All Chapters of Entre ses griffes : Chapter 1 - Chapter 10

AlyssaLe parfum écœurant de l'antiseptique se mêle à l'odeur de fer du sang. C’est l’encens de mon quotidien, la prière murmurée contre la mort que je respire chaque nuit dans ce service des urgences de Houston. Mais ce soir, la prière est un hurlement continu. Les sirènes hurlent, les portes battantes s’ouvrent dans un vacarme de métal, et le couloir déverse son nouveau lot de misère.Quand ils font irruption, le temps se fige.Ce n’est pas l’homme sur le brancard, le torse déchiqueté par les impacts de balle, qui me glace le sang. C’est l’escorte.Quatre hommes. Vêtus de noir. Leurs regards sont aussi vides et morts que des pierres polies. Ils dégagent une aura de violence si pure qu’elle assourdit tout le reste. L’air devient épais, difficile à respirer.— On prend la salle de trauma un, maintenant !Ma propre voix semble venir de loin. Mes mains, agissant d’elles-mêmes, se plaquent sur la pire des blessures pour comprimer, pour contenir la vie qui fuit.L’un des hommes, le plus g

AlyssaMon cœur bat à tout rompre. Je devrais frapper. Planter la lame dans sa chair. C'est ce que mon esprit crie de faire. Mais mon corps est paralysé. Par sa présence. Par l'audace tranquille avec laquelle il défie ma menace.— Vous ne le ferez pas, murmure-t-il, comme s'il lisait dans mes pensées. Il est maintenant à un mètre de moi. Je peux voir les stries d'or dans ses yeux bruns, la pulsation à la base de son cou. Vous êtes une sauveuse. Pas une tueuse. C'est écrit dans chaque fibre de votre être.— Vous avez tué des gens, je souffle, la voix brisée. Je vous ai vu. Dans les yeux de vos hommes.— J'ai ordonné la mort de gens, il corrige, sans nier. C'est différent. C'est un acte de volonté. De pouvoir. Tuer par nécessité, par survie, c'est une chose. Tuer de sang-froid… c'est une frontière que vous ne franchirez pas. Même maintenant.Il a raison. Une partie de moi, la médecin, se révolte à l'idée de trancher la chair, de faire couler le sang. Même le sien.— Pourquoi vous m'avez

AlyssaLe sursis est une illusion. Un répit de quelques heures, passé à arpenter la chambre comme une bête fauve, à essayer de chasser l'image de l'homme supplicié. Chaque fois que je ferme les yeux, je vois le métal s'enfoncer, j'entends le cri. Et je vois le regard de Silas, triomphant, alors que je pliais.La porte de la boiserie glisse à nouveau. Mon corps se tend, prêt au combat. Mais ce n'est pas le garde. C'est une femme, petite et ridée comme un vieux cuir, vêtue d'une robe noire sans forme. Elle ne me regarde pas. Elle pose un plateau avec de la nourriture : des fruits, du fromage, du pain et une carafe d'eau. Puis, elle désigne une autre porte, que je n'avais pas remarquée, dissimulée dans le mur.— Pour vous laver, murmure-t-elle dans un espagnol hésitant avant de disparaître par où elle est venue.La curiosité l'emporte encore. Je pousse la porte. C'est une salle de bain. Somptueuse et sauvage. Les murs sont en pierre brute, le sol en galets polis. Au centre, un bain profo

AlyssaLes jours se fondent en une étrange routine cauchemardesque. Ma cage dorée est mon sanctuaire et ma prison. La femme, qui se présente finalement comme Alma, m'apporte mes repas. Je refuse de porter autre chose que la chemise de nuit, un petit acte de rébellion dérisoire.Ce matin, la porte principale de la chambre s'ouvre. Silas entre. Il n'est pas accompagné. Il porte des vêtements décontractés, mais il dégage la même autorité implacable. Dans sa main, il tient un livre épais à la reliure de cuir usée.— Asseyez-vous, Alyssa, dit-il en désignant les fauteuils près du feu.Je reste debout, adossée au mur. Je préfère rester ici.— Comme il vous plaira.Il s'assoit, croise les jambes et ouvre le livre. Ce n'est pas un livre de comptes ou un traité de violence. C'est un recueil de poésie. Neruda.— Pourquoi êtes-vous devenue médecin ? La question fuse, calme, inattendue.Je le dévisage, méfiante. Pour sauver des vies. Ce qui est apparemment un concept étranger pour vous.Il ignore

AlyssaCe soir-là, elle ne m’apporte pas mon plateau dans la chambre.— Señor Cruz vous demande à dîner, annonce-t-elle simplement, comme s’il s’agissait d’une invitation mondaine.Mon sang se glace. Refuser est ma première impulsion. Mais un autre sentiment, plus trouble, m’en empêche. La curiosité. Voir l’homme dans son environnement, en dehors du champ de bataille de ma chambre. Comprendre.— Où ? dis-je, la voix plus rauque que je ne l’aurais souhaité.— Je vous accompagne.Je la suis à travers un dédale de couloirs que je n’avais jamais empruntés. L’architecture du manoir est déroutante, mélange de pierres anciennes et de murs lisses et modernes. Nous arrivons devant une double porte en chêne massif. Alma les pousse.La salle à manger est à couper le souffle, et terrifiante dans sa grandeur. Une table pouvant accueillir trente personnes s’étire sur une dizaine de mètres, mais elle est presque entièrement vide. Seule une petite partie, près d’une cheminée où crépite un feu vif, es