All Chapters of LA REVANCHE D'UNE HUMILIÉE : Chapter 51 - Chapter 60

LioraJe ferme les yeux, épuisée. Nous y voilà. Toujours revenir à « cette nuit ». Le trou noir béant dans notre histoire familiale, l’événement fondateur de notre chute. La disparition d’Élianor. Nous y avons tous contribué, à creuser ce trou. Moi par ma jalousie active, mon indifférence calculée. Mes parents par leur silence complice, leur préférence affichée, leur soulagement mal caché quand elle est partie. Nous y avons poussé des cailloux d’humiliation, de mépris, de lâcheté. Et maintenant, le trou s’est élargi, et il nous aspire, nous, nos biens, notre santé, notre dernier souffle.— Elle n’est pas revenue pour nous pardonner, maman. Elle est revenue pour régler ses comptes. Avec nous. Avec toute la ville. Avec chaque regard, chaque rire, chaque mot qui l’a blessée.— Alors qu’elle vienne ! qu’elle se montre ! qu’elle nous le dise en face ! Cette comédie d’enveloppes déposées comme des lettres de menace, de menaces à distance, de coups téléphoniques glacés… c’est d’une lâcheté !

LioraLe chemin vers la colline est une ascension dans un autre monde. La voiture peine sur la route sinueuse et parfaite, bordée de haies taillées au cordeau. Ici, l’air même semble différent , plus froid, plus mince, filtré par la richesse et l’éloignement. Avec chaque virage, la maison de mon enfance, enfouie dans l’ombre de la vallée, semble rapetisser, s’effacer. Une tache d’humidité et de chagrin noyée dans le vert arrogant des domaines.Je me gare devant les imposantes grilles en fer forgé. « Les Cyprès ». Le nom est gravé dans la pierre grise d’un pilier. Aucune sonnette visible, seulement un interphone discret et un objectif de caméra qui luit comme un œil noir. Je descends, les jambes flageolantes. Mon cœur bat à coups sourds contre mes côtes, un tambour affolé dans le silence clinquant des lieux.Je presse le bouton. Un déclic. Pas de voix.—Je suis Liora Fabron.Je viens voir Élianor Hammond , ma sœur.Un nouveau déclic. Un bourdonnement. Les grilles s’ouvrent lentement, sa

LioraLes lumières au néon de la salle d’attente des soins intensifs crépitent avec un bourdonnement bas et continu. Un son qu’on n’entend qu’ici, entre la vie et la mort, un grésillement électrique qui semble sucer l’oxygène de l’air. L’attente. Elle n’est pas longue. Elle est élastique, monstrueuse. Elle se tend jusqu’à la rupture, puis s’affaisse en une molle agonie dès que les secondes redeviennent des secondes.Nous sommes assis sur des chaises en plastique bleu, vissées au sol. Moi, ma mère, et Élianor.Ma mère est un bloc de pierre. Elle a croisé les bras si fort sur sa poitrine qu’elle semble vouloir se briser en deux. Elle fixe le carrelage brillant, les yeux secs et grands ouverts, vidés par le choc. Plus de larmes. Plus de questions. Juste une attente animale.Élianor est assise à l’écart, à deux sièges de nous. Elle n’a pas bougé depuis qu’on nous a relégués ici. Elle est droite, trop droite, le dos ne touchant pas le dossier. Elle regarde droit devant elle, vers la double

MarcusLondres. Mon bureau. Ces larges baies vitrées qui dominent le fleuve, toujours gris, toujours strié d’une lumière froide qui ne réchauffe rien. La pluie trace ses chemins lents et obliques sur la vitre, déformant les lumières de la ville qui s’allument une à une. Je les regarde sans les voir. Un verre de whisky américain est posé dans ma main, oublié. Je ne bois pas. Je ne suis pas là.Je suis cinq ans en arrière. Dans une chambre d’hôtel, quelque part dans une ville provinciale dont j’ai oublié le nom. Une étape. Rien qu’une étape.Je ferme les yeux. Plus fort. Là, c’est plus net.Je revois le hall, les tapis épais, l’odeur de cire et de nostalgie. J’avais dîné seul. Bu un verre au bar désert. Une femme, seule elle aussi, un peu à l’écart. Je l’avais à peine remarquée. Elle était… ronde. Pas le genre que je croise d’habitude ici. Mais elle avait une présence. Une façon de tenir son verre, de regarder dans le vague. Absorbée. Intense. Une robe sombre, simple. Des cheveux châtai

ÉlianorLa porte d’entrée claque derrière moi, un son trop vif, trop normal, dans le vide de ma tête. L’air de la maison est tiède, chargé de l’odeur du dîner et de la cire d’abeille dont Martha nettoie les meubles. Un parfum de vie. Il me heurte de plein fouet, après l’asepsie chimique de l’hôpital.Deux éclats de rire fusent du salon, suivis d’un galop de petits pieds.— Maman !Deux boules d’énergie se précipitent sur moi, se collent à mes jambes comme des lierres. Léon, les cheveux en désordre, une voiture en plastique à la main. Lilou, ses longs cheveux blonds tressés, une poupée serrée contre son cœur. Leurs visages levés vers le mien brillent d’une joie pure, absolue, étrangère à l’abîme.— Maman, tu as vu ? J’ai fait une tour plus haute que moi avec les cubes ! annonce Léon.— J’ai donné un bain à Lila, elle est toute propre, enchaîne Lilou.Ma gorge se serre. Je pose mon sac, lentement, comme si chaque geste devait être calculé pour ne pas briser l’illusion de normalité. Je m