All Chapters of LA REVANCHE D'UNE HUMILIÉE : Chapter 81 - Chapter 90

ÉlianorLa pluie a cessé avec la nuit. Un jardin luisant et meurtri gît sous un ciel de gris perle. Dans ma chambre, l’obscurité est complice d’une insomnie qui me torture.Allongée dans mon grand lit, les yeux grands ouverts, je fixe le plafond. Je ne me souviens pas. Je revois. Une sensation brûlante, imprimée sur ma peau. Le goût de lui. Le cèdre, la laine, et cette essence mâle, profonde, qui a réveillé une mémoire archaïque nichée dans mes os. La douceur insoutenable de l’approche. Puis l’incendie de la possession. Ma bouche a menti avant que je puisse me reprendre. Mon corps s’est souvenu. Il a répondu avec une allégresse honteuse, trahissant cinq années de rancune et de forteresse.Un gémissement étouffé m’échappe dans l’oreiller. Je me tourne sur le ventre, j’enfouis mon visage dans la toile fraîche. La honte est un acide qui coule dans mes veines. Pas seulement d’avoir répondu au baiser. Mais de ce qui a suivi, dans les heures silencieuses : une attente douloureuse, humiliant

ÉlianorL’hôpital sent l’antiseptique et l’angoisse. Un parfum qui colle à la peau, aux vêtements. Je marche dans les couloirs aux lumières blafardes, le pas trop rapide, le cœur un bloc de glace qui refuse de fondre. Le souvenir du baiser, de la scène de la cuisine, tourne dans ma tête comme un essaim furieux. J’ai besoin de me raccrocher à quelque chose de concret, de sombre mais de familier. La trahison d’un père, c’est un terrain que je connais. Mieux que celui, bouleversant, d’un désir qui me trahit moi-même.La chambre de mon père est une cellule blanche et bleue. Il est là, allongé, plus petit que dans mes souvenirs. Des tubes serpentent de son bras. Une machine émet un bip régulier, monotone, preuve de vie. Son teint, hier cireux et livide, a retrouvé une pâleur plus humaine. Ses yeux sont ouverts. Ils me suivent lorsque j’entre, et le regard qui m’accueille n’est plus celui de la panique animale de l’autre fois. C’est le regard calculateur, affaibli mais présent, d’Hervé Hamm

ÉlianorJe quitte la chambre, ses paroles délirantes et pourtant si justes résonnant dans le couloier silencieux. Les femmes qui reviennent. Ma mère, fantôme dans l’esprit d’un homme empoisonné. Moi-même, revenue dans cette vallée que j’avais fuie. L’homme que tu héberges. Marcus, qui revient lui aussi, pour réclamer ce qui, d’une certaine manière, lui appartient.Je suis prise dans un filet tissé par le passé et le présent, par la folie et la vérité.MarcusJe la regarde partir de la fenêtre du chalet. Elle marche vers sa voiture, le dos raide, mais son pas est moins assuré qu’à l’aller. L’hôpital lui a pris quelque chose. Ou lui a donné un fardeau de plus.Mes doigts effleurent ma joue. La marque a disparu, mais la mémoire du contact, lui, est indélébile. La violence de sa main. La douceur antérieure, bien plus dévastatrice.Le portable sur la table vibre. Mon contact à l’hôpital. Un message laconique.« État stationnaire. Confusion mentale marquée. Délire paranoïaque. La police int

Je fais un pas. Marcus bouge en miroir, un fantôme à mes côtés.– Vous pensiez peut-être que c’était de l’enfance. De l’insouciance. Moi, je sais que c’était de la lâcheté. La vôtre. Et celle de vos parents, qui laissaient faire.Je m’arrête devant les Desmarais. Lui, le visage congestionné, essaie de soutenir mon regard. En vain.– Votre exploitation est au bord du gouffre, monsieur Desmarais. Votre fromagerie sent le désespoir et la moisissure. Sans mon contrat, que ferez-vous ? Vous vendrez à qui ? À moi, pour une bouchée de pain. Ou à un consortium étranger qui licenciera tout le monde.Sa femme émet un petit bruit, un sanglot retenu.– Je pourrais vous sauver. Mais pourquoi le ferais-je ? Pourquoi montrerais-je une compassion que vous m’avez systématiquement refusée ? Vous souvenez-vous de la fête des Vendanges, il y a huit ans ? Votre neveu avait « accidentellement » poussé ma chaise alors que je m’asseyais. Je suis tombée. Lourdement. Et vous avez ri. Vous avez tous ri.La mémo

Les PartantsLa voiture des de Brissac roule dans la nuit, silencieuse comme un corbillard. Chloé serre son sac à perles comme si c'était un talisman. Le parfum de son mari, trop épicé, lui donne soudain la nausée. Elle regarde par la vitre, mais ne voit pas la campagne noire. Elle voit elle, Élianor, debout comme une reine gothique dans sa robe de deuil triomphant. Et elle voit lui, l’homme à ses côtés. Une ombre vivante, magnétique, dangereuse.– Qui est-il, à ton avis ? finit-elle par demander, la voix tendue.Hubert, au volant, serre le cuir du siège.– Un financier. Un prédateur. Peut-être pire qu’elle.– Elle n’a pas dit un mot de leur… relation.– Ils n’ont pas besoin de parler. Ça se sentait.C’était vrai. Ça « se sentait ». Une tension électrique dans l’espace qui les séparait, une conscience aiguë l’un de l’autre. Ce n’était pas l’alliance calculée de deux puissances. C’était quelque chose de charnel, de sauvage, malgré le vernis de contrôle. Chloé en avait frémi, d’un mélan