All Chapters of LA REVANCHE D'UNE HUMILIÉE : Chapter 61 - Chapter 70

Liora Je suis assise sur un banc en béton à l’entrée, le dos voûté, les mains enfouies dans les poches trop fines de mon manteau. Le vent d’automne fouette des feuilles mortes autour de mes chevilles.Mon esprit tourne en boucle, une machine à broyer le peu de certitudes qu’il me reste.Qui peut bien vouloir tuer mon père ?La question est là, froide, implacable. Ce n’était pas un homme aimé, c’est un fait. Les ouvriers licenciés, les concurrents écrasés, les voisins méprisés… La liste est longue. Mais assez pour tuer ? Pour entrer dans sa maison et appuyer sur un bouton ?Et ce médecin… Ce Docteur au regard trop aigu, trop calme. Il connaît mon travail ? Il a lu mes articles sur les dysfonctionnements hospitaliers dans la région ? Mon nom a circulé, parfois accompagné de railleries, parfois de menaces voilées. S’il savait… Si c’était une manière de se venger, de me faire porter le chapeau ? Ou simplement un incompétent qui cache son erreur derrière un jargon alarmiste ? « Le mental

MarcusLa voiture, une berline de location discrète mais confortable, grimpe lentement la colline sinueuse. Les jardins deviennent plus vastes, les arbres plus anciens, les murs en pierre plus hauts. L’agitation du centre-ville s’estompe, remplacée par un silence feutré, presque oppressant. Je n’ai donné au chauffeur qu’une direction approximative, mais quand la grande demeure en pierre de taille apparaît derrière une grille légèrement rouillée, je sais instinctivement que c’est la bonne. La Maison Hammond.Elle a une majesté usée, une beauté qui ne cherche plus à plaire. Des volets clos par endroits, des rosiers sauvages emmêlés à la clôture, une pelouse qui aurait besoin d’une bonne tonte. Mais l’ossature est là, fière, ancrée dans la terre. Un lieu qui a connu des rires, des colères, des secrets. Je le sens aux pores de ma peau.— Arrêtez-vous ici, s’il vous plaît.Je descends de voiture, le gravier crisse sous mes chaussures. L’air est plus frais ici, chargé de l’odeur humide de l

MARCUSLe pavillon est plus que convenable. Rustique, certes, mais solide, propre. Un calme que les murs de pierre semblent avoir absorbé depuis des décennies. L’odeur de bois ciré et de feu de cheminée ancien flotte dans l’air frais. Après des semaines d’hôtels impersonnels, c’est un havre. Un lieu où penser. Où attendre. Où enquêter, désormais, puisque le hasard ou quelque chose de plus organisé me place au cœur même d’une des plus vieilles familles de la ville.Je sors mon chéquier sans hésiter. L’argent n’a jamais été un problème, seulement un outil. J’inscris un montant généreux, très au-dessus du marché, pour deux mois d’avance. Les billets que je retire de mon portefeuille en complément sont épais et neufs. Un silence pesant, chargé d’une curiosité mutuelle qu’aucun de nous ne formule, règne entre la vieille dame et moi. Elle, Martha Hammond, a l’air d’une gardienne, vigilante et légèrement tremblante, comme si elle venait d’ouvrir une cage sans être sûre de ce qui allait en so

ÉLIANORLa chambre des enfants est un sanctuaire de douceur et de paix qui me déchire. Léon, mon ange aux boucles sombres, dort déjà, une main sous sa joue. Lilou, sa jumelle, plus réservée, respire doucement, serrant son doudou contre son cœur. Deux visages si semblables, si différents. Deux miracles nés de l’oubli.Je me penche sur chacun d’eux, déposant un baiser si léger sur leur front, comme si une pression plus forte pouvait les réveiller à un monde trop brutal. Mon cœur se serre. C’est à eux que je pense. Toujours à eux. Le reste , la terreur, la confusion, cette attraction déchirante envers l’inconnu du jardin , n’est que du bruit. Un bruit dangereux.Je quitte la chambre sur la pointe des pieds, fermant la porte avec un silence de voleuse. Le couloir est sombre. La maison, trop silencieuse. Chaque pas vers la salle de bain résonne comme un aveu.L’eau de la douche est brûlante. Elle cingle ma peau, lave la sueur froide de la peur, mais ne peut atteindre le froid qui s’est log

MARCUSLa nuit dans le pavillon est épaisse, poreuse. Elle laisse filtrer les souvenirs, mais c’est l’essentiel qui coule à travers : la sensation. Ce n’est pas une image qui vient d’abord, c’est un climat. Une chaleur moite de nuit d’été. Une musique basse, venue d’ailleurs. Le sentiment aigu, grisant, de l’interdit.Il y a six ans. Un hôtel anonyme. Moi, échoué là, vidé par la fatigue . Elle…Dans le rêve, elle n’a pas de visage. Seulement une présence. Une courbe de hanche sous la soie. Une nuque offerte. Un rire étouffé contre mon épaule. Une étrangère. Une évasion. Mon désespoir et ma solitude, cherchant à s’anéantir dans le corps d’un autre.Je me revois l’attirant. Bouche contre bouche, dans l’ascenseur aux miroirs sans fin. Le goût d’un cocktail sucré sur ses lèvres. L’urgence. Ce besoin viscéral de m’oublier, de me perdre dans une chair inconnue, de faire taire le vide par le tumulte des sens.Puis la chambre. L’obscurité, trouée par les lumières de la ville. Et l’étreinte.L