All Chapters of Dette de sang: Chapter 71 - Chapter 80

 Le Jardin d'Hiver est un restaurant qui porte bien son nom. Une verrière immense laisse entrer la lumière du jour, filtrée par des plantes grimpantes qui descendent du plafond en cascades vertes. Les tables sont espacées, nappées de blanc, ornées de petites compositions florales. Un endroit pour les confidences feutrées et les poignards cachés sous les sourires.Je suis en avance. C'est une habitude que j'ai gardée de la rue : toujours arriver avant l'ennemi, repérer les lieux, identifier les sorties. Je m'assieds à une table dans le fond, dos au mur, vue sur l'entrée.Elles arrivent ensemble, comme un ballet parfaitement chorégraphié. Quatre femmes. Quatre silhouettes élégantes. Quatre visages qui, malgré leurs différences, partagent quelque chose d'indéfinissable. Une ressemblance fantomatique qui me glace le sang.

 Cassandre est là. Depuis tout ce temps, elle est là, enterrée dans ce jardin secret, sous un tapis de chrysanthèmes. Alexandre ne l'a pas fait disparaître. Il l'a gardée près de lui, prisonnière de ce sanctuaire végétal, comme si elle pouvait revenir à la vie si on l'entourait d'assez de fleurs.Les larmes coulent sur mes joues, silencieuses, brûlantes. Je pleure ma sœur que je n'ai pas connue. Je pleure les années perdues, les occasions manquées, les mots jamais dits. Je pleure cette jeune femme qui a aimé un homme dangereux et qui en est morte.— Je suis là, Cassandre, murmuré-je contre la pierre froide. Je suis venue. Je suis ta petite sœur. Celle que tu as abandonnée, celle que tu as protégée en partant. Je suis là.Le vent se lève, agite les chrysanthèmes qui hochent la

   Cassia L'orage éclate vers minuit. Un de ces orages d'été qui transforment le ciel en champ de bataille, déchiré d'éclairs blancs, secoué par le tonnerre. La pluie frappe les vitres avec une violence presque animale, comme si le monde entier voulait entrer dans cette chambre. Je suis debout devant la fenêtre, à regarder le parc se tordre sous les rafales. Les cyprès du jardin secret ploient comme des roseaux, fouettés par le vent. Quelque part sous cette tempête, la tombe de Cassandre reçoit cette pluie diluvienne, et j'imagine les chrysanthèmes couchés par l'averse, leurs pétales arrachés, emportés vers on ne sait où.

 Le silence retombe entre nous. Alexandre caresse doucement mon bras, un geste apaisant, presque inconscient. — C'est une histoire triste, dit-il. — Toutes mes histoires sont tristes. C'est pour ça que je ne les raconte jamais. — Raconte-les-moi quand même. Toutes. Je veux les connaître. Je veux te connaître. — Pourquoi ? — Parce que je t'aime. Et que l'amour, c'est aussi connaître les histoires tristes de l'autre. C'est les porter avec lui pour que le fardeau soit moins lourd. 

Les jours suivants, je deviens une ombre dans la maison. J'observe, j'écoute, je note mentalement chaque détail, chaque comportement suspect, chaque parole qui pourrait être un indice.Nikolas, le chef de la sécurité, est un homme brutal, direct, qui ne cache pas son antipathie pour moi. Il me regarde comme on regarde un parasite, avec un mélange de mépris et de méfiance. Mais est-ce suffisant pour faire de lui une taupe ? Sa haine est trop ouverte, trop visible. Les taupes se cachent dans l'ombre, pas dans la lumière.Elena, la conseillère stratégique, est tout le contraire. Polie, élégante, elle me sourit quand nous nous croisons, me demande poliment comment je vais. Mais ses sourires n'atteignent jamais ses yeux. Elle me jauge, m'évalue, comme si elle cherchait à percer mon masque. Une femme aussi intelligente pourrait facilement jouer un double jeu.Dimitri, le responsable des opérations, est un homme discret, presque effacé. Il parle peu, sourit encore moins. Il passe ses journée