Semua Bab Amour à balles réelles : Bab 101 - Bab 110

LéonardoMarco est partout. Sa carabine aboie par rafales courtes et précises. Il couvre mes flancs, éliminant les menaces avant qu’elles ne se matérialisent. Un homme tente de nous prendre en tenaille depuis un kiosque. Marco l’abat d’une rafale en plein thorax. Le corps défonce la balustrade de bois pourri.Nous atteignons la terrasse arrière, un immense plateau de pierre surplombant le vide. Les portes-fenêtres sont des baies vitrées renforcées. Derrière, on voit des silhouettes courir, des armes braquées.Pas le temps de la finesse.— Charges ! aboyé-je.Marco colle un pain de plastic sur chaque verrou, plante un détonateur. Nous nous éloignons, nous plaquons contre le mur de la villa.L’explosion éventre la façade dans un hurlement de verre et de métal tordu. Une onde de chaleur nous frappe au visage. Avant que la poussière ne retombe, nous sommes à l’intérieur.Le salon est un chaos de décoration baroque et de violence moderne. Des gardes Lombardo, surpris par la brutalité de l’

SofiaLe rugissement des flammes s’éloigne, remplacé par le bourdonnement sourd du moteur et le crissement des pneus sur l’asphalte humide. La chaleur du bras de Léonardo autour de mes épaules est une chose. La froideur qui s’est installée au fond de moi en est une autre, plus réelle, plus persistante.Je ne vois plus la route. Je vois des kaléidoscopes d’images violentes qui se bousculent derrière mes paupières closes : le rasoir contre ma peau, le froid de la lame, les yeux verts de Matteo pleins d’une obsession malsaine, puis les yeux noirs de Léonardo, devenus ceux d’un étranger, d’un démon surgi de l’enfer qu’il a lui-même créé.Je l’ai vu. Vraiment vu.Pas l’homme passionné et possessif de la douche. Pas le fiancé jaloux. L’autre. Le seigneur de guerre. Le tueur. J’ai vu la précision mortelle de ses gestes, l’absence totale d’hésitation quand il a pressé la détente, planté la lame. J’ai senti l’énergie de destruction pure qui émanait de lui, une force palpable qui faisait trembl

SofiaLe jour gris s’est écoulé, heure par heure lente, dans un silence de plomb. Gina est venue, repartie. Le plateau de nourriture, intact, a été remporté. Je suis restée assise au pied de la fenêtre, à regarder la lumière pâlir, à attendre je ne sais quoi. Une évidence. Une épiphanie. Elle n’est pas venue.Quand la porte s’ouvre à nouveau, c’est la nuit noire. Il entre sans frapper. Il a changé d’attitude. La compassion feinte du docteur, la distance tendue de l’après-midi ont disparu. Il est en costume, impeccable, mais ses yeux sont injectés de sang, son visage tendu comme un arc. Il sent le whisky et la colère froide.Il s’arrête au milieu de la pièce, me regarde. Je ne bouge pas de mon poste d’observation.— Tu n’as pas mangé.— Je n’ai pas faim.Il soupire, un son d’exaspération profonde. Il retire sa veste, la pose sur le dossier d’une chaise avec une lenteur exagérée.— Ça ne peut pas continuer comme ça, Sofia. Cette… glaciation.— Comment veux-tu que ça continue, Léonardo ?

SofiaLes jours qui suivent notre trêve verbale tissent une nouvelle réalité, fragile comme la soie d’une araignée. L'espace qu'il m'offre n'est pas un vide, mais un territoire à explorer, peuplé de regards nouveaux, de silences différents. Je marche sur la plage, et son empreinte parallèle à la mienne se rapproche imperceptiblement chaque matin. Un jour, je m'arrête, je regarde l'horizon, et je sens son regard sur mon profil. Je ne me retourne pas, mais je ne bouge plus. C'est une invitation silencieuse.Il vient se tenir à mes côtés, sans un mot. Nous regardons la mer avaler le sable, reculer, revenir. Son épaule frôle la mienne. La chaleur de son corps, même à travers le lin léger, est un aimant, une brûlure douce. Je ferme les yeux, respirant l'air salin, et au lieu de la peur, c'est une tension électrique qui monte en moi, un courant qui coule de ce point de contact jusqu'au plus profond de mon ventre.— Le sable est encore froid, murmure-t-il enfin, sa voix plus grave que le gro

SofiaLe sommeil est profond, mais bref. Je m’éveille quelques heures plus tard dans l’obscurité persistante de la chambre, le corps encore imprégné de sa chaleur, de son odeur , un mélange de savon âpre, de sueur masculine et de cette essence unique qui n’appartient qu’à lui. Ses bras m’enlaçent toujours, une chaîne de chair et de muscle à laquelle je ne cherche pas à me soustraire. Au contraire, je me blottis plus profondément contre son torse, sentant l’écho d’un plaisir endolori dans mon bas-ventre, une douce meurtrissure témoin de ce qui s’est passé.Il ne dort pas. Je le perçois au changement presque imperceptible de sa respiration, à la façon dont ses doigts, qui reposent sur mon ventre, s’animent d’un léger mouvement circulaire.— Tu ne dors pas ?Je murmure, la voix enrouée par le sommeil et… autre chose.— Je te regarde dormir.Il répond, la voix basse et grave dans l’obscurité.— Je n’arrive pas à fermer les yeux. J’ai peur que tout cela ne soit qu’un rêve.Je me tourne dan