บททั้งหมดของ LA REVANCHE D'UNE HUMILIÉE : บทที่ 91 - บทที่ 100

ÉlianorJe suis dans la bibliothèque, debout devant la fenêtre ouverte. L’air nocturne est froid sur ma peau brûlante. La robe noire est devenue une prison de soie, je l’arrache presque, respirant enfin.Je les ai eus. Tous. Leurs signatures sont dans le coffre. Leur orgueil est en miettes. Je devrais jubiler. Crier. Quelque chose.Mais il n’y a que le vide. Un grand vide blanc et froid, comme les plaines enneigées de mon exil intérieur. Et au centre de ce vide, une silhouette. La sienne.Son départ ne m’a pas apporté la paix. Il a laissé derrière lui un silence plus lourd, peuplé de ses paroles. « Je suis revenu. » « Personne ne te fait du mal. »Des mots d’homme. Des mots de possesseur. Des mots que je hais. Et pourtant… ils ont résonné en moi avec la force d’une vérité primale. Dans le chaos de cette soirée, dans l’océan de haine que je déversais, sa présence avait été un rocher. Solide. Inébranlable. Même si ce rocher était dressé contre moi à sa manière.Je pense à son regard pen

ÉlianorSon visage se ferme. Une lueur de colère, enfin, brille dans ses yeux si semblables à ceux de notre mère.– Je ne mendie rien. Et je ne veux rien de toi. Sauf peut-être… que tu arrêtes de te détruire.– Me détruire ? Je construis ! Je construis un empire sur les ruines de leur mépris !– Tu construis une prison, Élianor ! Une prison de haine dont tu es à la fois la geôlière et la détenue ! Et tu entraînes tes propres enfants dedans !Le mention des enfants est un coup bas. Je recule comme si elle m'avait frappée.– Ne parle pas d'eux. Tu n'as aucun droit.– Quelqu'un doit en parler ! Parce que tu es en train de leur apprendre à haïr. À se méfier. À vivre dans le mensonge. Tu leur dis que leur père n'est pas leur père, alors que tout le monde le voit dans leurs yeux !– Tout le monde ? Toi aussi, tu le vois ? Et ça t'amuse ? De savoir que ta petite sœur la repoussante a fini par se faire sauter par un inconnu dans une grange ? C'est une bonne histoire pour ton club, non ?La vu

ÉlianorLa peur.C'est ça, le vrai problème. Pas la colère, pas la vengeance, pas la haine des Hammond. La peur.J'ai peur de lui. J'ai peur de ce qu'il représente. J'ai peur de devoir admettre que j'ai tort, que je me suis trompée, que j'ai construit ma vie sur un mensonge. J'ai peur qu'il veuille mes enfants, qu'il les prenne, qu'il détruise tout ce que j'ai construit. J'ai peur qu'il me rejette, une fois de plus, une fois pour toutes, quand il verra qui je suis vraiment sous la glace.Tu es terrifiée à l'idée que cet homme te fasse face à la vérité que tu portes.Liora lit en moi comme dans un livre ouvert. Et cette transparence, cette vulnérabilité exposée, me donne envie de hurler.Je veux continuer à le contrôler. Je veux continuer à croire que je tiens les rênes. Je veux continuer à jouer la reine de glace qui décide du sort des autres sans jamais se laisser atteindre.Mais c'est trop tard.Il est déjà en moi. Il a toujours été en moi, dans le regard de mes enfants, dans leurs

ÉlianorLa question me prend par surprise. Je le regarde, cherchant une arrière-pensée, une stratégie. Mais il a juste l'air inquiet, comme s'il avait peur que je m'effondre si on me laisse seule.– Dans le canapé, précise-t-il. Juste pour être sûr que tu vas bien. Je ne bougerai pas.– Tu es sérieux ?– Je n'ai jamais été aussi sérieux de ma vie.Je devrais dire non. Je devrais le jeter dehors, verrouiller la porte, retourner à ma solitude confortable. Mais je pense à Liora, à ses mots : Fais-le en tant que femme, Élianor. Pas en tant que victime.– D'accord. Mais si tu bouges, je te tue.Il sourit. Ce sourire.– Marché conclu.Je monte l'escalier en tremblant. Je sens son regard sur moi, et c'est la chose la plus étrange du monde, cette chaleur dans mon dos, cette présence qui veille.Dans ma salle de bains, je me déshabille devant le miroir. Mon corps est marqué par les années, par deux grossesses, par le stress, par tout. Est-ce qu'il me trouvera encore désirable s'il savait ? Est

 ÉlianorLe lendemain à sept heures du matin. La cuisine est une zone de guerre.Léon et Lola, cinq ans, jumeaux identiques sauf par le caractère, se disputent avec une véhémence digne des plus grandes batailles de l'histoire. L'enjeu est de taille : savoir qui versera les céréales dans les bols. Léon revendique ce droit sacré parce qu'il est "le plus grand"  trente secondes de plus que sa sœur, je précise pour l'exactitude historique. Lola l'exige parce qu'elle est "la plus belle" argument dont la subjectivité saute aux yeux, mais je ne suis guère objective quand il s'agit d'eux.— Arrêtez ou je donne les céréales au chien, je menace sans la moindre conviction, en versant du café noir dans ma tasse.— On a pas de chien ! crient-ils en chœur, unis dans l'indignation.— C'est pré