À feu et à perte のすべてのチャプター: チャプター 121 - チャプター 126

ANGÈLETrois ans plus tard.La maison est un champ de bataille. Un joyeux, bruyant, épuisant champ de bataille. Le genre de chaos qui fait lever les sourcils des visiteurs sans enfants, qui font "ah oui, quand même" avec un air à la fois horrifié et fasciné. Le genre de désordre qui est devenu notre normal, notre quotidien, notre vie.Des jouets éparpillés partout, comme les vestiges d'une civilisation miniature qui aurait été frappée par un cataclysme soudain. Des cubes en bois, des poupées aux cheveux emmêlés, des voitures miniatures renversées, des dinosaures en plastique aux poses menaçantes. Des dessins d'enfants aimantés sur le frigo avec des aimants en forme de fruits, une galerie d'art naïve et colorée : des soleils jaunes avec des rayons qui dépassent dans tous les sens, des bonhommes bâtons avec des têtes énormes et des bras qui partent des oreilles, des "MAMAN JE T'AIME" en lettres maladroites et touchantes, des "PAPA" écrit avec le P à l'envers. Des chaussettes orphelines

ANGÈLELa salle est immense.Le Palais des Congrès de Paris, cette cathédrale moderne de verre et d'acier, est plein à craquer. Des centaines de personnes, habillées pour l'occasion, robes de soirée et costumes sombres, qui bruissent, qui chuchotent, qui attendent. La cérémonie annuelle des Prix de l'Engagement Social bat son plein, cette grand-messe de la philanthropie où l'on récompense ceux qui consacrent leur vie, leur fortune, leur énergie à rendre le monde un peu moins pire. Des discours vibrants, des remises de médailles, des remerciements émus, des standing ovations. Et au milieu de tout ce barnum, moi.Je suis assise au premier rang, une place réservée, un petit carton à mon nom. Rabis à ma gauche, sa main posée sur ma cuisse, une présence chaude et rassurante. Louise et Léo à ma droite, endimanchés, sages pour une fois. Même Léo, d'habitude si remuant, est hypnotisé par la solennité du lieu, suçant son pouce en regardant autour de lui avec des yeux écarquillés. Louise tient

On reste enlacés, à écouter le silence du matin, ce silence particulier qui précède le réveil complet de la maison. Puis les bruits s'intensifient, comme chaque matin. Des pas précipités dans le couloir, le plancher qui grince sous un poids léger. Des voix d'enfants, ou plutôt des voix de pré-adolescents maintenant. Des rires étouffés, des chuchotements complices.— MAMAN ! PAPA ! RÉVEILLEZ-VOUS ! IL EST L'HEURE !Léo. Dix ans maintenant. Toujours une tornade, mais une tornade qui a grandi, qui s'est affirmée. Il déboule dans la chambre sans frapper, comme tous les matins, et saute sur le lit de tout son poids, atterrissant entre nous dans un grand bruit de ressorts et de rires. Ses cheveux bruns sont en bataille, hérissés dans tous les sens par le sommeil. Ses yeux bleus, les mêmes que les miens, pétillent de malice et de vie. Il porte un pyjama de super-héros, bien trop petit pour lui, dont les manches lui arrivent aux coudes.— Il est l'heure ! Debout les paresseux ! J'ai faim ! Un