LOGINTara et Mike ne se sont pas choisis. Un mariage arrangé les lie, les enfermant dans une cohabitation aussi brûlante qu’explosive. Elle, audacieuse, obstinée, veut apprivoiser cet homme au regard de feu, ce mari froid, colérique, qui cache ses blessures derrière un mur de glace. Lui, hanté par ses peurs, rongé par la jalousie, lutte contre le trouble que cette femme insoumise réveille en lui. Entre affrontements et attirance, leur quotidien devient un champ de bataille où chaque mot est une arme, chaque regard une provocation. Tara veut le comprendre, le pousser à aimer. Mike veut se protéger d’elle, mais finit par brûler de la désirer. Dans cette guerre où l’amour et la haine s’enlacent, le véritable combat se joue ailleurs : apprendre à faire confiance, à respecter, à guérir. Mais quand deux âmes blessées s’affrontent, peut-on vraiment espérer la paix… ou ne récolter que les cendres d’un amour impossible ?
View MoreTARALa question est sortie. Laide, directe, chargée de toute ma peur.Il baisse la main, me regarde enfin, vraiment. Et dans ce regard, je cherche désespérément une étincelle, un semblant de ce qui fut. Je ne vois rien. Ni l'amour brûlant et possessif des débuts, ni le désir sombre qui le prenait parfois, ni même la colère froide qui serait préférable à cela. Je vois de la lassitude. Une lassitude abyssale, cosmique. Comme si le simple fait de devoir avoir cette conversation, de devoir gérer mes émutions, mes doutes de femme, était la dernière épreuve, la goutte d'eau qui fait déborder le vase déjà plein de sang et de trahisons.— Tara, arrête. Ça suffit. Ce n'est pas toi. C'est tout. C'est… tout.Tout. Le mot est un tombeau. Il englobe le monde, son monde, ce monde de mort et d'argent dont je ne suis qu'une périphérie ornementale. Il tourne les talons, un mouvement lourd, et s'éloigne de moi comme on s'éloigne d'une scène de crime, avec dégoût et urgence. Il entre dans la cabine de
TARALe bourbon a laissé une traînée de feu froid dans ma gorge, un faux-semblant de chaleur qui n'arrive pas à fondre le glacier qui s'est installé en moi. Le silence, après le bruit feutré de la porte, s'est épaissi jusqu'à devenir une présence maléfique. Il n'y a toujours pas le son de l'eau. Rien qu'un vide tendu à craquer, plus inquiétant qu'un coup de feu.C'est cette absence de bruit qui me pousse. Un défi. Ce n'est plus le désir, qui s'est éteint dans l'attente solitaire. C'est un besoin plus primitif, plus désespéré : toucher pour exister. M'affirmer comme autre chose qu'un tableau dans son musée privé, qu'un trophée dans sa vitrine blindée. S'assurer que cette chair, cette présence qui plane sur ma vie comme une ombre menaçante, existe encore pour moi. Que le ticket de restaurant froissé, l'écho de parfum étranger, les mensonges plats comme des lames, n'ont pas encore effacé jusqu'à mon droit le plus basique : celui d'être son épouse.Je repose le verre avec une force conten
TARALa ville gronde en contrebas, une basse continue qui ronge l’acier et le verre du penthouse. Chicago s’étire, indifférente, éclairée par mille feux froids. Ici, le silence est un luxe. Un silence artificiel, acheté au prix fort, qui pèse plus lourd que les cris des rues en contrebas.Mes doigts effleurent le verre blindé. Il est presque minuit. Encore. L’espace à côté de moi dans le lit king-size est vide depuis des heures. Un vide qui devient habituel. Une présence par son absence.— Des affaires, Tara. Une nouvelle filière. Il y'a des complications.C’est ce qu’il dit. Mike. Mon mari. Sa voix au téléphone est toujours la même : un mélange de douceur feinte et de cette froideur impénétrable, ce décalage d’une demi-seconde avant de répondre, comme si sa pensée devait d’abord calculer chaque risque, chaque conséquence, avant de se tourner vers moi.Je tourne la tête, regarde le reflet de la pièce derrière moi. Luxe ostentatoire, marbre froid, ornements clinquants. Une forteresse.
ARIANESes lèvres quittent les miennes. Elles laissent une empreinte de sel et de désespoir. Le baiser était une tombe refermée. Mais dans mes veines, quelque chose s’embrase. Une contradiction dévastatrice.La tristesse est toujours là, un océan noir au fond de moi. Mais à sa surface, une tempête soudaine se lève. De la colère. De la douleur. Un besoin animal, furieux, de le sentir aussi brisé que moi. De ne pas être seule dans cette chute.Je vois dans ses yeux qu’il lit ce changement. La douleur muette se recouvre d’un éclat sauvage. Le deuil n’est pas fini. Il est simplement devenu incendiaire.— Tu veux me laver ? dis-je, ma voix rauque, presque un grondement.Je n’attends pas sa réponse. Mes mains sur ses hanches se crispent, mes ongles s’enfoncent dans sa peau. Pas une caresse. Une revendication. Une marque.— Lave-moi de ça.AURACIOSes ongles sont des lames. La douleur est vive, précise. Une décharge qui traverse la torpeur du désespoir. Ses yeux ne pleurent plus. Ils brûlent
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