All Chapters of Amour à balles réelles : Chapter 71 - Chapter 80

SofiaLe retour dans la limousine est un cauchemar d'étiquette. Un ballet grotesque où chacun occupe une place assignée par une main invisible. Mes parents et Camila sur la banquette arrière face à la route, moi et lui sur celle qui leur fait face. Nous sommes si proches, nos genoux presque se touchent dans l'espace confiné. Je suis une vitrine, exposée à leurs regards pleins de questions et d'émerveillement naïf.Camila ne tient pas en place. Ses yeux, brillants comme des pièces de monnaie, passent de la somptuosité feutrée de l'habitacle au profil impassible de l'homme à mes côtés.—C'est incroyable cette voiture ! Et cette maison, Sofia, sur les photos que tu as envoyées à ta mère… c'est un palace ! Tu as carrément décroché le prince charmant version CEO milliardaire !Elle rit, son rire franc résonnant étrangement dans cet espace aseptisé. « Les photos que tu as envoyées… » La phrase me transperce. Je n'ai envoyé aucune photo. C'est lui. Il a tissé la toile de l'illusion jusqu'au

Sofia Parce que je comprends, trop bien. Le « programme personnalisé » sera surveillé. Les « entraînements » seront encadrés, comptabilisés. Le terrain privé est au fond du parc, loin des grilles. C’est une illusion de liberté. Une manière de canaliser ma rage, mon énergie, dans un cadre qu’il contrôle. De m’épuiser physiquement pour que je sois plus docile mentalement. C’est un coup de génie. Il a utilisé ce que je suis, ce que j’aime, pour mieux me soumettre.— Dis merci, Sofia, murmure-t-il, sa main venant se poser sur la mienne, sur la nappe. C’est un cadeau.Je sens la chaleur de sa paume, son poids. Je sens le regard de mon père brûler notre point de contact.Je dégage ma main, lentement, comme si elle était brûlée.—Merci, je réussis à articuler, le mot sortant comme un caillou.La soirée s’achève dans un climat étrange, un mélange de légèreté forcée (portée par Camila) et de tension sous-jacente. Mon père n’a plus rien dit de la soirée. Son silence était plus éloquent que tou

SofiaL’invitation tombe comme un coup de sifflet inattendu en plein milieu du terrain.Un matin trop calme. Un café encore brûlant entre mes mains. Et sa voix, posée, sûre, presque enthousiaste. Trop.—J’ai décidé de convier tout le monde aujourd’hui. Tes parents. Camila. J’aimerais leur faire visiter la dernière entreprise que je viens d’acquérir.Je lève les yeux vers lui. Son visage est parfaitement composé. Une réussite de plus à afficher. Une pièce supplémentaire à son empire. Et moi, encore une fois, placée au centre du décor.—Pourquoi maintenant ? demandé-je, prudemment.Il sourit. Pas son sourire de glace. Un autre. Celui qu’il réserve aux décisions irrévocables.—Parce que c’est le moment idéal. Et parce que j’aimerais que tu m’aides dans la gestion, officiellement.Le mot résonne. Officiellement.Donc publiquement.Donc irréversiblement.Je comprends aussitôt. Me rendre visible. Me lier à lui par le travail, par la responsabilité, par l’image. Faire de moi non seulement sa

SofiaLe silence de la limousine, après le tourbillon des boutiques, est lourd et cotonneux. Il enveloppe nos corps fatigués, nos rires éteints, la douce euphorie qui se dissipe à mesure que les kilomètres nous rapprochent de la maison. Les sacs en papier épais, siglés de noms prestigieux, sont empilés comme des trophées silencieux sur la banquette d’en face. Des preuves tangibles de l’ivresse dorée. Des reliques d’un moment suspendu.Je regarde par la vitre teintée le paysage nocturne défiler, mes doigts serrant machinalement la carte gold dans la poche de mon manteau neuf. Elle est froide, maintenant. Juste un morceau de plastique.La voiture s’arrête devant le portail. L’instant où le chauffeur coupe le moteur est comme un réveil brutal. L’illusion se fissure. Le monde réel, avec ses règles, ses pièges et ses peurs, nous attend de l’autre côté du seuil.Camila pousse un léger soupir, théâtral mais empreint d’une vraie lassitude heureuse.—Retour à la réalité, mesdames.Ma mère lui

SofiaLa porte se referme dans un silence de tombe. Nadia est partie, emportant avec elle le petit garçon endormi, laissant derrière elle l’odeur du scandale et une vérité trop crue pour être absorbée.Leonardo reste figé un instant, dos à nous, face à la porte close. Ses épaules, sous la coupe parfaite du costume, sont rigides. Il semble rassembler les morceaux épars de son contrôle, recoller le masque de marbre qui vient de se fissurer. Il se retourne enfin. Son visage est lisse, neutre, mais ses yeux… ses yeux sont deux lames de rasoir.— Mes excuses pour cette interruption, dit-il d’une voix d’une platitude terrifiante. Le dîner peut reprendre.Mais le sort est jeté. La corde raide sur laquelle nous marchions vient de se rompre.— Reprendre ? La voix de mon père, habituellement si conciliante, fuse, cassante. Elle tremble, mais de colère, pas de peur. Reprendre comme si de rien n’était ?Il se lève, sa serviette tombant de ses genoux. Ma mère lui pose une main sur le bras, un gest