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CHAPITRE 153 : ANOUK TERMINE SON LIVRE 2

Author: Déesse
last update publish date: 2026-05-17 16:00:52

Il me déshabille doucement, avec une lenteur cérémonielle, comme on défait un paquet précieux, comme on déploie une robe de mariée hors de son papier de soie. D'abord mon chemisier, il défait chaque bouton un par un, ses doigts calleux étonnamment agiles, frôlant ma peau à chaque fois. Le tissu glisse de mes épaules, tombe au sol avec un bruissement d'étoffe. Puis mon soutien-gorge, qu'il détache d'une seule main, un tour de magie qui me fait toujours sourire. Puis mon jean, qu'il fait
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    Je respire profondément, mes poumons qui se vident, qui se remplissent, qui se vident à nouveau. La place du village est paisible, le soleil est doux, les cigales chantent, les enfants jouent près de la fontaine. Et pourtant, la mort rôde. Un tueur est là, caché dans les ruelles blanches, attendant son heure. — Qu'est-ce qu'on fait ? dis-je. — Rien. Pour l'instant, on ne fait rien. On ne change rien à nos habitudes. On continue de se promener, de se baigner, de vivre. S'il voit qu'on est sur nos gardes, il passera à l'action plus vite. Pour l'instant, il observe. Il repère les lieux, les horaires, les faiblesses. Il attend son moment. — Et nous, on attend quoi ? — Qu'il commette une erreur. Qu'il se découvre. Qu'il s'approche trop près. Kyriakos surveille la villa jour et nuit. C'est un ancien des forces spéciales hellènes, un homme de confiance de Matteo. Il a des armes cachées dans la villa, des capteurs dans le jar

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    Ce soir-là, on est descendus sur notre crique pour regarder le coucher du soleil. Le sable est encore chaud de la journée, la mer est un miroir embrasé, l'horizon est en feu. On a apporté une couverture, une bouteille de vin blanc, des olives, du fromage de chèvre, du pain pita tiède que Kyriakos a cuit le matin même. On mange en silence, allongés sur le sable, les pieds dans l'eau qui monte doucement avec la marée. Puis Dante se tourne vers moi, son regard changé, assombri par le désir, illuminé par le couchant. Sans un mot, il me prend la main, m'aide à me lever, défait ma robe d'été, la laisse tomber sur le sable. Je suis nue, face à la mer, face au soleil qui meurt, ma peau dorée par le hâle, salée par les embruns. — Tourne-toi, murmure-t-il. J'obéis. Je fais face à la mer, le vent dans mes cheveux, l'eau qui caresse mes chevilles. Je l'entends défaire son pantalon derrière moi, le bruit du tissu qu'on froisse, le cliquetis de s

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    Il rit, m'attire contre lui, m'embrasse, un baiser profond, salé par les embruns, sucré par le soleil. L'horizon ondule dans la brume de chaleur, la mer scintille comme une plaque d'argent martelé, les cigales crissent dans la garrigue. La vie est parfaite. La vie est exactement ce qu'elle devrait être, pour la première fois. — Qu'est-ce qu'on fait maintenant ? dis-je. — On ne fait rien. On se baigne. On mange. On boit du vin. On regarde le soleil se coucher. Et cette nuit... — Cette nuit ? — Cette nuit, je te fais l'amour sous les étoiles, avec la mer pour seule musique. — Programme alléchant. — Programme de lune de miel. Rien que de très classique. On éclate de rire, un rire léger, enfantin, qui se perd dans le vent. Le soleil est haut, la mer est calme, l'île est déserte. Le paradis existe. Nous l'avons trouvé. Anouk

  • MON PSYCHOPATHE ET MOI   CHAPITRE 175 : DÉPART EN LUNE DE MIEL

    Anouk L'hydravion tangue doucement sur les eaux turquoise de la caldeira, ses flotteurs fendant la surface ridée par le vent du large. Le pilote, un Grec buriné par le soleil, moustache blanche et casquette de capitaine, coupe le moteur. Le silence qui suit est presque surnaturel, troublé seulement par le clapotis des vagues contre la coque, le cri lointain des goélands, le sifflement du vent dans les câbles. Devant nous, l'île émerge de la mer comme un miracle géologique. Des falaises de pierre volcanique plongent à pic dans des eaux d'un bleu si intense qu'elles en paraissent peintes, un dégradé de turquoise, de cobalt, d'indigo qui se fond dans l'horizon brumeux. Les maisons blanc éclatant s'accrochent aux pentes abruptes, cubes immaculés coiffés de dômes bleus, éparpillés comme des morceaux de sucre sur un gâteau. Des bougainvilliers en cascades pourpres et fuchsia débordent des murets de pierre sèche, des figuiers de Barbarie tenden

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    Il m'embrasse, un baiser lent, paresseux, qui goûte le sommeil, le champagne de la veille, la fraise et le chocolat. Un baiser qui ne demande rien, qui ne promet rien, qui dit juste je suis là, tu es là, c'est tout ce qui compte. Ses doigts caressent mon dos, remontent le long de ma colonne vertébrale, s'arrêtent sur ma nuque, jouent avec mes cheveux emmêlés. — On devrait se lever, dis-je sans bouger. — Pourquoi ? — Parce que c'est le matin. Parce qu'il y a une vie dehors. Parce que... — Non. — Non ? — On ne se lève pas. On ne fait rien. On ne va nulle part. La règle, c'est que le lendemain de noces, on reste au lit toute la matinée. Toute la journée, si possible. — C'est une règle officielle ? — C'est la règle Moretti. Je viens de l'inventer. — Et si j'ai faim ? —

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    DanteChaque pensée est une trahison flagrante de ma propre discipline. De l’homme que je suis censé être. Et pourtant, je les cultive. Je les nourris. Je les laisse grandir comme des lianes vénéneuses dans les ruines de mon self-control. Je suis le jardinier de ma propre perdition.Je l’imagine co

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