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LilithLa veille du couronnement, la ville est un corps nerveux. Des barrages militaires, des drones en essaims silencieux, une atmosphère de couvercle posé sur une casserole en ébullition. Ils croient contrôler la sécurité. Ils ne font que décorer la cage.Dans la chambre forte, on m’apporte la tenue. Ce n’est pas une robe. C’est une armure. Du cuir noir mat, travaillé de fils d’or qui forment des runes que je suis la seule à comprendre. Des plaques discrètes, pare-balles, se moulent à mes hanches, ma poitrine. La cape, lourde, d’un rouge sang, est doublée d’un tissu pare-lames. Azazel a veillé lui-même sur sa confection. Chaque couture est une incantation de protection. Chaque fibre, imprégnée de notre volonté commune.Je me tiens nue devant le miroir, et on m’habille. Des femmes aux yeux baissés, des mains qui tremblent en ajustant les sangles. Elles sentent le froid qui émane de moi, la présence autre. Une d’elles, en attachant une bretelle, effleure la marque laissée par Azazel s

LilithLes cris du dehors étaient un encens, une offrande brûlante portée par le vent jusqu'à la salle du trône. Chaque explosion lointaine était un battement de plus dans le pouls fiévreux de la ville. Dans l'étreinte d'Azazel, je ne faisais qu'un avec ce chaos. Son baiser n'était pas une caresse, mais une conquête. Ses mains sur mon armure ne cherchaient pas la tendresse, mais les points de faiblesse, les jointures où le métal cédait la place à la femme, pour mieux m'affirmer que même là, j'étais à lui.Il se retira le premier, son souffle un vent glacé contre mes lèvres chauffées à blanc.—Ils apprennent, murmura-t-il, son regard braqué non sur moi, mais sur les grandes baies vitrées derrière lesquelles une lueur orange commençait à danser. La leçon est rude, mais nécessaire. La peur est le seul langage que la populace comprend vraiment.— La peur n'est qu'un outil, rétorquai-je en me détournant pour faire face au spectacle. Le contrôle est le but. Aujourd'hui, nous leur avons mont

LilithLa victoire sur Silas est un nectar dont je me suis enivrée pendant des jours. Son église, autrefois bastion de rébellion tranquille, est devenue un relais docile de notre volonté. Il prêche maintenant la résignation, la nécessité de l’ordre, la peur du chaos. Chaque mot qui sort de sa bouche est un clou dans le cercueil de l’espoir qu’il incarnait. C’est une œuvre d’art.Pourtant, un malaise persiste. Ténu, presque imperceptible, comme une note discordante dans la symphonie de notre pouvoir. Ce n’est pas la pitié. C’est autre chose. Une sensation d’être observée par quelque chose que même les sens démoniaques partagés avec Azazel ne peuvent saisir.Ce sentiment culmine alors que je me tiens sur le balcon de mes appartements privés, surplombant la ville qui respire au rythme que je lui impose. La nuit est claire, mais une brume étrange, qui n’est ni fumée ni brouillard, semble stagner au-dessus du quartier ouvrier, près des anciennes fonderies.— Tu es distante, la voix d’Azaze

LilithLa pluie commence à tomber quand je quitte la forteresse. Fine et glaciale, elle ruisselle sur le cuir de mon manteau, comme si le ciel lui-même voulait me laver de ma décision avant même que j’agisse. Je n’ai pris personne. Aucun garde, aucune arme à feu. Seulement un poignard, dont la lame courte et froide repose contre mon avant-bras, dissimulée. C’est une mort qui doit être personnelle. Intime. Azazel l’a compris. C’est un rite.Les rues du Vieux District sont différentes la nuit. Moins hostiles que misérables. La lumière des réverbères perce difficilement la brume et la pluie, dessinant des halos jaunâtres sur le pavé luisant. Je marche d’un pas mécanique, chaque enjambée un effort. Mon esprit est une forteresse assiégée. D’un côté, l’image de Martha, son sourire fatigué. De l’autre, le regard de feu d’Azazel, et derrière lui, la silhouette imposante de mon empire, de mon trône, de tout ce pour quoi j’ai lutté.Elle n’est rien. Une cellule malade à cautériser. Son éliminat

LilithLa douleur est une mer. Elle a ses marées. Parfois, elle se retire, laissant une brûlure sourde et persistante, un braise couvante sous la peau. Puis, sans avertissement, une vague de feu déferle, si aiguë et précise que ma vision se brouille et que je dois m’arrêter, m’appuyer contre un mur, les dents serrées pour ne pas hurler.Cela dure depuis des jours. Je ne dors plus. Le sommeil est un champ de mines où la douleur me réveille en sursaut, le corps trempé d’une sueur froide. Je ne mange presque plus. La nourriture a le goût de cendres. Je règne, je donne des ordres, je siège au Conseil, mais je ne suis qu’une coquille, un automate dont les gestes sont guidés par l’habitude et la peur de dévoiler ma faiblesse.Ils doivent le sentir. Mes lieutenants. Leurs regards se font plus insistants, plus calculateurs. Ils voient la pâleur de mon teint, les cernes sombres qui creusent mes yeux, la façon dont je tiens mon bras gauche, raide, comme s’il n’était plus tout à fait à moi. Le p