L'argile et le désir のすべてのチャプター: チャプター 11 - チャプター 20

Chapitre 11 : La Symphonie de l'OffrandeLéoLa porte fracturée respire maintenant, une bouche béante qui aspire les frissons de la nuit. Le vent y dépose des feuilles mortes, des poussières de la ville, le souvenir furtif des pas pressés de Marcus. Cette blessure dans le sanctuaire devrait nous troubler. Elle ne fait que renforcer notre concentration.Le Gardien est revenu à son poste, immobile, sa main droite tachée du sang de Marcus qui a séché en une croûte brunâtre. L'odeur de fer et de violence se mêle à celle, plus ancienne, de l'encens et de l'argile. Un nouveau parfum pour notre demeure. Un rappel.Nous nous tenons devant le vase. Nos mains , une qui fut celle de Cassia, l'autre imprégnée de la mémoire de Léo se posent sur sa panse. La pulsation est double, synchrone. Noir et vert. Un pouls unique. Nous sentons l'écho de la peur de Marcus, de sa rage, comme une vibration lointaine et dissonante. C'est une musique désagréable, mais une musique tout de même. Elle confirme notre

Chapitre 13 : L'Élue du SanctuaireLéoLe silence après la tempête est un organisme vivant. Il se nourrit des derniers échos de terreur, des souvenirs de violence imprégnés dans les fibres du bois, dans la texture de l'air. Nous digérons l'offensive de Marcus, transformant sa rage stérile en une vigilance froide, sa volonté brisée en une couche supplémentaire de détermination. Le Gardien, dans l'arrière-boutique, veille sur les trois nouvelles formes inertes. De la glaise humaine, prête à être modelée. La question n'est pas si nous les utiliserons, mais comment.La boutique a rouvert. La symphonie des offrandes a repris, mais la mélodie en a changé. Elle est plus sombre, plus complexe, teintée des accents métalliques du conflit. Les clients, sans savoir pourquoi, parlent un peu moins fort, leurs confessions sont plus enfouies, leurs regards plus furtifs. Le sanctuaire inspire un respect mêlé de crainte. C'est bien.Et puis, elle entre.Un frisson, immédiat et profond, parcourt notre ê

CHAPITRE 15 : L'OFFRANDE ET L'ENGRENAGE 2Léo-CassiaLe quatrième est un homme que je n’avais pas anticipé avec autant de précision. Il se présente comme un restaurateur d’art, mais il sent la terre fraîchement retournée et le mensonge rance. Un pilleur de tombes. Son désir est une pelle qui creuse.Le cinquième… le cinquième n’est pas entré par la porte. Il est simplement là, près de la fenêtre, observant le vase avec une attention détachée. Il est grand, vêtu d’un manteau couleur de cendre. Son visage est d’une pâleur de marbre, ses traits d’une beauté androgyne et troublante. Il ne respire pas. Il ne projette aucune émotion. Juste un vide. Un vide qui attire et dévore la lumière. Il n’était pas dans mes rêves. Il a senti l’appât, mais d’une autre manière. Une manière plus ancienne.Je ressens le premier frisson depuis la fusion. Un frisson qui n’est pas de la peur, mais de l’excitation. Une note imprévue dans ma symphonie.Je laisse le silence s’installer, se charger de leur tensio

CHAPITRE 17 : LE SILENCE QUI PRÉCÈDE L’HYMNE 1LéoL’effondrement vient après.Pas physiquement. Le corps, cette enveloppe qui fut à Léo, tient debout. Il fonctionne. Il respire. Il nettoie. Mais il est une coquille naviguant dans un océan de vide intérieur. La fusion, ce « nous » triomphant et terrible, s’est brisée net dans le cataclysme de l’offrande ultime. Cassia… n’est plus là. Pas comme avant. Elle n’est plus cette présence intime, ce murmure dans la nuque, cette sagesse sensuelle enveloppant mes pensées. Elle est le vase. Elle est l’entité verte et noire qui s’est manifestée. Elle est le temple lui-même. Et moi ? Je suis le sacristain. Le gardien de la lampe. L’écho là où il y avait une voix.La boutique est méconnaissable. Pourtant, rien n’a changé. Les objets sont à leur place. La poussière, que je ne touche plus, redépose lentement son linceul. Mais tout semble vu à travers un verre dépoli, une membrane qui amortit le son, étouffe la couleur. La lumière du jour, lorsque j’e

CHAPITRE 19 : LA GRAINE DANS LA FISSURE 1LéoL’équilibre est ténu, une feuille posée sur la lame d’un couteau.Eloise revient, comme promis, tous les jeudis soir. Ses visites sont devenues le seul point d’ancrage dans ma chronologie intérieure. Elle n’entre jamais complètement. Elle reste près de la porte, debout ou assise sur le tabouret que je place pour elle, comme une suppliante devant un autel qu’elle respecte mais ne vénère pas. Nous parlons. De choses simples. Du temps, de la ville qui change, d’un livre qu’elle a lu. Elle me parle de sa vie, de ses petits pas vers la lumière depuis qu’elle a emporté le miroir. Elle a trouvé un travail. Elle regarde les gens dans les yeux. C’est une épopée discrète, racontée à voix basse dans la cathédrale silencieuse du sanctuaire.Je parle peu. Je l’écoute. Sa voix humaine, avec ses hésitations, ses rires étouffés, ses silences pensifs, est une musique que j’avais oubliée. Elle ne pose pas de questions sur la nuit de la vente, sur les vêteme