LOGINEntre ses griffes Elle a lutté , mordu , gratté , supplié. Mais il l’a quand même prise. Et il n’a jamais eu l’intention de la rendre. Alyssa Bennett, jeune médecin urgentiste à Houston, pensait avoir tout vu : le sang , la peur , la mort. Jusqu’à ce qu’elle tente de sauver le mauvais homme. Un patient inconscient, criblé de balles, escorté par des ombres aux regards vides. Et lui. Silas Cruz. Le nom qu’on murmure avant de mourir. Chef impitoyable du cartel mexicain de Sombra Roja. Un homme pour qui la vie ne vaut que si elle plie sous ses ordres. Il aurait pu l’éliminer. Mais il l’a trouvée belle dans sa colère. Intrigante dans sa révolte. Alors il l’a volée. Arrachée à sa vie, à son pays, et enfermée dans son domaine au cœur du Mexique , un manoir doré aux murs tachés de sang. Alyssa devient sa captive. Mais elle refuse de courber l’échine. Elle se débat, frappe, crie. Elle le hait. Le défie. Et Silas adore ça. Il aime la guerre qu’elle lui livre. Il veut la briser lentement, jusqu’à ce qu’elle le supplie de rester. Et sous la peur, la douleur, le poison d’un désir interdit s’insinue. Parce que ce qu’il veut n’est pas seulement son corps. C’est sa soumission. C’est sa lumière. C’est la faire sienne… jusqu’à l’obsession. Mais quand deux bêtes se déchirent, ce n’est jamais sans conséquences. Et parfois, ce n’est pas celui qui possède le plus d’armes… qui gagne.
View MoreAlyssaLa rage est un acide. Elle coule dans mes veines, brûlant tout sur son passage. L’indifférence. La froideur calculée. Elle les dissout en une vapeur corrosive qui obscurcit ma vue et crispe mes muscles. Je marche dans le couloir, le livre serré si fort contre ma poitrine que la reliure s’imprime dans ma chair.Son bureau. L’odeur de cire et de vieux papier. Sa voix. Cette voix. Cette fausse chaleur, ce velours empoisonné qu’il a réservé à cette… cette fille. Et ses mains. Ses doigts effleurant la toile grossière de son tablier. Le geste, intime, possessif. Théâtral. Il l’a fait pour moi. Il a mis en scène cette pitoyable parade pour moi.Il pense m’avoir poussée à bout. Il pense avoir gagné.Il ne sait pas ce qu’est la vraie fureur.Je ne vais pas dans ma chambre. Je descends. Les cuisines sont sombres, nues, sentant le savon noir et les épluchures fraîches. Je ne cherche pas de lampe. La lune filtre par la haute fenêtre, découpant des carrés de lumière pâle sur les tables de p
SilasTrois jours.Trois jours de glace polie. De sourires vides. De conversations sur la météo et l'état des terres. Trois jours où elle m'effleure du regard comme on effleure un mur. Où elle prononce mon nom avec la même intonation neutre qu'elle utiliserait pour la pluie ou le dîner.Sa performance est impeccable. Exaspérante. Magnifique.La faim en moi a mûri. Elle n'est plus un rugissement ; c'est une vibration basse, constante, un accord profond qui résonne dans chaque silence qu'elle crée entre nous. La patience n'est plus une stratégie. C'est une torture auto-infligée. Il faut briser ce rythme. Il faut introduire une dissonance dans son petit opéra de l'oubli.L'idée me vient au cours d'un dîner particulièrement insipide. Elle décrit la bordure d'hortensias avec un détachement de botaniste en visite. Ses mains sont calmes. Sa voix, monocorde. Je regarde ses lèvres bouger, et je revois ces mêmes lèvres gonflées, rougies, marquées par mes dents et les siennes.C'est alors que je
SilasElle m'ignore.Le fait frappe avec la force d'une balle en plein cœur. Elle descend l'escalier, cette robe fermée jusqu'au menton, ce chignon tiré qui lui donne l'air d'une religieuse. Ses yeux, quand ils rencontrent les miens, sont des miroirs vides. Polis. Distants. Comme si la nuit dernière n'avait jamais existé. Comme si je n'étais rien de plus qu'un domestique négligeable, un détail du décor.Je l'appelle. Son nom sort malgré moi, plus rauque que prévu. Une béquille pour ce sol qui semble soudain se dérober.« Alyssa. »Elle se retourne. Lentement. Théâtrale. Et sur son visage, c'est l'incompréhension légère, polie, qu'on affiche face à un importun. « Silas ? » Elle dit mon nom comme on épelle un mot inconnu.La rage monte. Brûlante. Immédiate. Elle se mêle à une stupéfaction si profonde que j'en ai le souffle coupé. Je m'attendais à tout. À de la haine, à de la peur, à une flamme de désir honteux. À un défi. Pas à cela. Pas à ce népolais de glace, à cette amnésie feinte.T
AlyssaLe jour se lève, froid et gris, et avec lui, une résolution nouvelle.Il m’a vue trembler.Il m’a entendue avouer. Il croit m’avoir conquise, ou du moins, m’avoir poussée au bord de l’abîme où il réside.Il se trompe.La vérité est plus simple, et plus compliquée à la fois : je lui appartiens déjà, et il m’appartient déjà. Ce désir qui m’a arraché les mots de la gorge n’est pas un drapeau blanc. C’est une arme.La sienne.La mienne.Et je ne sais pas encore qui va s’en servir en premier.Je me lève. Mon reflet dans le miroir de l’armoire me surprend. Les yeux cernés, mais secs. La bouche, une ligne mince et pâle. Je ressemble à une survivante, oui. Mais pas à une victime.Pas aujourd’hui.Je m’habille avec soin. Une robe sobre, fermée jusqu’au cou. Je coiffe mes cheveux en un chignon sévère qui tire sur mes tempes. Je veux être une forteresse. Une façade de marbre.À l’intérieur,le chaos. La peur, l’excitation, la honte, la terrible, merveilleuse attente.Je l’écrase.Je l’enter
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