Je te veux tellement 2

JADETrois jours. Soixante-douze heures d’une attente fébrile, d’un goût persistant sur mes lèvres que ni le café, ni le vin, ni le dentifrice le plus mentholé n’arrivent à chasser. Trois jours à sculpter dans une fureur aveugle, les doigts maculés d’argile et de frustration, en écoutant la pluie marteler la verrière de mon atelier. L’inconnu au costume gris et au baiser d’orage. Son parfum, son empreinte, son silence après coup. Un fantôme magnétique qui hante mes nuits.Quand l’appel de la Fondation Moréac arrive, je sursaute comme une coupable. La voix de l’assistante est suave, polie.— Madame Moréac aimerait vous rencontrer pour discuter d’une potentielle acquisition complémentaire. Pourriez-vous passer cet après-midi à 16h ?Acquisition. Le mot fait briller une lueur d’espoir pratique, professionnel. Mais sous la cendre, une braise plus trouble s’agite. Là-bas. Là où cela est arrivé. J’acquiesce, la voix un peu rauque.La Fondation, en plein jour, est un autre animal. La lumière

JADEUne semaine d’enfer. Ses mots, sa voix méprisante, son sourire cruel tournent en boucle dans mon crâne, un mantra empoisonné. « Vous tremblez. Pas de colère. De l’excitation. » La honte de m’être laissée déchiffrer aussi facilement se mêle à une rage sourde et tenace. Je sculpte avec une violence destructrice, martelant la terre glaise jusqu’à ce qu’elle se fissure, créant non pas des formes, mais des cicatrices.La rencontre avec Élise Moréac a été un supplice glacé. Une femme élégante, froide comme un diamant, parlant de « potentiel » et de « ligne curatoriale » avec une distance qui en disait long. Elle n’a pas mentionné son mari une seule fois. Je me suis demandé, avec une amertume perverse, s’il avait partagé sa petite théorie sur mon « opportunisme » avec elle.Quand l’invitation arrive pour un dîner de bienfaisance à la Fondation, mon premier réflexe est de la déchirer. Puis je m’arrête. Fuir, c’est lui donner raison. C’est admettre qu’il a touché une corde sensible. Alors

ADRIENLe baiser sur la terrasse n’a rien éteint. Il a attisé les braises en un brasier intérieur qui consume tout sur son passage : ma concentration au bloc opératoire, mon détachement feint lors des dîners, mon sommeil. Le goût de sa rébellion, mêlé au vin rouge, est une drogue. La vérité cuisante de ses insultes est un poison que je m’administre en boucle.Je la fuis. Je l’évite avec une détermination de militaire. Pendant dix jours, je m’immerge dans les greffes cardiaques, les conférences internationales, les cocktails sans fin avec Élise. Je joue au mari parfait, au chirurgien implacable. Mais c’est un automate. La faille qu’elle a ouverte béait, un abysse noir dans lequel je risque à chaque instant de tomber.C’est Élise, ironie du sort, qui referme le piège.— La Fondation acquiert finalement Érosion n°7, m’annonce-t-elle un matin au petit-déjeuner, les yeux sur son iPad. C’est une pièce forte. L’artiste, cette Jade Lenoir, doit venir signer les papiers définitifs et discuter

JADEUne semaine.Une semaine où chaque seconde est une chute libre, une attente vertigineuse. Une semaine où je deviens étrangère à moi-même, spectatrice de ma propre folie. Mes doigts, habitués à modeler la matière, tremblent sans raison. La nuit, le goût de lui revient, fantôme obsédant sur mes lèvres. Le jour, je fixe mon téléphone, cet objet muet qui tient ma vie en suspens.Mercredi arrive, sec et froid comme un couperet. L’installation.ADRIENLa galerie est un désert blanc et aseptisé où sa sculpture, une forme organique et tourmentée en béton poli, trône comme une météorite tombée d’un autre monde. Mon monde. L’air sent la poussière et le néon, l’odeur stérile de tout ce qui m’entoure.Elle est là. En jean et pull-over large, les cheveux relevés en un désordre qui me serre la gorge. Elle donne des instructions. Sa voix est neutre. Elle ne me regarde pas. Pas encore.Nous jouons la comédie. Poignées de main. Discussions sur l’éclairage. Chaque mot est un glaçon que je pose ent

JadeJe murmure en l’attirant contre moi, mes lèvres frôlant la coque de son oreille, puis la tempe où bat une artère folle.Le feu qui fait craquer la glace. Qui fait fondre l’acier. Qui révèle la forme cachée sous la surface lisse.Un frisson, presque violent, parcourt son corps. Nos souffles se mêlent, chargés d’une attente électrique. Puis, nos bouches se rencontrent.Ce baiser n’a rien à voir avec les autres. C’est une fusion. Une reconnaissance mutuelle, cellule par cellule. Sa bouche sur la mienne n’est pas conquête, c’est acquiescement, adhésion totale. Sa langue cherche la mienne, non pour dominer, mais pour se mêler, se perdre, explorer chaque recoin avec une lenteur exaspérante et délicieuse. Le goût de lui , café, un reste de vin rouge, et cette essence unique, salée et chaude est familier et pourtant nouveau, plus profond, plus vrai. Un goût de vérité volée, de risque accepté. Nos dents s’entrechoquent doucement, nos lèvres se succionnent, se mordillent avec une faim qui