Il pousse une tasse de café vers moi. L'arôme monte, corsé, presque brûlé. Je ne la touche pas. Je ne boirai rien de ce qu'il m'offre. Ma mère m'a appris au moins une chose utile avant de disparaître : ne jamais accepter de boisson d'un inconnu, surtout quand cet inconnu a le regard d'un serpent.— Vous avez dit que vous aviez la vérité, dis-je. Alors donnez-la-moi. Sans détour. Sans métaphore. Sans jeu.— D'abord, laissez-moi vous raconter une histoire. Une histoire que personne d'autre ne vous racontera parce que personne d'autre ne la connaît dans son intégralité.Il se cale dans sa chaise, les jambes croisées, parfaitement à l'aise. Ses doigts tapotent la table, lentement, comme s'il battait la mesure d'une musique intérieure que lui seul peut entendre. Le geste est presque hypnotique.— Il y a cinq ans, un
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