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AuracioLa peur a un goût. C’est métallique, comme du sang dans la bouche après s’être mordu la joue. C’est le goût de l’impuissance. Mais cette peur-là, celle qui me noue les entrailles en regardant son dos tourné, n’est pas celle que je connais. Ce n’est pas la peur de la perte de pouvoir, ou de la mort. C’est plus viscéral. Plus dévastateur.C’est la peur de la perdre, elle.Et c’est là que réside le vrai piège, l’ironie ultime et cruelle. Je l’aime.Je l’aime d’un amour qui s’est tissé dans les années, dans les épreuves partagées, dans le silence complice après une journée de combat. Je l’aime dans la façon dont son esprit fonctionne, rapide et acéré comme une lame. Je l’aime dans sa grâce, dans sa férocité contenue, dans la façon dont elle peut être à la fois mon plus grand réconfort et mon adversaire le plus redoutable. Elle n’est pas une possession. Elle est mon autre moitié, la seule personne au monde qui me voit vraiment, derrière le titre, la fortune, la réputation de terreu

TARALa vibration du téléphone contre ma paume est presque un soulagement. Ça fait une heure que je fixe le plafond de notre chambre à Chicago, l’esprit là-bas, en Italie, avec eux. L’atmosphère quand ils sont partis d'ici… Elle était palpable. Lourd comme du plomb humide. Maman, un sourire de porcelaine parfaitement collé sur le visage, trop calme, trop lisse. Papa, sombre, les yeux rivés sur elle comme s’il cherchait une fissure dans un mur de diamant.Quelque chose a craqué. Quelque chose de fondamental.Je me glisse hors du lit, jetant un regard à Mike qui dort profondément, épuisé par les derniers jours de négociations et de célébrations. Je marche sur la pointe des pieds jusqu’au salon panoramique de notre penthouse. La ville de Chicago clignote silencieusement en contrebas, indifférente aux drames familiaux.Je compose son numéro. Pas celui de maman. Le sien. C’est toujours à lui que je vais, instinctivement. Même mariée, même à des milliers de kilomètres. Avec ma mère, c’est u

ARIANELe silence, après qu'il a quitté la chambre, n'est plus un vide. C'est une matière. Dense, élastique, vibrante. Je le sens contre ma peau, dans mes poumons, un gaz inerte qui remplace l'air. Le son de ses pas qui s'éloignent dans le couloir de marbre est un roulement de tambour funèbre. Il est allé donner l'ordre. Un ordre lâche, propre, délégué. L'ordre d'un homme qui croit encore pouvoir régler les comptes de l'âme avec les outils du monde extérieur.Il pense comprendre. Il croit que le sacrifice de l'intruse suffira. Que le sang d'Elena Vasquez lavera la souillure. C'est touchant, dans sa stupidité masculine. C'est le geste d'un roi qui offre un mouton aux dieux après avoir brûlé un temple.Il ne comprend pas. Le temple, c'est moi. Et je ne veux pas du mouton. Je veux du sacrificateur.Je compte jusqu'à cent dans ma tête, lentement, en italien. Uno, due, tre… Laissant à la colère froide le temps de se cristalliser en un diamant de volonté parfaite. Puis je me lève. Le peigno

ELENAL’avion privé est un cocon de luxe et de terreur. Le cuir sent le neuf et l’argent. Le champagne dans la flûte tremble, non pas à cause des turbulences, mais à cause de ma main. Je n’arrive pas à la faire tenir tranquille. Dehors, les Alpes sont des monstres dentelés recouverts de neige sale, des barrières entre l’enfer que j’ai quitté et le refuge promis.Cette ville était devenue froide, hostile. Après l’incident au club, après elle… les choses ont commencé à disparaître. Mes cartes refusées. Mes appels ignorés. Puis, des visages inconnus dans ma rue. Des voitures qui tournaient lentement le bloc. La peur, une peur acide et primitive, avait remplacé la colère.Et puis, il a appelé.Auraicio.Sa voix avait été un baume, une ancre dans le chaos. Il avait reconnu les « complications ». Il avait parlé de « mesures extrêmes » prises par sa femme, mais assuré qu’il reprenait le contrôle. « Je ne peux pas te laisser en danger à cause de ma négligence, Elena. Viens en Italie. La villa

ARIANELa bagnole glisse dans l'allée. Ça y est, on est rentrés. La maison a l'air d'un décor de cinéma sous la lune, trop parfaite, trop silencieuse. Pas une lumière chez nous. Il est encore là-bas, évidemment. À jouer les âmes tourmentées au bord de son lac.Je claque la portière derrière moi. L'air est froid, sec. Plus d'odeur de fleurs. Juste du propre, du lisse, du mort.Luigi m'ouvre avant même que je pose la main sur la poignée. Son visage est un masque bien huilé.— Madame.— Je ne veux voir personne.— Bien sûr, Madame.Il s'efface. Mes talons claquent sur le marbre du hall, des coups de feu dans le silence. L'ascenseur. Le couloir interminable. La porte.J'entre. Le noir. Le vide.Je n'allume pas. Je me dirige à tâtons vers la salle de bain. Je referme la porte, je m'adosse contre le bois un instant, les yeux fermés. Puis j'appuie sur l'interrupteur.La lumière me saute à la gorge. Trop blanche. Trop propre.Le miroir me renvoie mon image. Robe grise, impeccable. Mains propr