All Chapters of MON PSYCHOPATHE ET MOI: Chapter 151 - Chapter 160

Je regarde. La cour du mas, les lanternes, les danseurs, les rires qui fusent, les verres qui tintent, la musique qui s'élève. Leo et Clara qui dansent maintenant, enlacés au milieu des autres, oubliant le monde. Oui. Ça marche. Contre toute attente, ça marche. — On va être heureux, dis-je. — On l'est déjà. — Encore plus. — Alors encore plus. Il me fait tourner, maladroitement, et je ris, et il rit, et la nuit tombe tout à fait, et les étoiles s'allument une par une au-dessus de nos têtes, et la musique continue, et le vin coule, et la vie, la vie est là, simple, pure, éclatante, dans cette cour provençale. Demain, Leo et Clara partiront en lune de miel en Toscane, dans une petite ferme au milieu des oliviers, sans réseau, sans téléphone, sans rien d'autre que leurs corps et leur amour. Pour l'instant, ils dansent. Ils rient. Ils sont vivants. Profondément, magnifiquement v

Je ris. Un rire léger, apaisé, qui résonne dans le silence de la chambre. La nuit est tombée sur Marseille, les lumières de la ville s'allument une par une derrière la fenêtre, constellation artificielle qui répond aux étoiles. Le bruit de la circulation s'estompe, les derniers scooters, les dernières sirènes. Un chien aboie au loin. Un bébé pleure dans l'appartement du dessous, étouffé par les cloisons. J'ai fini mon livre. Toute ma vie est sur ces pages. Ma douleur, ma peur, ma rage, mon amour. Mes parents, ma fuite, ma reconstruction. Dante, notre rencontre, notre amour, notre survie. Tout est là, noir sur blanc, irréfutable, immortel. Mais ma vraie vie est ici, dans ce lit, dans ses bras. Ce qui compte vraiment, ce n'est pas le passé, ce n'est pas le livre, ce n'est pas ce qui est écrit. C'est cette respiration contre ma tempe, ce bras autour de ma taille, ce cœur sous ma paume, cette chaleur qui m'enveloppe comme un linceu

Il rit. Un rire bref, un peu nerveux, qui ne lui ressemble pas. Dante Moretti, le chef du clan, l'homme qui a négocié avec des parrains calabrais sans sourciller, l'homme qui a survécu à trois tentatives d'assassinat et à une guerre de succession, cet homme-là rit nerveusement à huit heures du matin dans sa cuisine. Quelque chose ne tourne pas rond. — Pose ta tasse, dit-il. — Pourquoi ? — Pose-la. S'il te plaît. Le s'il te plaît est tellement rare dans sa bouche que j'obéis sans discuter. Je pose la tasse sur le comptoir. La porcelaine tinte contre le marbre. Le café fume, abandonné. Je croise les bras, m'appuie contre le frigo, la peau du dos collée à l'acier froid. Il s'approche. Deux pas. Il pose sa propre tasse, lui aussi, avec une lenteur exagérée, comme s'il accomplissait un rituel. Il prend ma main gauche, la soulève entre nous, la retourne, paume vers le ciel puis paume vers le sol, comme s

Anouk Le restaurant est perché sur la corniche, une terrasse suspendue entre ciel et mer, protégée du mistral par des baies vitrées et des oliviers centenaires en pot. Les tables sont nappées de blanc, les couverts brillent sous les suspensions en cuivre martelé, les verres à pied étincellent comme des diamants. La Méditerranée s'étale en contrebas, immense plaque d'ardoise bleue piquetée d'or par le soleil de midi. Les îles du Frioul flottent à l'horizon, floues dans la brume de chaleur. Un voilier blanc tire des bords, sa voile gonflée par le vent du large. J'ai les mains moites. Je les essuie sur ma robe pour la troisième fois depuis qu'on s'est assis. Une robe bleu nuit, toute simple, que Dante m'a offerte la semaine dernière sans raison apparente. Maintenant je comprends pourquoi. Il savait. Il préparait ce déjeuner depuis des jours, dans le dos de tout le monde, avec la minutie d'un stratège militaire. Il a réservé la meilleure table, celle au fond, à l'écart, protégée par

Anouk La pluie tambourine contre les vitres du salon, un staccato irrégulier, presque musical. Le mistral s'est levé dans la nuit, charriant des nuages noirs depuis le golfe du Lion, et maintenant Marseille grelotte sous une averse glacée de mars. Les gouttes frappent les carreaux comme des doigts impatients. Le ciel est bas, lourd, uniformément gris. La lumière est pauvre, une lumière d'aquarium, qui brouille les contours des meubles et noie le salon dans une pénombre bleutée. Je suis assise en tailleur sur le canapé, une tasse de thé brûlant coincée entre les paumes, les jambes repliées sous un plaid en laine des Abruzzes que ma mère m'a tricoté l'hiver dernier. Dante est affalé dans le fauteuil en cuir en face de moi, ses pieds nus posés sur la table basse, une pile de magazines de mariage entre nous. Des brochures luxueuses, glacées, pleines de femmes en robes blanches et de tables décorées de fleurs exotiques. Je les ai achetées ce matin chez le libraire du Vieux-Port, fébr