Semua Bab Amour à balles réelles : Bab 91 - Bab 100

SofiaPlus tard, alors que mes parents sont occupés à faire leurs valises dans leur chambre et que Camille est à la cuisine avec ma mère pour noter des idées de menus, il me trouve dans le jardin d’hiver. Je suis devant les grandes baies vitrées, à regarder la pluie fine qui se met à tomber, striant le paysage urbain d’un gris uniforme.Il s’approche sans un bruit. Sa présence est un champ magnétique contre mon dos.— Deux semaines, répète-t-il à voix basse, pour moi seule.— Pourquoi cette précipitation, Léonardo ? Que cherches-tu à sceller si vite ?Je ne le regarde pas. Je continue de fixer la pluie.— La précipitation, c’est toi qui l’as créée, Sofia. En ouvrant cette porte. En ne la verrouillant pas.Sa voix est douce, dangereuse.— Le mariage ne changera rien à ce qui s’est passé.— Il changera tout. Il officialisera ce que tu es déjà à mes yeux. Ma femme. Ma propriété. Mon égale dans ce mensonge. Ça te fait peur ?Enfin, je me tourne vers lui. Il est si près. Je pourrais touche

SofiaLa veille du mariage, l'air lui-même semble saturé d’électricité statique. L’appartement est enfin débarrassé des cartons et des échantillons, transformé en un écrin silencieux et trop parfait, prêt pour le chaos de demain. Le silence est pire que le bruit. Il laisse trop d’espace aux pensées.Ma mère est partie se reposer à l’hôtel avec mon père, épuisée mais radieuse. Léonardo est enfermé dans son bureau pour des « derniers ajustements », ce qui signifie probablement des affaires qui n’ont rien à voir avec des fleurs ou des rubans. Je suis seule, errant comme une âme en peine dans les pièces trop grandes, sentant le poids de la bague comme un anneau de fer au doigt.C’est alors que Camille débarque, telle une tornade rose et pailletée dans le calme mortifère. Elle porte un sourire trop large, une lueur de conspiration dans les yeux.— Alors, madame la presque-mariée ! Tu ne penses tout de même pas passer ta dernière soirée de liberté à compter les carreaux du parquet ?Elle a

SofiaLe jour J se lève, non pas avec les doux rayons d’un soleil prometteur, mais avec une lumière blafarde et diffuse qui semble lessiver toute couleur du monde. Je suis éveillée depuis des heures, allongée dans le lit que je ne partage plus vraiment avec Léonardo, à écouter le silence tendu de l’appartement. Il a passé la nuit ailleurs, « par tradition », avait-il dit d’une voix sans inflexion. Une tradition qui arrangeait tout le monde.Ma mère et Camille arrivent tôt, accompagnées d’une armée de stylistes, de maquilleuses, de coiffeuses. L’appartement se remplit de bruits étouffés, de chuchotements, du parfum sucré des laques. Je suis installée comme une poupée sur un tabouret devant le miroir de la chambre d’amis transformée en salon de beauté. On me manipule, on me touche, on me transforme.Le reflet dans le miroir n’est pas le mien. C’est celui d’une mariée. Impeccable. Parfaite. Un masque de porcelaine sous une cascade de boucles savamment désordonnées. La robe, un chef-d’œuv

SofiaLa route serpente dans la nuit noire, loin des lumières de la ville, vers la propriété que Léonardo appelle "la maison". Ce n'est pas une maison. C'est une forteresse. Elle se dresse au bout d'une allée bordée de cyprès, silhouette massive et austère contre le ciel étoilé. Aucune lumière n'accueille, seulement l'obscurité menaçante des fenêtres aveugles.La limousine glisse silencieusement devant le perron. Marco, qui nous a précédés dans un autre véhicule, est déjà là. Il ouvre la portière. Son regard, dans la pénombre, est aussi dur et impénétrable que les murs de la bâtisse. Il tend une main pour m'aider à descendre. Je l'ignore et sors seule, les plis de ma robe de mariée s'accrochant au seuil.La main de Léonardo se pose sur le bas de mon dos, un geste qui pourrait passer pour protecteur mais qui est un rappel de sa possession.— Marco, tout est en ordre ?— Oui, patron. Les périmètres sont sécurisés. L'équipe est en place.L'équipe. Des hommes que je ne vois pas, tapi dans

LéonardoLa fourgonnette noire a disparu dans la nuit, avalant avec elle ma femme, mon honneur, et le peu de raison qui me restait. Le hurlement qui s’est arraché de ma gorge dans le hall silencieux n’était pas humain. C’était le rugissement d’une bête à qui on a volé sa portée.Le marbre froid sous mes pieds est éclaboussé de pourpre. Trois de mes hommes. Des fleurs écrasées. L’odeur du sang, douceâtre, se mêle au parfum entêtant des lys. Ma cravate blanche, symbole absurde de cette journée, me serre la gorge comme un garrot. Je l’arrache d’un geste violent et la jette dans la flaque la plus proche. Qu’elle boive son propre mensonge.Marco est déjà penché sur l’un des intrus, celui dont j’ai transpercé le biceps. L’homme gémit, les yeux exorbités de douleur. Marco n’a pas besoin de menacer. Sa présence, son silence, sont une promesse de souffrance.— Parle, dit Marco, la voix aussi neutre que s’il demandait l’heure. Le nom.L’homme serre les dents, crache un juron sifflant. Marco ne