All Chapters of LE SILVANIEN ET LE LOUP: Chapter 21 - Chapter 30

LéoL'hiver a serré le village dans son poing de glace pendant de longues semaines, mais aujourd'hui, un pâle soleil tente de percer la couverture de nuages gris. Je suis assis sur le banc de bois devant mon cottage, une couverture rude sur les épaules, et je regarde la fumée s'élever des cheminées voisines. L'air est vif, il pique les poumons, mais il sent le bois brûlé et la soupe aux légumes, des odeurs simples, honnêtes.C'est la troisième année. La troisième année depuis que j'ai traversé la rivière et tourné le dos à la forêt. Ici, le temps se mesure aux saisons, aux semailles et aux récoltes, aux naissances du bétail et aux cheveux blancs qui apparaissent sur la tête du forgeron. C'est un rythme lent, prévisible. Apaisant.Mes mains, posées sur mes genoux, font moins mal. Les brûlures laissées par le néant des Dévoreurs se sont estompées en un engourdissement permanent, une carte de mes guerres passées que je suis le seul à pouvoir lire. Parfois, quand le temps est lourd, une do

LéoLa nuit est tombée, épaisse et silencieuse. Le village s'est barricadé. Aucune lumière ne filtre des fenêtres closes, aucun bruit ne trouble le calme angoissant. Ils ont peur. Peur des ombres. Peur de moi.Je suis assis dans l'obscurité de mon cottage, une seule bougie allumée sur la table. Je n'ai pas allumé le feu. Le froid me semble approprié. Juste. Finn est parti, renvoyé chez ses parents avec un prétexte. Je ne voulais pas qu'il soit là pour ce qui va suivre.Entre mes mains, je tiens le petit sachet de cuir qu'Elias m'a donné. Je le fais tourner entre mes doigts, sentant la texture rude de la peau, la forme des herbes séchées à l'intérieur. Pour la douleur. Et pour que les cauchemars te laissent tranquille. Un geste presque tendre, venu de l'être le plus sauvage que je connaisse.Je le repose sur la table. Ce n'est pas de cela dont j'ai besoin.Je ferme les yeux. Je respire profondément, cherchant le calme que Kael m'a enseigné. Mais la sérénité ne vient pas. A la place, c'

LéoLa nuit devient un cauchemar éveillé, une chasse sans fin à travers les bois et les champs enneigés. Elias est un météore de fureur, traquant les ombres avec une intuition de prédateur. Je suis son ombre, son élève une fois de plus. Mais cette fois, je ne suis pas passif.Il m’apprend à sentir leur faiblesse. Pas leur emplacement, mais leur essence.— Elles ne sont pas solides, gronde-t-il entre deux courses. Elles sont du vide. De la faim. Frappe non pas la forme, mais l’intention. Brise leur volonté de se nourrir.Quand la prochaine ombre émerge d’un buisson, je ne recule pas. Je me souviens de la sensation de la première, de son froid. Je me concentre, et au lieu de la repousser physiquement, je projette vers elle un mur de dégoût, de colère, de vie. L’image de la forêt de Kael, vibrante et verte. Le souvenir brûlant de la fureur d’Elias.L’ombre hésite. Elle vacille, comme si elle ne pouvait pas digérer cette énergie contradictoire.C’est l’ouverture qu’Elias attendait. Il fon

LéoLa marche n'est plus une fuite. C'est une exploration. Je n'avance plus au hasard, poussé par la peur. Je choisis ma direction. Le nord m'appelle, avec ses promesses de terres plus sauvages, plus anciennes, peut-être moins touchées par l'influence de Kael.Les cadeaux anonymes ont cessé. Soit ils ont compris que je les refusais, soit ils ont perdu mon trail. La solitude est toujours là, mais elle n'est plus un fardeau. Elle est devenue un compagnon. J'apprends à me connaître, loin du regard des dieux et des hommes. Je découvre une patience que j'ignorais, une résilience qui est mienne et non empruntée.Je trouve enfin un endroit, deux semaines plus tard. Une vallée cachée, accessible par un défilé étroit. Au fond, un lac aux eaux si claires qu'elles semblent faites de lumière liquide. Sur la rive, adossée à la paroi rocheuse, se trouve une cabane de pierre, à moitié effondrée, envahie par les ronces. Elle est ancienne, abandonnée depuis des décennies.Ce n'est pas un chez-soi. C'e

LéoLe temps se fige dans la clairière. Ma main est toujours tendue, offerte à la tempête de poils et de douleur qu'est devenu Elias. Je vois la guerre faire rage dans ses yeux jaunes. La Bête, cette entité de fureur et d'instinct, hurle pour qu'il arrache cette main, pour qu'il marque ce territoire de plus de sang. L'homme, cet être meurtri et terriblement seul, regarde cette main comme un naufragé regarde une bouée.Son bras, couvert de muscles tendus et de fourrure hérissée, se contracte. Ses griffes, aussi longues que des dagues, se rétractent puis s'allongent à nouveau, indécises. Un grondement continu, pareil à un rocher qui se brise lentement, monte de sa poitrine.— Je… ne peux pas…, grommelle-t-il, sa voix déchirée entre l'humain et l'animal. Si je perds le contrôle… je te…— Tu ne me feras pas de mal, Elias.Je dis ces mots avec une conviction que je ne ressens pas. Chaque fibre de mon être, aiguisée par ses propres leçons, crie au danger. Mais reculer maintenant, c'est le c