RABISIl est assis dans son lit.Pour la première fois depuis des semaines, depuis que la maladie l'a cloué dans cette chambre qui sent la mort et les médicaments, il s'est fait beau. Une chemise propre, blanche, repassée, qui flotte sur son corps amaigri. Un gilet bleu marine, son préféré, celui qu'il portait pour les grandes occasions. Il s'est même rasé, ou du moins, il a essayé. Ses mains tremblaient trop pour tenir le rasoir sans se couper. C'est moi qui ai fini le travail. Lui, les yeux fermés, la tête renversée, confiant. Moi, la lame sur sa peau grise, retenant mon souffle, priant pour ne pas le blesser, pour ne pas ajouter une douleur à toutes celles qu'il endure déjà.La mousse à raser sentait le santal. Son odeur. L'odeur de mon enfance. L'odeur qui emplissait la salle de bains quand il se préparait pour aller trava
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