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Mike Un bruit. Puis sa voix. Tara. Ma Tara.– Mike ? Mike, c'est toi ?– Tara ! Putain, Tara, je suis là, je...– Écoute-moi. Écoute-moi bien. Ne viens pas. C'est un piège. Il veut te tuer, il...La communication est coupée. La voix de Marek revient.– Vous voyez ? Elle est vivante. Elle parle. Elle crie. Elle est parfaite.– Si tu la touches...– Je ne la touche pas. Pas encore. Mais ça dépend de vous. Demain. Minuit. Entrepôt 7, zone portuaire de Red Hook. Venez seul. Si je vois quelqu'un d'autre, si je sens une odeur de trahison, je lui tranche la gorge. Compris ?– Compris.– À demain, monsieur Donovan. Priez pour faire les bons choix.Il raccroche.Je reste immobile. Sa voix. J'ai entendu sa voix. Elle est vivante. Elle est consciente. Elle se bat.Et elle m'a dit de ne pas venir.Elle m'a dit de ne pas venir.Elle veut me protéger. Elle veut que je vive. Elle est prête à mourir pour que je vive.Mais elle ne comprend pas. Elle ne comprend pas que sans elle, je ne vis pas.Je me

MIKEL'aube se lève . Nous sommes sur le toit de notre immeuble .Elle est assise sur le rebord, les jambes dans le vide. Je suis derrière elle, debout, mes mains sur ses épaules. Je sens les tremblements qui la parcourent encore. Les séquelles. La douleur. La peur qu'elle ne montrera jamais à personne d'autre qu'à moi.La nuit a été longue. Les heures après notre fuite de l'entrepôt, un mélange de chaos et de silence. Les hommes de Viktor ont nettoyé. Les corps ont disparu. Marek ? Personne ne sait. Dans la mêlée, il a disparu. Blessé, peut-être. Mort, peut-être. Mais je n'y crois pas. Pas encore. Un type comme lui, on le retrouve toujours.Tara n'a pas parlé depuis qu'on est montés ici. Elle regarde le soleil se lever. Ses yeux sont fixes. Loin. Ailleurs.Je m'assois à côté d'elle. Je prends sa main. Elle est froide. Je la réchauffe entre les miennes.– Tu veux rentrer ?– Non.Sa voix est rauque. Éraillée par les heures de silence, les heures de cris qu'elle a retenus.– Je veux re

MIKESIX MOIS PLUS TARDLa maison est pleine de monde. Des rires. De la musique. De la nourriture partout.On fête. Quoi ? Je ne sais pas. La vie. La survie. Le fait d'être encore là.Viktor est là, avec sa femme et ses gosses. Angelo a amené sa nouvelle copine. Même César est venu, avec sa fille Camila. Elle est belle, la petite. Elle ressemble à son père. Elle a ses yeux. Ses yeux tristes qui disent merci sans parler.Tara circule parmi les invités. Elle sourit. Elle rit. Elle est belle. Tellement belle. Sa blessure à l'épaule a guéri. Il reste une cicatrice. Elle dit qu'elle la garde. Pour se souvenir.Je la regarde depuis le coin du salon. Un verre à la main. Heureux. Pour la première fois depuis des années, je suis heureux. Vraiment heureux.Elle vient vers moi. Elle passe ses bras autour de mon cou.– Tu m'observes ?– Toujours.– Tu fais le mystérieux dans ton coin ?– Je réfléchis.– À quoi ?– À la chance que j'ai. De t'avoir. D'être en vie. D'être là.Elle sourit. Elle m'emb