Mag-log inTara et Mike ne se sont pas choisis. Un mariage arrangé les lie, les enfermant dans une cohabitation aussi brûlante qu’explosive. Elle, audacieuse, obstinée, veut apprivoiser cet homme au regard de feu, ce mari froid, colérique, qui cache ses blessures derrière un mur de glace. Lui, hanté par ses peurs, rongé par la jalousie, lutte contre le trouble que cette femme insoumise réveille en lui. Entre affrontements et attirance, leur quotidien devient un champ de bataille où chaque mot est une arme, chaque regard une provocation. Tara veut le comprendre, le pousser à aimer. Mike veut se protéger d’elle, mais finit par brûler de la désirer. Dans cette guerre où l’amour et la haine s’enlacent, le véritable combat se joue ailleurs : apprendre à faire confiance, à respecter, à guérir. Mais quand deux âmes blessées s’affrontent, peut-on vraiment espérer la paix… ou ne récolter que les cendres d’un amour impossible ?
view moreMIKESIX MOIS PLUS TARDLa maison est pleine de monde. Des rires. De la musique. De la nourriture partout.On fête. Quoi ? Je ne sais pas. La vie. La survie. Le fait d'être encore là.Viktor est là, avec sa femme et ses gosses. Angelo a amené sa nouvelle copine. Même César est venu, avec sa fille Camila. Elle est belle, la petite. Elle ressemble à son père. Elle a ses yeux. Ses yeux tristes qui disent merci sans parler.Tara circule parmi les invités. Elle sourit. Elle rit. Elle est belle. Tellement belle. Sa blessure à l'épaule a guéri. Il reste une cicatrice. Elle dit qu'elle la garde. Pour se souvenir.Je la regarde depuis le coin du salon. Un verre à la main. Heureux. Pour la première fois depuis des années, je suis heureux. Vraiment heureux.Elle vient vers moi. Elle passe ses bras autour de mon cou.– Tu m'observes ?– Toujours.– Tu fais le mystérieux dans ton coin ?– Je réfléchis.– À quoi ?– À la chance que j'ai. De t'avoir. D'être en vie. D'être là.Elle sourit. Elle m'emb
MIKEVINGT HEURES PLUS TARDL'entrepôt est dans notre viseur. Planqué derrière des containers, on observe. Viktor a placé des tireurs sur tous les toits environnants. Les hommes sont en position. Prêts à donner l'assaut.Tara est à côté de moi. Elle tient son MPX. Celui qu'elle a repris chez nous, nettoyé, rechargé. Ses yeux ne quittent pas la cible.– On entre dans dix minutes, je dis.– J'entre avec toi.– Tara...– Mike. C'est lui qui m'a prise. C'est lui qui m'a droguée. C'est lui qui a mis ses sales pattes sur moi. Je veux être là quand il tombera.Je la regarde. Je vois la détermination. Je vois la rage. Je vois aussi la peur, bien cachée, mais présente.– D'accord. Mais tu restes derrière moi. Toujours.– Toujours.– Et tu fais ce que je dis.– Bien sûr que non.Elle sourit. Son premier sourire depuis des jours. Je l'embrasse. Vite. Fort.– Je t'aime, Tara.– Je t'aime, Mike. Maintenant, allons tuer ce fils de pute.On y va.L'assaut est rapide. Violent. Parfait.Les hommes de
MIKEL'aube se lève . Nous sommes sur le toit de notre immeuble .Elle est assise sur le rebord, les jambes dans le vide. Je suis derrière elle, debout, mes mains sur ses épaules. Je sens les tremblements qui la parcourent encore. Les séquelles. La douleur. La peur qu'elle ne montrera jamais à personne d'autre qu'à moi.La nuit a été longue. Les heures après notre fuite de l'entrepôt, un mélange de chaos et de silence. Les hommes de Viktor ont nettoyé. Les corps ont disparu. Marek ? Personne ne sait. Dans la mêlée, il a disparu. Blessé, peut-être. Mort, peut-être. Mais je n'y crois pas. Pas encore. Un type comme lui, on le retrouve toujours.Tara n'a pas parlé depuis qu'on est montés ici. Elle regarde le soleil se lever. Ses yeux sont fixes. Loin. Ailleurs.Je m'assois à côté d'elle. Je prends sa main. Elle est froide. Je la réchauffe entre les miennes.– Tu veux rentrer ?– Non.Sa voix est rauque. Éraillée par les heures de silence, les heures de cris qu'elle a retenus.– Je veux re
MIKEIl reste une heure.Je suis dans la voiture, garé à un kilomètre de l'entrepôt. Viktor et les équipes sont dispersés autour. Invisibles. Silencieux. Prêts à intervenir si ça tourne mal.Mais si ça tourne mal, ils seront trop loin. Si ça tourne mal, je serai déjà mort.Je regarde l'heure. Vingt-trois heures. Une heure avant l'enfer.Je pense à elle. À Tara. À ce qu'elle doit ressentir en ce moment. La peur. L'espoir. La rage.Je pense à nous. À tout ce qu'on a traversé. Les balles, les trahisons, les nuits blanches, les matins paresseux, les disputes violentes, les réconciliations passionnées.Je pense à la mort. À la mienne. À la sienne. À la nôtre.Si on meurt ce soir, on meurt ensemble. C'est la seule chose qui me console.Mon téléphone vibre. Message de Viktor."Équipes en place. On vous couvre. Bonne chance, patron."Je range le téléphone. Je sors de la voiture.Je marche vers l'entrepôt. Seul. Dans le noir. Le vent froid du port me fouette le visage. Les bruits de la ville s
MIKEL'entrepôt brûle.Je regarde les flammes lécher le ciel depuis la fenêtre de la voiture, garée à deux rues de distance. Les explosions s'enchaînent à l'intérieur. Leurs stocks de marchandise. Leurs armes. Leurs hommes. Tout part en fumée.– C'est fait, patron.La voix de Viktor dans l'oreillet
TARAJe vois mes mots pénétrer. Je les ai forgés cette nuit, dans la solitude et l’horreur. Je veux qu’il souffre. Pas de la souffrance physique que j’inflige, mais de la souffrance qu’il s’infligera lui-même. Je veux qu’il voie le monstre qu’il est devenu, et qu’il vive avec.Sa main se contracte
TARALe jour se lève, gris et sale, derrière les persiennes closes de la chambre d’amis. Il s’infiltre en lames minces, coupantes, et vient se poser sur mes bras couverts d’hématomes. Des souvenirs en violet et en bleu. Des empreintes. Les siennes. Celles de l’étreinte, de la lutte, de la possessio
TARALe mot gifle l’air, plus fort que sa main. Il résonne, obscène. Et quelque chose en moi se brise, se libère. Je ris. Un son étranglé, horrible.– Oui ! Peut-être ! Une salope. Ta salope. C’est ça que tu veux entendre ? Je suis allée là-bas pour me sentir désirée. Pour me sentir belle. Pour oub
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