All Chapters of LE SILVANIEN ET LE LOUP: Chapter 31 - Chapter 40

LéoLe retour vers la vallée est une marche silencieuse et tendue. Elias marche à quelques pas derrière moi. Je sens son regard dans mon dos, un poids physique, une évaluation constante. Il n’est plus en crise, mais la tempête n’est pas loin. Elle couve, comme un orgeat estival avant l’éclatement.Je ne me retourne pas. Je ne lui parle pas. Je me contente de marcher, traçant un chemin dans la neige vers le seul endroit que je puisse appeler chez moi. Chaque pas est un engagement. J’ai ouvert la porte de mon sanctuaire à la chose la plus dangereuse que je connaisse.Quand nous arrivons enfin au défilé, je m’arrête.— C’est ici.Elias s’arrête à son tour, scrutant l’entrée étroite avec méfiance.— Un piège, gronde-t-il.— C’est une maison.Je passe le premier. De l’autre côté, la vallée s’étend, immaculée et silencieuse sous le ciel pâle. Le lac, gelé en son centre, brille comme un miroir brisé. La cabane de pierre semble minuscule, fragile.Elias émerge du défilé et s’immobilise. Son r

LéoLes jours qui suivent la chasse au cerf s'écoulent dans une routine étrange et tendue. Elias a construit un séchoir efficace avec une ingéniosité brute. Il passe ses journées à fendre du bois, à entretenir le feu, à surveiller la viande qui sèche. Il parle peu. Il agit. C'est son mode de survie.Je m'occupe du jardin caché sous la neige, je pêche à travers la glace du lac, je prépare les repas. Nous coexistons. Deux planètes orbitant autour du même soleil froid, chacune avec sa propre gravité, sa propre atmosphère.La Bête en lui semble apaisée, mais elle n'est jamais loin. Parfois, je le surprends à regarder la forêt avec une lueur dans les yeux, une nostalgie de la course et du sang frais. D'autres fois, il fixe le feu pendant des heures, son visage un masque de pierre, et je devine qu'il combat des démons que je ne peux pas voir.Ce matin, je me réveille avec une sensation particulière. L'air est plus doux. Une odeur de terre dégelée et de vie en suspens flotte dans la vallée. L

LéoLe printemps s'installe véritablement dans la vallée. La neige fond, révélant une terre riche et noire. Le lac se libère de sa carapace de glace avec de grands craquements sonores. La vie explose, fragile et tenace. Mon petit jardin montre ses premières pousses vertes.Elias semble plus stable. Les nuits d'infusion de mandragore, bien que rares, lui procurent un répit dont il a grand besoin. Il chasse avec une efficacité redoutable, mais sans la frénésie destructrice des premières semaines. Il a même commencé à réparer le mur de pierre effondré derrière la cabane, un travail méthodique qui semble l'apaiser.Mais la paix est un leurre. Je le sens à la façon dont il regarde parfois la forêt, une lueur sombre dans le regard. La Bête n'est pas apprivoisée. Elle est en cage. Et une cage, même dorée, finit toujours par devenir une prison.Un après-midi, alors que je désherbe mon jardin, un son inhabituel me fait dresser l'oreille. Des aboiements. Lointains, mais distincts. Des chiens de

LéoLa fièvre me tient pendant trois jours et trois nuits. Un cycle de brûlure et de frissons, de cauchemars peuplés de coups de feu et de hurlements. À travers le brouillard, la présence d'Elias est une constante. Il est là pour me faire boire, pour changer les bandages, pour appliquer de nouveaux cataplasmes d'herbes dont je ne connais pas l'origine et que je ne demande pas. Parfois, dans la pénombre, je crois voir la silhouette de Corbin à la fenêtre, une sentinelle silencieuse.Le quatrième jour, la fièvre tombe. La douleur dans mon épaule se transforme en une brûlure sourde et tenace, mais l'emprise du délire se relâche. Je me réveille lucide, la bouche pâteuse, le corps faible comme une loque.Elias est assis à son poste près du lit. Il semble avoir veillé toute la nuit. Ses yeux sont cernés, mais son regard est clair.— Tu as soif ? demande-t-il, sa voix toujours aussi rauque, mais sans la colère des jours précédents.Je hoche la tête. Il m'aide à boire, son bras derrière mon d

LéoLa traversée des terres brûlées est une épreuve. Chaque respiration nous remplit les poumons de cendres. L’eau que nous trouvons dans les flaques résiduelles est boueuse et acide. La désolation s’étend à perte de vue, un royaume de mort et de silence.La folie meurtrière d’Elias s’est calmée, mais elle couve sous la surface, comme la braise sous la cendre. Il est devenu encore plus silencieux, plus introspectif. Je le surprends souvent à regarder ses mains, comme s’il y cherchait les traces du sang qu’il a versé.Nous marchons depuis deux jours dans ce désert lorsque l’air change. Le vent apporte une odeur âcre, métallique, qui me rappelle la foudre frappant un arbre. Et une sensation… une vibration basse, profonde, qui fait grincer mes dents.— Nous nous rapprochons, gronde Elias, ses sens de prédateur en alerte maximale. La source de tout ça.— Les Dévoreurs ?— Pire. Leur nid.Nous gravissons une colline de scories noires. En haut, la vue nous coupe le souffle.Au centre d’un i