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TARALe jour se lève, gris et sale, derrière les persiennes closes de la chambre d’amis. Il s’infiltre en lames minces, coupantes, et vient se poser sur mes bras couverts d’hématomes. Des souvenirs en violet et en bleu. Des empreintes. Les siennes. Celles de l’étreinte, de la lutte, de la possession. Je les touche du bout des doigts. Une douleur sourde, familière.Je n’ai pas dormi. J’ai observé la lumière changer, du noir profond à ce gris délave. J’ai écouté les bruits de la maison. Ses pas lourds descendant vers la cuisine. Le chuintement de la machine à café. Puis plus rien. Un silence tendu à se briser.Mon corps est un étranger. Un territoire conquis et ravagé. Il y a une douleur entre mes cuisses, un rappel cuisant de la sauvagerie de la nuit. Mais il y a pire. Une chaleur résiduelle, une traîtrise des nerfs, une mémoire cellulaire du plaisir volé dans la violence. C’est cela qui me dégoûte le plus. Mon propre corps qui a capitulé, qui a répondu à la haine par un écho trouble.

TARALa maison est un aquarium d’air épais. Je nage dedans, lente, engourdie par le poison que nous distillons. Le contact de sa main est un fil électrique coupé. Ça grésille, mais plus de courant. Juste le souvenir d’une décharge. Mike dort. Un sommeil agité, les paupières tremblant sur un rêve qui doit ressembler à notre enfer. Je me dégage. Nos doigts, entrelacés comme des racines malades, résistent un instant puis cèdent. Le froid les remplace aussitôt.Je me lève. Je marche vers la fenêtre. La ville s’étale en bas, un tapis de lumières froides. Ma ville. Celle que mon père a ensemencée de peur et de respect. Celle que Mike, en m’épousant, a prétendu gouverner à son tour. La femme la plus puissante de la ville. On me décrit comme ça dans les journaux à potins. Ils ne voient que les bijoux, les galas, le nom. Ils ne voient pas la cage. Ils ne voient pas les mains invisibles qui commencent à se refermer.L’instinct. Celui que mon père m’a inculqué à coups de leçons sanglantes. Il gr

MIKENous grimpons l’escalier en colimaçon en métal qui mène à la mezzanine, une plateforme surplombant la pièce. C’est une position défensive idéale. Un seul accès, et nous avons une vue à 180 degrés sur l’atrium.Nous nous postons derrière la rambale en acier, nos armes braquées sur l’entrée en bas. Piotr a poussé un lourd bureau contre la double porte de la bibliothèque. Ça ne tiendra pas longtemps.– Combien de chargeurs ? demande Tara, la voix calme.– Quatre chacun.– Ça suffira pour faire mal.Les portes de la bibliothèque tremblent sous les impacts. Ils sont là.– Prêts ? je murmure.– Depuis toujours, répond-elle, et il y a une lueur presque sauvage dans ses yeux. Personne ne me prend. Pas comme ça.Les portes cèdent dans un craquement de bois fendu. Les hommes en noir se ruent à l’intérieur, se déployant immédiatement, cherchant des cibles.Ils ne nous voient pas tout de suite, tapis dans l’ombre de la mezzanine.– Maintenant, dis-je.Nous ouvrons le feu simultanément.C’est

MIKEJe reste immobile au milieu de l'atrium, son arme dans mes mains. Le sang de Tara est encore chaud sur la crosse. Je le sens contre ma paume, glissant, collant. Je le regarde sécher.Le corps de Stefano gît à dix mètres, les yeux grands ouverts, fixes. Il a l'air surpris. Ils ont tous l'air surpris. Huit hommes. Huit cadavres. Et pourtant, c'est moi qui viens de perdre.– Patron ?La voix de Viktor dans l'oreillette. Je l'avais oubliée.– Patron, on est aux grilles. Qu'est-ce qu'on fait ?Je lève les yeux vers le plafond de verre brisé. Le sniper était là-haut. Je cherche son angle, sa position. Toit est. Immeuble en construction à quatre cents mètres. Bon champ de tir. Professionnel.– Patron ?– Entrez, Viktor. Et amenez-moi César.– César ? Mais il est...– AMENEZ-MOI CÉSAR.Je raccroche. Ma voix résonne dans le silence. Les alarmes se sont tues. Plus que le vent qui siffle par les portes brisées et le bruit lointain des sirènes dans la ville. Les flics arrivent. Ils arrivent

MIKEL'entrepôt brûle.Je regarde les flammes lécher le ciel depuis la fenêtre de la voiture, garée à deux rues de distance. Les explosions s'enchaînent à l'intérieur. Leurs stocks de marchandise. Leurs armes. Leurs hommes. Tout part en fumée.– C'est fait, patron.La voix de Viktor dans l'oreillette. Il est sur place, avec l'équipe d'assaut.– Pertes ?– Trois blessés légers. Aucun mort côté chez nous. Eux... disons qu'ils ne distribueront plus rien avant longtemps.Je regarde l'incendie. Les sirènes au loin. Les flics qui n'osent pas s'approcher. La belle ville qui dort pendant que je déclare la guerre.– Rentrez, Viktor. Prochaine cible dans une heure.– Vous ne venez pas ?– J'ai autre chose à faire.Je coupe la communication. Je fais signe au chauffeur. On démarre.Direction : nulle part. Direction : partout où je pourrais la trouver.Je fais les rues. Je passe devant nos restaurants, nos bars, nos planques. Les endroits où on a ri, où on s'est aimés, où on s'est battus. Le coin