MON PSYCHOPATHE ET MOI のすべてのチャプター: チャプター 171 - チャプター 180

Dante referme la porte derrière nous. Le silence retombe, dense, profond, presque palpable. Nous sommes seuls, pour la première fois de la journée, pour la première fois en tant que mari et femme. — Enfin seuls, dit-il. — Enfin. Il s'approche, me fait tourner face à la fenêtre ouverte sur les étoiles. Ses doigts trouvent les boutons dans mon dos, les défont un par un, avec une lenteur infinie, une patience qui contraste avec l'urgence de la veille, sur le tapis de l'entrée. Chaque bouton qui cède est une offrande, chaque centimètre de peau dévoilé est une prière. Sa bouche suit ses doigts, dépose des baisers légers sur ma nuque, mes omoplates, le long de ma colonne vertébrale. La robe glisse de mes épaules, tombe à mes pieds dans un soupir de soie, formant une flaque blanche sur le sol en pierre. Je suis nue, face à la fenêtre, face aux étoiles, seulement vêtue de l'anneau d'acier à mon doigt, de l'alliance par-d

Anouk Le soleil me réveille, un soleil doux, filtré par les rideaux de lin qui dansent sous la brise matinale. Les oiseaux chantent dans les cyprès, un concert de mésanges et de pinsons, de tourterelles et de rouges-gorges. Quelque part, dans la garrigue, un coq lance son cri rauque, déchirant le silence de l'aube provençale. La chambre est baignée d'une lumière dorée, poussiéreuse, qui donne aux murs de pierre une teinte de miel, qui fait briller les bougies consumées, le champagne éventé dans le seau d'argent, les pétales de rose flétris éparpillés sur le sol et sur le lit. Je suis nue, emmêlée dans les draps de lin blanc, les membres lourds, le corps repu, l'âme en paix. Chaque muscle, chaque articulation, chaque parcelle de ma peau se souvient de la nuit dernière. La lenteur sacrée, les baisers, les promesses murmurées dans le noir. Pour toujours. Pour toujours. Les mots résonnent encore dans ma tête comme un écho, comme le tintement

Anouk L'hydravion tangue doucement sur les eaux turquoise de la caldeira, ses flotteurs fendant la surface ridée par le vent du large. Le pilote, un Grec buriné par le soleil, moustache blanche et casquette de capitaine, coupe le moteur. Le silence qui suit est presque surnaturel, troublé seulement par le clapotis des vagues contre la coque, le cri lointain des goélands, le sifflement du vent dans les câbles. Devant nous, l'île émerge de la mer comme un miracle géologique. Des falaises de pierre volcanique plongent à pic dans des eaux d'un bleu si intense qu'elles en paraissent peintes, un dégradé de turquoise, de cobalt, d'indigo qui se fond dans l'horizon brumeux. Les maisons blanc éclatant s'accrochent aux pentes abruptes, cubes immaculés coiffés de dômes bleus, éparpillés comme des morceaux de sucre sur un gâteau. Des bougainvilliers en cascades pourpres et fuchsia débordent des murets de pierre sèche, des figuiers de Barbarie tenden

Ce soir-là, on est descendus sur notre crique pour regarder le coucher du soleil. Le sable est encore chaud de la journée, la mer est un miroir embrasé, l'horizon est en feu. On a apporté une couverture, une bouteille de vin blanc, des olives, du fromage de chèvre, du pain pita tiède que Kyriakos a cuit le matin même. On mange en silence, allongés sur le sable, les pieds dans l'eau qui monte doucement avec la marée. Puis Dante se tourne vers moi, son regard changé, assombri par le désir, illuminé par le couchant. Sans un mot, il me prend la main, m'aide à me lever, défait ma robe d'été, la laisse tomber sur le sable. Je suis nue, face à la mer, face au soleil qui meurt, ma peau dorée par le hâle, salée par les embruns. — Tourne-toi, murmure-t-il. J'obéis. Je fais face à la mer, le vent dans mes cheveux, l'eau qui caresse mes chevilles. Je l'entends défaire son pantalon derrière moi, le bruit du tissu qu'on froisse, le cliquetis de s

Kyriakos hoche la tête. Il ne pose pas de questions, il n'émet pas d'objections. C'est un soldat, il comprend la stratégie. Il sait que la meilleure défense, parfois, c'est l'attente. La patience. Le piège. — Et Kyria Anouk ? demande-t-il. Vous lui dites ? — Non. Elle dort. Elle rêve de paix, de bonheur, d'avenir. Je ne veux pas gâcher ça. Pas encore. Je la protégerai sans qu'elle s'en aperçoive. Comme toujours. Je lui dirai tout quand ce sera fini. — Comme vous voudrez, Kyrios. — Bonne nuit, Kyriakos. — Bonne nuit, Kyrios. Que Dieu vous protège. — Dieu n'a rien à voir là-dedans. Kyriakos s'évanouit dans l'ombre, ses pas silencieux sur la pierre. Je reste seul sur la terrasse, face à la mer, face à la lune, face au danger. Mon verre de whisky est vide, les glaçons ont fondu. Je le pose sur la balustrade, je prends une grande inspiration, et je rentre dans la chambre.