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TaraLe pouvoir ne se demande pas. Il se prend. Mike l'a fait avec le feu et le sang. Mon père, La Morte, l'a fait avec la terreur glacée. Moi, je le ferai avec les deux.L'incident avec Giacomo a semé un vent de panique, mais c'était un murmure dans l'ombre. Insuffisant. Une punition publique n'est pas un meurtre discret. C'est un opéra. Une mise en scène où le public repart avec la peur incrustée dans l'âme. Il me faut un coupable. Pas un bouc émissaire. Un vrai. Un traitre dont le châtiment servira d'exemple à tous.L'occasion se présente plus vite que je ne l'aurais cru. L'un des lieutenants de Mike, un homme nommé Kovacs, responsable d'un quartier portuaire lucratif, a été pris la main dans le sac. Pas d'argent, pas de femme. Pire. Il a livré des informations à une famille rivale, les O'Sullivan, sur un convoi. Le convoi a été intercepté, trois hommes de Mike sont morts.La trahison est la pire des maladies dans notre monde. Elle est contagieuse. Elle doit être brûlée au fer roug

MIKELa nuit enveloppe Chicago d’un manteau de brume et de néons tremblants, mais ici, au trente-cinquième étage, rien ne compte hormis l’électricité qui crépite entre nous. La ville gémit en contrebas, ses rues agitées comme une bête blessée, mais dans cette suite aux murs de marbre noir et aux draps de soie écarlate, il n’y a plus de lois, plus de règles , juste nous, et le poids de ce que nous venons d’accomplir.Le marteau repose sur la table basse, son manche en acajou luisant sous la lueur des lampes halogènes, sa tête lourde et menaçante comme un rappel de ce que j’ai dû briser pour en arriver là. Un symbole, oui. Mais pas celui qui compte ce soir. Pas quand elle est là, adossée contre le bar en onyx, les lèvres ourlées d’un rouge aussi sombre que le vin qu’elle sirote. Ses yeux , dorés, presque félins , me suivent tandis que je ferme la porte derrière moi, verrouillant le monde dehors.— Tu as mis du temps, murmure-t-elle, la voix rauque, comme si elle avait déjà crié mon nom

TARALe whisky coule dans ma gorge, un feu liquide qui contraste avec la torpeur moite de mon corps. À côté de moi, Mike respire profondément, calmement. Son bras, lourd et possessif, est jeté sur mes hanches, sa main sur mon ventre comme pour marquer son emprise même dans le sommeil.La guerre continue demain.Ses mots résonnent dans le silence, bien après que l’écho de nos gémissements se soit éteint. Une trêve. C’est tout. Une suspension des hostilités, un pillage des corps. Aussi intense, aussi dévastateur soit-il.Je ferme les yeux, mais ce n’est pas le sommeil qui vient. C’est une pensée lancinante, devenue familière, qui creuse son sillon derrière mon front endolori.Quand ?Quand va-t-il tomber amoureux de moi ?La question est absurde. Ridicule. Faible. Dans le monde qu’il a construit, l’amour est une faille, une vulnérabilité. Un luxe trop coûteux. Il a besoin de loyauté, de désir, d’obéissance. Il a besoin d’un territoire. Et je suis, apparemment, un territoire qu’il aime c

Tara Puis vient mon père. Auracio « La Morte » Ferrari. L’homme se déplace avec une lenteur calculée, une présence qui absorbe tout l’oxygène autour de lui. Son costume est parfait, mais on devine la puissance brute contenue. Ses yeux, d’un gris métallique, trouvent les miens d’abord. Une lueur d’affection réelle, aussitôt masquée par une vigilance de fauve. Puis ils se tournent vers Mike. Et là, le silence qui s’installe est d’une qualité différente. Ce n’est pas seulement le face-à-face de deux prédateurs alpha. C’est la rencontre des héritiers d’une haine ancienne, teintée du dégoût résiduel de devoir parfois collaborer, et de la méfiance absolue de voir son sang mêlé à celui de l’ennemi.Mike ne baisse pas les yeux. Il soutient le regard de mon père, sans défi agressif, mais avec la froide assurance de celui qui sait qu’il détient quelque chose de précieux pour l’autre.C’est ma mère qui brise le sortilège, de sa voix mélodieuse et précise, glaçante de politesse.— Tara, cara. Tu

Tara La question sort, fragile, celle de la jeune fille que j’ai été, cherchant la bénédiction de sa reine-mère.Elle pose sa tasse, se lève, et vient s’asseoir à côté de moi. Elle prend ma main entre les siennes, ses doigts fins mais forts, parsemés de bagues anciennes.— Piccola mia, depuis que tu es née, tu as toujours visé plus haut, plus loin, plus dangereux. Tu courais plus vite que tes frères, tu argumentais plus fort que ton père, tu défiais le monde avec un sang-froid qui me terrifiait parfois. Sarah…Elle s’interrompt, et je sens sa main se contracter légèrement sur la mienne. Sarah. Ma jumelle. L’autre moitié de mon âme, et pourtant mon parfait contraire.— Comment va Sarah ? demandé-je doucement, sentant le vide familier, cette douleur fantôme d’être séparée d’une partie de soi.Ma mère soupire, un son de velours et de regret.— Elle est en France. Dans le Lubéron, avec ses maris . Elle peint. Elle cultive ses lavandes. Elle m’écrit des lettres longues comme le bras sur l