All Chapters of SPICY HOT : Chapter 41 - Chapter 50

CéliaLa voiture glisse dans la nuit, un cercueil roulant aux vitres teintées. Les lumières de la ville défilent, stries fluorescentes qui n’éclairent rien. Je suis coincée dans l’angle de la banquette, à l’opposé de lui. Mon poignet bat au rythme de mon cœur, marqué au fer rouge par son étreinte.Kassian ne me quitte pas des yeux. Son regard est une pesanteur physique, un scanner qui enregistre chaque tressaillement, chaque larme séchant sur ma peau. Il ne sourit plus. Le prédateur a attrapé sa proie ; le jeu de la poursuite est terminé. Il ne reste que la froide réalité de la capture.— Où m’emmenez-vous ? Ma voix est méconnaissable, rauque, éraillée par les cris.— Là où tu aurais dû rester depuis le début.Il parle calmement. C’est cela, le plus effrayant. L’absence de colère, de fureur théâtrale. Une certitude glacée, inébranlable.— Mon appartement…— N’était qu’une chambre d’hôtel décorée par mon frère. Une jolie cage, mais une cage quand même. Tu préfères les barreaux dorés, C

CéliaL’aube est un mensonge derrière les vitres teintées. Une lueur grise, sans chaleur, qui ne promet rien. J’émerge du sommeil comme on se noie à l’envers, remontant péniblement vers une surface faite de conscience et de douleur. Le poids de la veille me tombe dessus avant même que je n’ouvre les yeux. La chambre inconnue. La porte verrouillée. Lui.Je garde les paupières closes un instant de plus, m’accrochant à la fragile bulle de l’oubli. Mon corps est une carte de courbatures et de tensions. Ma joue contre l’oreiller, je perçois le parfum étranger du linge , un mélange de lavande et de quelque chose de métallique, de propre à l’excès. Comme tout ici.Puis, je me souviens de la fenêtre. De la nuit passée à regarder l’obscurité, à écouter le silence absolu de la propriété, un silence si épais qu’il en devient assourdissant. Je me suis finalement endormie, vaincue par l’épuisement, dans cette chemise de soie qui sent encore le sachet parfumé d’un magasin de luxe. Un cadeau de Lysa

CéliaLa salle du petit-déjeuner est un long rectangle baigné d’une lumière froide et tamisée. Les murs sont de pierre nue, le plafond voûté. Une table en chêne massif, qui pourrait accueillir vingt personnes, n’en réunit que deux, aux extrémités opposées. Une mise en scène. Une démonstration de distance.Kassian est déjà là.Il est debout près d’une haute fenêtre, le regard perdu dans le parc à l’anglaise qui s’étend à perte de vue. Sa silhouette se découpe, imposante et immobile, contre la lumière grise. Il porte un costume sombre qui épouse ses épaules larges avec une précision qui crie le sur-mesure et le pouvoir. Il n’a pas besoin de se retourner pour que sa présence remplisse l’espace, pour que l’air se charge de cette tension électrique qui me noue l’estomac.Je m’avance. Le bruit de mes pas, étouffés par l’épais tapis persan, est pourtant assourdissant à mes oreilles. Il se retourne alors, lentement, comme s’il avait senti mon approche bien avant de l’entendre.Ses yeux gris m

CéliaLa journée s’est écoulée dans la bibliothèque, un mausolée de livres rares et de portraits glacials. Sa voix, précise et implacable, déroulait l’histoire des Volkov comme une chaîne destinée à m’enlacer. Je n’écoutais qu’à moitié. J’observais. L’accent qu’il mettait sur la loyauté, la conquête, la rétention de ce qui est à soi. Chaque mot était une leçon, un avertissement.Le soir arrive, lourd des non-dits de la journée. Je m’habille avec un soin particulier, une robe simple en soie ivoire. Une armure, aussi fine soit-elle. Quand je descends, il est déjà là.KassianJe l’ai attendue dans le salon, vêtu d’un pantalon noir et d’un pull en cashmere gris foncé, négligemment roulé aux avant-bras. Le tissu, fin, épouse le relief des muscles, la carrure que des années de discipline ont sculptée. Je ne veux pas de l’uniforme du tyran ce soir. Je veux l’homme. Je veux qu’elle le voie, qu’elle le sente. Je tourne le dos, feignant de contempler les braises dans la cheminée, pour lui laiss

CéliaSa main se lève, lente, comme pour ne pas effaroucher un oiseau. Ses doigts effleurent une mèche de mes cheveux qui a glissé sur mon épaule. Le contact est d’une douceur infinie, en contradiction totale avec ses paroles. Un frisson incontrôlable me parcourt. Je ferme les yeux. Je ne devrais pas. C’est une capitulation.— Regarde-moi.Je rouvre les yeux. Ses doigts quittent mes cheveux pour suivre la ligne de ma mâchoire, un tracé de feu sur ma peau. Je devrais reculer. Je devrais le frapper. Je reste immobile. Paralysée par la peur, par la colère, et par autre chose. Quelque chose de sombre et de fascinant qui grandit en moi depuis que j’ai croisé son regard ce matin.— Tu me hais. Il constate, son pouce s’attardant sur le pouls qui bat follement à la base de mon cou.— Oui. Le mot est un souffle.— C’est un bon début. Il murmure. La haine et le désir sont des frères ennemis. Ils partagent la même chambre. Le même lit.Son autre main vient se poser sur ma hanche, à travers la soi