All Chapters of Au bord de l'enfer: Chapter 21 - Chapter 30

LilithLa sueur froide de leur soumission emplit la salle.Je respire cet air vicié, ce parfum de pouvoir reconquis. Ils parlent, leurs voix ne sont plus que des bourdonnements d'insectes apeurés. Silas, Marcus, Eleanor... des noms sur des tombes qui ne demandent qu'à être creusées.Leurs rapports défilent, des chiffres, des territoires, des rivalités. Leurs bouches bougent, mais leurs yeux crient la terreur. Ma victoire est totale. Absolue. Elle devrait me griser. Me remplir d'une fureur triomphale.Pourtant, un vide grandit en moi. Une froideur que ni leur peur ni le feu dans mon bras ne parviennent à combler.Je lève une main. Les conversations meurent net.— Assez. Sortez.Ils obéissent sans un mot, se levant si vite que certains fauteuils basculent en arrière. Ils se bousculent presque vers la porte, incapables de fuir assez vite cette pièce où l'ombre s'est matérialisée pour leur rappeler leur mortalité.La lourde porte de chêne se referme. Le claquement final résonne comme un co

LilithLes ombres sont devenues mes doigts.Je les sens, maintenant. Pas comme une absence de lumière, mais comme une matière vivante, patiente, qui n’attend qu’un ordre. Sous la direction d’Azazel, je les façonne : un serpent de brume qui s’enroule autour d’une colonne, un loup aux yeux de braise qui hoche la tête avant de se dissoudre, un voile de ténèbres assez dense pour étouffer le son.— Tu es une élève douée. Trop douée, peut-être.Le ton d’Azazel n’est plus celui du professeur satisfait.Il y a une nuance nouvelle, une pointe d’évaluation froide, comme s’il observait une réaction chimique inattendue.— Est-ce un problème ?—C’est une donnée. Le vide en toi… il ne se contente pas d’être rempli. Il aspire. Il attire les ombres, comme un gouffre attire la lumière.Il tourne autour de moi, son costume d’ombre ne froissant pas l’air. Je ne perçois plus sa forme humaine comme une illusion, mais comme un vêtement qu’il porte par convenance. L’être dessous palpite, vaste et inhumain.—

LilithLes jours suivants sont des leçons,mais plus comme celles d'une école. Ce sont des incantations. Des initiations. Azazel ne m'enseigne pas, il me dévoile. Chaque nuit, nous explorons les bas-fonds de la ville, mais pas ses ruelles. Ses couches psychiques. Ses plaies secrètes.Je ne dors plus. Le sommeil est un gaspillage, une perte de contrôle. La marque sur mon bras est toujours tiède, un tisonnier enfoncé dans ma chair, me reliant à lui, à cette source de pouvoir noir qui semble inépuisable. Quand la fatigue tente de me rattraper, il suffit que je concentre mon attention sur la froideur de la marque, et un sursaut d'énergie sombre balaie l'épuisement, laissant derrière lui une lucidité tranchante, presque douloureuse.Ce soir, il m'emmène dans un lieu qui n'existe pas sur les cartes. Un espace entre les espaces, sous les égouts, sous les fondations, là où la ville repose sur des strates d'oubli et de désespoir anciens. L'air y est épais, chargé de l'humidité des larmes et de

LilithLes rues de la ville défilent sous mes pas, mais ce ne sont plus des rues.Ce sont des veines.Je vois les flux psychiques maintenant , courants d’émotions brutes qui remontent des foules comme une buée chaude, tracés de peur bleutée, de désir écarlate, de colère jaune vif. Les bâtiments ne sont plus que des squelettes de verre et d’acier ; ce qui les rend vivants, ce sont les vies qui s’y agitent, chacune laissant derrière elle une traînée d’essence psychique, une signature évanescente.Azazel marche à mes côtés, silencieux. Sa présence n’a plus besoin de s’imposer. Elle est simplement là, comme un pôle froid autour duquel l’air se densifie. Il me regarde absorber le paysage nouveau.— Tu vois, enfin, dit-il, sans tourner la tête.Ce n’est pas une question.Je vois.Un homme passe près de nous, pressé, le portable collé à l’oreille. Une anxiété grise et pointue émane de lui comme une épine. Elle me frôle. Je n’ai pas besoin de tendre la main. L’anxiété s’accroche à moi, attiré

LilithJe concentre mon attention sur la plus récente : la mélancolie de la femme. Je la déplie mentalement. Je revis la mémoire du rire perdu, de la main qui n’est plus tenue. Mais à travers le filtre de ce que je suis, ce n’est plus douloureux. C’est… esthétique. Une belle tragédie. Une note parfaite dans la symphonie générale de la souffrance humaine.Je pourrais m’y perdre. Je pourrais devenir un connoisseur passif, un esthète de la douleur des autres.Mais ce n’est pas ma nature.Ma nature est d’agir. De façonner.J’ouvre les yeux. La nuit est profonde dehors. L’heure où les douleurs sont les plus vives, où les masques tombent.Azazel a raison. Il est temps d’aller dans les fissures.Je me lève. Je ne prends rien avec moi. Je n’en ai plus besoin.Je descends dans la rue, et au lieu de tourner vers les artères lumineuses, je m’enfonce dans un dédale de ruelles, vers les quartiers que ma limousine évitait autrefois.L’air change. Il sent l’humidité, la pourriture, l’espoir éteint.