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MiaLa conscience de ma soif est devenue une seconde respiration, une basse continue sous la symphonie de mes sens aiguisés. Elle ne gronde pas encore, elle veille. Dorian la surveille avec moi, ses yeux dorés traquant la moindre fluctuation dans mon contrôle encore neuf.— Tu ne peux pas te nourrir de moi indéfiniment, dit-il un soir, alors que nous marchons dans les ruelles désertes du vieux quartier. Son sang a scellé le lien, il a lancé la transformation, mais il ne peut pas être ta subsistance. C’est un cordon ombilical qu’il faut couper. Bientôt.Je hoche la tête, comprenant la logique. Mais une peur froide se tord dans mes entrailles. Le sang dans la coupe était une abstraction, un rituel. L’acte lui-même… l’acte de prendre, de percer, de boire à la source même d’une vie… c’est une autre frontière à franchir.La lune décroît. Ma propre faim s’accroît, subtilement. Elle se teinte d’une nuance différente. Ce n’est plus seulement un besoin physiologique. C’est une curiosité, une a

MiaLa force est un chant dans mes veines. Une symphonie d’ombre et de vie volée qui résonne à chaque pas sur le trottoir luisant de pluie. La ville nocturne n’est plus un labyrinthe hostile. C’est un livre ouvert, dont je perçois maintenant les pages vibrantes. Les battements de cœur derrière les murs, la chaleur des corps endormis, le souffle chaud des bouches d’aération… C’est un banquet de sensations. Dorian marche à mes côtés en silence, mais son silence même est parlant. Il est l’observateur, le gardien, le témoin de cette métamorphose.— Tu ressens la différence, n’est-ce pas ? sa voix fuse, plus basse que le vent. Le monde après. Il n’est plus jamais le même.Je hoche la tête, incapable de trouver des mots. Après. Il y a un avant, qui est déjà un rêve lointain et pâle. Et il y a maintenant. Le goût de l’homme Paul, son nom m’est venu dans le sang, un éclat de mémoire qui n’était pas la mienne est encore un écho doux-amer sur ma langue. Je lèche mes lèvres, un geste presque inc

MiaLa pluie fine qui tombait sur la ville avait cessé, laissant les pavés luisants sous la lune voilée. Nous étions sur le toit-terrasse désert de l’immeuble de Dorian, l’heure qui précédait minuit, celle du silence profond avant que le monde nocturne ne s’agite vraiment. Loin au-dessous, les lumières de la ville dessinaient un fleuve doré, mais ici, il n’y avait que le vent et l’attente.Dorian était adossé à la balustrade, tournant lentement entre ses doigts un verre de liquide sombre qui ne pouvait être du vin.— Ils savent, commença-t-il sans préambule, sa voix plus grave que d’ordinaire, presque caressée par l’inquiétude. Le message est arrivé il y a trois nuits. Une convocation formelle de l’Assemblée des Ombres.Je me tenais à quelques pas de lui, les bras croisés contre le froid que je ne sentais plus vraiment, mais qui semblait désormais faire partie de mon paysage intérieur.— Une convocation ? Pour toi ?— Pour nous, rectifia-t-il en levant enfin les yeux vers moi. Ses pru

MiaUne femme se détacha du cercle. Elle était grande, vêtue d’une robe ivoire qui contrastait violemment avec la noirceur ambiante. Ses cheveux, d’un roux flamboyant, tombaient librement sur ses épaules. Ses yeux étaient de l’ambre le plus pur.— Dorian. Tu nous amènes donc la petite anomalie.Sa voix était un mélange de miel et de venin, traînant avec un accent que je ne pouvais identifier. C’était la première épreuve.— Élodie, de la Cour de Paris, murmura Dorian à mon intention, sans la quitter des yeux. Puis, plus fort : L’anomalie a un nom. Mia.— Mia, répéta Élodie, comme si elle goûtait le mot. Un si petit nom pour une si grande… perturbation. La rumeur dit que tu as brisé le sceau de László. Toi, une nouveau-née. Avec du sang donné.Un murmure parcourut l’assemblée. Le mot « donné » était prononcé avec une nuance de dégoût et de fascination, exactement comme Dorian l’avait prédit.Je me souvins de ses mots : Ne plie pas. Ne supplie pas.— J’ai mis fin à sa souffrance, dis-je.

MiaLa nuit respire à mon rythme, ou peut-être est-ce l’inverse. Chaque pas sur le pavé luisant semble scander les mots de l’Ancien, Konstantinos. Un champ de mine avec un couloir étroit. Les ombres entre les bâtiments ne sont plus seulement l’absence de lumière. Ce sont des cachettes. Des observatoires.Je sens le poids de chaque regard, même lorsque la rue semble déserte. Ils sont là. Ils regardent. Le répit n’est pas une grâce, c’est une condamnation à être perpétuellement épiée, étudiée comme un insecte sous une loupe. Une loupe glaciale.Dorian avance à mes côtés, silencieux. Sa présence est un rocher dans ce nouvel océan de menaces, mais même ce rocher me semble recouvert d’une glace fine et traîtresse. Il a obtenu ce qu’il voulait. Et moi ?– C’était la seule issue possible, dit-il enfin, sa voix basse fendant l’air humide comme une lame.Je tourne la tête vers lui. Sous la lumière pâle d’un réverbère, son profil semble taillé dans le marbre. Un masque.– Pour qui ? Pour toi ?