All Chapters of PASSION IMMORTELLE: Chapter 41 - Chapter 50

MiaLe sommeil se retire comme une marée lente et paresseuse. Je reviens à moi par fragments. D’abord, la sensation du poids des couvertures, doux et lourds sur ma peau. Puis, la fraîcheur de l’air de la chambre de pierre. Enfin, la chaleur contre mon dos. Une chaleur qui ne diffuse pas, mais qui attire, comme un pôle, froide et vivante à la fois.Je garde les yeux clos, savourant ces dernières secondes de somnolence où le corps et l’esprit flottent. La mémoire de la nuit dernière me frappe alors, non comme un souvenir, mais comme un écho vibrant dans chacune de mes cellules. Une vague de chaleur monte à mes joues. La tempête. Je l’ai vue. Je l’ai sentie. Je l’ai touchée. Et elle s’est reposée en moi.Je me retourne avec une lenteur infinie, craignant de briser le sortilège.Et je le vois.Dorian endormi.Mon cœur fait un bond silencieux dans ma poitrine. Il est là, allongé sur le dos, un bras replié derrière sa tête, l’autre posé sur sa poitrine immobile. La lumière froide de l’aube,

MiaLa lumière est un gris laiteux, typique des aurores parisiennes. Elle filtre à travers les épais rideaux, dessine des rectangles pâles sur le parquet sombre et baigne mon dos nu d’une clarté froide. Je suis éveillée. Chaque muscle est alerte, chaque sens tendu, non par la peur, mais par une vigilance douce et absolue. Le poids de Dorian contre mon dos, la régularité fictive de son souffle, le calme de pierre tombale qui émane de lui… C’est un trésor que je garde. Une victoire fragile sur neuf siècles de nuit.Au-dehors, dans l’appartement silencieux et trop vaste, un disque de cire ancien doit tourner encore sur le phonographe. J’entends l’aiguille crisser dans le sillon final. Un grésillement mélancolique. Le seul son du monde.Puis, il y a un clic.Ténu. Sec. Métallique.Il ne vient pas de la chambre. Il vient du salon.Je retiens mon souffle. Mes yeux, grands ouverts, fixent l’armoire sombre en face de moi. Dorian ne bouge pas. Son sommeil, ce sommeil si nouvellement reconquis,

MiaIl avance vers elle, traversant la chambre. Je reste sur le seuil, le cœur battant. Il se place entre nous deux, mais son corps est tourné vers elle, me protégeant sans même y penser.— Tu dis qu’elle mourra. Tu as raison. C’est son destin. Et le mien est de le regarder arriver. Mais dans l’intervalle, elle m’aura apporté ce que trois siècles avec toi ne m’ont jamais donné : la rédemption du calme. La grâce d’un instant qui n’est pas une course vers l’extase ou l’anéantissement. Juste un instant. Présent. Parfait.Elena recule d’un pas. Pour la première fois, je vois de l’incertitude, puis de la peur, dans ses yeux bleus. Elle a réveillé la tempête, mais elle ne la contrôle pas. Elle a invoqué un dieu qui ne lui répond plus.— Tu vas me regretter, souffle-t-elle, son beau visage déformé par un mélange de fureur et d’agonie. Quand la monotonie de cette paix pâle t’aura rongé l’âme. Quand tu chercheras à nouveau le goût du feu…— Je préfère la saveur de l’eau calme, l’interrompt-il,

MiaJe regarde nos mains entrelacées. La sienne, pâle et forte, porte le poids des âges. La mienne, encore tiède, traversée par le pouls rapide d’une vie qui est déjà en train de se métamorphoser.Je pense à la monotonie qu’Elena méprisait. Je pense à la saveur de l’eau calme. Je pense à la main qui retient au bord du gouffre.— Je ne veux pas te quitter, dis-je enfin, ma voix à peine audible. Ni à la fin d’une vie humaine, devenue longue et étrange. Ni en te laissant seul face à tes ombres.Un espoir terrible et magnifique s’allume dans ses yeux.— Tu es sûre ? La voie sera douloureuse. L’éveil... est une agonie.— Tu as traversé la mienne avec moi, dis-je en levant la main pour toucher son visage. Je traverserai la tienne avec toi. Pas pour fuir la mort. Mais pour embrasser... cela. L’éternité choisie. La paix conquise, jour après jour, siècle après siècle. Avec toi.Un souffle tremblant, presque un sanglot, lui échappe. Il incline son front contre le mien, et dans ce geste, il y a

MiaJe suis debout au centre de la clairière, pieds nus sur la terre humide. La lune, pleine et lourde, perce la voûte des nuages en fuite. Elle éclaire la scène d’une lumière d’argent froid, coupante. Chaque brin d’herbe est une lame luisante. Chaque souffle de vent porte une senteur précise, écrasante : la mousse, la sève des pins, le métal de l’orage récent, et lui. Dorian. Son parfum de nuit ancienne et de pierre froide est l’ancre à laquelle je m’accroche.Trois mois de silence, de lutte, d’apprentissage. Trois mois à sentir ce nouveau moi grandir dans les limbes de la soif. Ce soir, le limbe se déchire.Je ne porte qu’une simple robe de lin blanc, un linceul volontaire. La toile rêche me rappelle que je suis encore chair, encore vulnérable. Pour quelques heures encore.Dorian émerge de l’ombre des arbres. Il est vêtu de noir, son visage un masque de gravité parfaite. Dans ses mains, il tient un gobelet d’argent ancien, aux reflets ternis par le temps.— Tu es sûre ?Sa voix est