All Chapters of Entre ses griffes : Chapter 91 - Chapter 100

Huit morts. Le chiffre s'enfonce dans ma poitrine comme une lame. Huit hommes que j'ai soignés, à qui j'ai parlé, avec qui j'ai partagé des repas dans la grande salle. Torres, toujours enrhumé, que je soignais avec des infusions au gingembre. Mendez, le tireur silencieux qui ne parlait jamais mais qui m'offrait toujours un petit salut discret quand on se croisait. Les jumeaux Castillo, inséparables, qui finissaient les phrases l'un de l'autre. Morts. Tous. Je chasse ces pensées d'un mouvement de tête. Je n'ai pas le temps de pleurer. Si je pleure, mes mains trembleront, et si mes mains tremblent, je ne pourrai pas opérer. — On commence par Diaz, dis-je en me tournant vers mes assistantes. Anesthésie locale, désinfection, champs stériles. On y va. L'opération dure deux heures. Deux heures de concentration absolue, de gestes précis, de décisions vitales prises en une fraction de seconde. Le projectile a perforé le foie, comme je

Le poumon gauche s'est partiellement affaissé, je l'entends au bruit de sa respiration, un sifflement humide caractéristique. L'hémothorax, peut-être un pneumothorax associé. Il faut drainer, évacuer le sang et l'air accumulés dans la cavité pleurale, sinon le poumon ne se regonflera pas et Silas suffoquera. — Scalpel. Drain thoracique. Bocal stérile. Je pratique une petite incision entre les côtes, insère le drain, le connecte au bocal. Le sang coule dans le tube, sombre, épais, près d'un demi-litre. Puis, lentement, le flux se tarit, et la respiration de Silas devient plus facile, plus profonde. Le poumon se regonfle peu à peu. — C'est bien, dis-je. Tu respires mieux. Reste avec moi, Silas. — Je suis là, murmure-t-il. Je suis toujours là. Mes doigts trouvent sa main, la serrent fort. Sa peau est froide, moite de sueur, mais ses doigts répondent à ma pression, faiblement mais sûrement. Il est

Un homme surgit, vêtu de noir, le visage masqué, une arme levée. Les hommes de Valerius. Il n'a pas le temps de tirer – j'ai déjà levé mon pistolet, déjà visé, déjà pressé la détente. La détonation claque dans l'espace confiné, assourdissante. L'homme s'effondre sur le seuil, une tache rouge s'élargissant sur sa poitrine.Je ne baisse pas mon arme. Mes mains ne tremblent pas.— Vous deux, dis-je à mes assistantes, restez derrière les tables. Ne regardez pas la porte.Un autre homme apparaît dans l'encadrement, attiré par le bruit. Il voit son camarade au sol, me voit debout, le pistolet braqué sur lui. Il hésite une fraction de seconde – une fraction qui lui est fatale. Mon deuxième tir l'atteint à l'épaule, le fait reculer en titubant. Il disparaît dans le couloir en hurlant.Je recharge le pistolet avec des gestes calmes et précis, comme Silas me l'a appris dans la cour sous le vieux tilleul. Insérer le chargeur, armer la culasse, véri

SilasL'appel arrive à trois heures du matin.Je ne dors pas. Je n'ai pas vraiment dormi depuis trois jours, depuis qu'Alyssa a trouvé ce dossier et que le monde a vacillé sur ses fondations. Je suis dans mon bureau, une tasse de café froid posée sur une pile de rapports, les yeux fixés sur une carte déployée du territoire. Les positions de Valerius sont marquées en rouge, les nôtres en noir. La frontière entre les deux empires serpente comme une cicatrice à travers la région.Le téléphone satellite vibre sur le bois du bureau, une secousse brève qui fait trembler le café dans la tasse. Je décroche avant la deuxième sonnerie.— Parle.— Patron, c'est Diaz. L'avant-poste Est. On est attaqués.La voix de Diaz est hachée, essoufflée. En arrière-fond, j'entends des cris, des détonations, le bruit caractéristique des vitres qui explosent. Diaz est un vétéran, un dur à cuire qui a survécu à trois guerres de territoire et une embuscade dans la Sierra Madre. Si sa voix tremble, c'est que la s

Huit morts. Le chiffre s'enfonce dans ma poitrine comme une lame. Huit hommes que j'ai soignés, à qui j'ai parlé, avec qui j'ai partagé des repas dans la grande salle. Torres, toujours enrhumé, que je soignais avec des infusions au gingembre. Mendez, le tireur silencieux qui ne parlait jamais mais qui m'offrait toujours un petit salut discret quand on se croisait. Les jumeaux Castillo, inséparables, qui finissaient les phrases l'un de l'autre. Morts. Tous.Je chasse ces pensées d'un mouvement de tête. Je n'ai pas le temps de pleurer. Si je pleure, mes mains trembleront, et si mes mains tremblent, je ne pourrai pas opérer.— On commence par Diaz. Anesthésie locale, désinfection, champs stériles. On y va.L'opération dure deux heures. Deux heures de concentration absolue, de gestes précis, de décisions vitales prises en une fraction de seconde. Le projectile a perforé le foie, comme je le craignais, mais le saignement est contrôlable. Je répare la déchirure point par point, retire les é