À feu et à perte のすべてのチャプター: チャプター 91 - チャプター 100

Une fille. Ma fille. Notre fille. Celle que j'ai portée neuf mois sans savoir si je serais capable de l'aimer. Celle qui a grandi dans mon ventre pendant que le monde s'écroulait autour de nous. Celle qui est la preuve que l'amour gagne, que la vie continue, que rien n'est jamais fini.Rabis pleure. Il ne cherche pas à se cacher, à se retenir, à faire semblant d'être fort. Les larmes coulent librement sur ses joues, tracent des sillons brillants dans la lumière crue des néons. Il regarde le bébé, il me regarde, il regarde le cordon qui nous relie encore, ce lien physique, bleu et palpitant, qui a nourri notre fille pendant neuf mois.— Vous voulez couper le cordon ? demande la sage-femme.Rabis hoche la tête. Il ne peut pas parler. Sa gorge est trop serrée. Il prend les ciseaux que lui tend la sage-femme. Ses mains tremblent tellement qu'elle doit l'aider, guider ses doigts, positionner les lames. Les lames se referment sur le cordon. Un petit bruit sec, presque rien. Le lien physique

 RABISIl est assis dans son lit.Pour la première fois depuis des semaines, depuis que la maladie l'a cloué dans cette chambre qui sent la mort et les médicaments, il s'est fait beau. Une chemise propre, blanche, repassée, qui flotte sur son corps amaigri. Un gilet bleu marine, son préféré, celui qu'il portait pour les grandes occasions. Il s'est même rasé, ou du moins, il a essayé. Ses mains tremblaient trop pour tenir le rasoir sans se couper. C'est moi qui ai fini le travail. Lui, les yeux fermés, la tête renversée, confiant. Moi, la lame sur sa peau grise, retenant mon souffle, priant pour ne pas le blesser, pour ne pas ajouter une douleur à toutes celles qu'il endure déjà.La mousse à raser sentait le santal. Son odeur. L'odeur de mon enfance. L'odeur qui emplissait la salle de bains quand il se préparait pour aller trava

 Elle pose sa tête sur mon épaule. Je l'entoure de mes bras. Louise est entre nous, petite chose chaude et vivante qui dort paisiblement.— Tu as entendu ce qu'il a dit ? je demande.— Chaque mot.— Il a dit que j'étais meilleur que lui.— Parce que c'est vrai.— Je ne sais pas si c'est vrai. Mais je vais essayer de l'être. Pour elle. Pour toi.Angèle se hisse sur la pointe des pieds et m'embrasse. Un baiser doux, tendre, plein de promesses et de larmes.— Tu l'es déjà, murmure-t-elle contre mes lèvres. Tu l'as toujours été.On redescend l'escalier. La maison est silencieuse. Le tic-tac de l'horloge résonne dans le hall. Le vent fait trembler les vitres. Dehors, le jour décline. La lumière devient dorée, presque irréelle.On s'installe dans le salon. On allume un feu dans

 Il est revenu vers moi. J'ai pris sa main. Ses doigts étaient glacés, mais ils se sont réchauffés au contact des miens. On est restés là, côte à côte, pendant que le cercueil descendait lentement dans la terre. Le bruit des cordes qui se déroulent, le grincement du mécanisme. Puis le bruit sourd, profond, définitif du bois qui touche le fond.Les pelletées de terre ont commencé à tomber. Un bruit mat, régulier, presque apaisant. La terre qui retourne à la terre. La vie qui retourne à la vie.Louise s'est réveillée. Elle a pleuré un peu, un petit cri plaintif. Je l'ai bercée contre moi. Elle s'est calmée. Elle a regardé le ciel. Les nuages qui passaient, lents, majestueux, indifférents à nos peines humaines. Les oiseaux qui volaient, libres, insouciants. Le vent qui faisait danse

Il se tait. Le silence est total. Même les journalistes, derrière les cordons, ont cessé de mitrailler. L'émotion est palpable, épaisse comme l'encens.— Je ne vous demande pas de pleurer mon père, reprend Rabis. Il ne le voudrait pas. Il ne le mérite peut-être pas. Mais je vous demande de vous souvenir de lui comme il était vraiment. Pas comme le tyran qu'il a été. Pas comme le saint qu'il n'a jamais été. Comme un homme. Un homme qui s'est trompé, qui a souffert, qui a fait souffrir. Et qui, à la fin, a essayé de réparer.Il descend du pupitre. Il revient vers moi. Il s'assoit à côté de moi. Sa main trouve la mienne. Ses doigts s'entrelacent aux miens. Je sens son corps trembler légèrement. L'adrénaline qui redescend. L'émotion qui le submerge.— Tu as été parfait, murmuré-je.— Tu crois ?— Je sais. Ton père aurait été fier de toi.Il ferme les yeux. Une larme coule sur sa joue. Il ne l'essuie pas.La cérémonie continue. Le prêtre reprend la parole, dit des prières que personne n'éc