Tous les chapitres de : Chapitre 111 - Chapitre 120

Ma voix est un filet étranglé, un souffle à peine audible, un cri étouffé au fond de ma gorge. Il relève la tête, cherche mon regard dans l'obscurité, et ses yeux brillent d'une lueur que je ne leur ai jamais vue, une flamme sauvage, une détermination effrayante, une folie douce et implacable.— Pars avec moi, Elisa. Prends les enfants, et partons. Ce soir. Demain matin. Le plus tôt possible. Je ne peux plus continuer comme ça. Je ne peux plus faire semblant. Je ne peux plus te partager, te voir dans ses bras, te regarder jouer les épouses parfaites alors que c'est moi que tu aimes, moi que tu désires, moi qui te fais jouir.Il se redresse sur un coude, se penche au-dessus de moi. Son visage est si proche que je distingue, malgré la pénombre, les paillettes d'or qui constellent l'iris sombre de ses yeux, ces éclats que j'aime tant, que j'ai comptés tant de fois, qui sont devenus ma drogue, mon obsession, ma raison de vivre. Sa main se pose sur ma joue, ses doigts caressent ma tempe, s'

Maintenant, c'est l'heure du petit-déjeuner. Le rituel sacré du dimanche matin, immuable et rassurant, le pilier qui soutient l'édifice de notre vie de famille. Les bols en faïence décorés de dinosaures et de princesses, les cuillères en argent, les serviettes en tissu pliées en triangles parfaits, les verres de jus d'orange fraîchement pressé. Le chocolat chaud fumant pour les enfants, surmonté d'une montagne de chantilly, saupoudré de cacao. Le café noir pour Julien, dans sa tasse préférée, celle avec une petite fissure sur le bord qu'il refuse de jeter. Le thé à la verveine pour moi, que je bois sans y penser, sans le goûter, sans le sentir.Emma est assise à sa place habituelle, le dos bien droit, les coudes écartés, la langue pointée entre les lèvres en un geste de concentration intense qui me serre le cœur. Elle étale la confiture de fraise sur sa crêpe avec une application méticuleuse, ses petites mains potelées encore maladroites, la confiture qui déborde un peu sur les bords,

ElisaIl est revenu. Comme il revient toujours. Comme une marée, comme une saison, comme une fièvre qui couve dans mon sang et se réveille au moindre de ses regards. Il est là, sur le seuil de ma porte, silhouette sombre découpée sur le crépuscule naissant, le visage plus dur que je ne l'ai jamais vu. Les traits creusés, les mâchoires serrées, les poings enfoncés dans les poches de son manteau. Quelque chose a changé dans son regard. La flamme qui y brûlait d'habitude, cette flamme de désir mêlé de tendresse, s'est muée en un brasier plus sombre, plus froid, plus tranchant. Une lame d'acier chauffée à blanc.Il ne franchit pas le seuil tout de suite. Il reste là, dans l'encadrement de la porte, une main appuyée contre le chambranle, le corps tendu comme un arc. Le vent glacé de février s'engouffre dans l'entrée, fait claquer les pages d'un magazine sur la console, soulève une mèche de ses cheveux noirs. Il ne semble pas le sentir. Il ne voit que moi. Et dans ses yeux, je lis quelque c

La question est simple, directe, tranchante comme une lame. Je ferme les yeux. Je revois son visage, ses yeux sombres, ses mains sur ma peau, son sourire rare et précieux. Je sens son odeur, j'entends sa voix, je goûte ses baisers.— Oui. Je l'aime. Je l'ai toujours aimé. Depuis que j'ai seize ans. C'est le premier homme qui m'a fait l'amour, le premier qui m'a vue vraiment, le premier qui m'a fait vibrer. Julien… Julien, c'est la sécurité. La tendresse. La raison. Mais Gabriel, c'est la passion. L'incendie. L'absolu. Je les aime tous les deux, Camille. Et c'est ça, le pire.Camille secoue la tête, lentement. Elle cherche ses mots, je le vois à la façon dont elle mord sa lèvre inférieure, dont ses doigts tambourinent nerveusement sur la table.— Et les enfants ? Tu as pensé aux enfants ? Si tu pars avec Gabriel, si tu brises ton mariage, tu brises aussi leur famille. Leur sécurité. Leur innocence.— Je sais. Je le sais. C'est pour ça que je n'arrive pas à choisir. Chaque fois que je r

ElisaDepuis qu'il a trouvé le portefeuille, Julien a changé. Ce n'est pas un changement spectaculaire, pas une explosion de colère, pas une confrontation ouverte. C'est quelque chose de plus subtil, de plus insidieux, de plus terrifiant encore. Un silence. Un regard. Une distance qui s'est installée entre nous, aussi infranchissable qu'un océan.Il ne m'accuse pas. Il ne me confronte pas. Il ne prononce même plus le nom de Gabriel. Mais il m'observe. Constamment. Avec une intensité silencieuse qui me glace le sang, qui me hérisse la peau, qui me donne l'impression d'être un insecte épinglé sous un microscope.Quand je prépare le dîner, je sens ses yeux posés sur moi, suivant chacun de mes gestes, analysant chacune de mes expressions. Quand je réponds au téléphone, il tend l'oreille, guette le nom de mon interlocuteur, essaie de deviner si c'est lui. Quand je sors faire des courses, il me demande où je vais, pour combien de temps, par quel chemin je passerai. Des questions innocentes