All Chapters of Intense 1: Chapter 91 - Chapter 100

 Je m'allonge près de lui, sur le côté, face à lui. Nos corps se touchent à peine, juste nos genoux, juste nos doigts. Je caresse son torse, j'évite les bandages, je descends sur son ventre, je sens ses muscles se contracter sous mes doigts. Sa respiration s'accélère encore, devient haletante, mais il ne dit rien. Il me laisse faire. Il me fait confiance. Il s'abandonne à moi comme jamais il ne s'est abandonné à personne.Nous faisons l'amour sous la lune, lentement, silencieusement. Nos corps se connaissent maintenant, ils ont appris à se parler sans mots, dans une langue secrète faite de soupirs et de frissons. Chaque caresse est une promesse, chaque baiser est un serment, chaque frisson est une prière adressée à l'univers pour qu'il nous laisse cette nuit, pour qu'il nous laisse cette vie. La jouissance vient comme une vague douce, presque paisible, q

Les mains des deux personnages se touchent presque. Les doigts se frôlent, sans se prendre, dans un geste suspendu, un geste d'attente et de désir. Je me souviens de ce que je ressentais quand j'ai peint cette esquisse, il y a des mois. Je voulais qu'ils se touchent, je voulais qu'ils se prennent la main, mais je n'arrivais pas à franchir le pas. Quelque chose me retenait. La peur, peut-être. La colère. Le deuil. Aujourd'hui, ces doigts peuvent s'entrelacer. Aujourd'hui, je peux terminer ce geste. Aujourd'hui, je peux leur donner ce contact, cette union, cette promesse.Je mêle les pigments, je crée une teinte intermédiaire entre la carnation de l'homme et celle de la femme. Et je peins leurs doigts qui s'enlacent, qui se serrent, qui ne font plus qu'un. C'est infime, ce détail. Quelques millimètres carrés de pigment sur un mur ancien. Mais c'est le cœur de la fresque, le point focal, le message secret que je laisse aux générations futures qui vivront dans cette villa. L'amour est pos

 AudeLa boutique est minuscule, coincée entre une boulangerie et un cordonnier, dans une ruelle si étroite que le soleil n'y pénètre qu'à midi. La façade est modeste, une vitrine poussiéreuse, un store de toile écrue qui claque au vent, une enseigne en fer forgé qui grince. Rien n'indique au passant distrait qu'il se trouve devant l'une des maisons de couture les plus réputées de Florence, un atelier qui habille les mariées de la haute société toscane depuis quatre générations. C'est Sofia qui m'a donné l'adresse, un soir, en me glissant un carton dans la main avec un air de conspiratrice.— La signora Benedetta est une amie de ma grand-mère, m'avait-elle dit. Elle est vieille, elle est excentrique, elle sent le camphre et la lavande, mais c'est la meilleure. Elle a fait la robe de ma mère, tu sais. Celle avec laquelle

 Il y a un silence, un de ces silences lourds de tout ce qui n'a pas été dit, de toutes ces années de distance et de malentendus. Puis la mère d'Aude fait un pas, un seul pas hésitant, et Aude ouvre les bras. Elles tombent l'une contre l'autre, elles s'étreignent, elles pleurent. Des larmes silencieuses, des larmes de retrouvailles, des larmes de réconciliation. Je détourne le regard, par pudeur. Ce moment ne m'appartient pas. Ce moment est entre une mère et sa fille, entre un passé douloureux et un avenir qui s'ouvre.Je les laisse, je m'avance vers les autres invités qui arrivent.Elena descend d'une berline noire, élégante et sobre, vêtue d'un tailleur gris perle qui lui donne l'air d'une femme d'affaires en vacances. Elle tient par la main son petit garçon, Matteo, un enfant d'environ quatre ans aux boucles brunes et aux yeux noirs comme des olives.

Il se penche, il pose ses lèvres sur les miennes. Un baiser léger, presque chaste, un baiser d'avant le mariage, un baiser de promesse. Ses lèvres goûtent le vin que nous avons bu au dîner, un Chianti rouge et fruité, et le désir, ce désir toujours présent entre nous, ce désir qui ne s'éteint jamais.— Alors promettons-nous, dit-il en s'écartant légèrement. Pas les vœux officiels, pas ceux que nous prononcerons devant le prêtre demain. Des vœux juste pour nous. Des vœux de la veille. Des vœux secrets.— Des vœux secrets ? Comme des enfants qui font un pacte sous la lune ?— Exactement. Comme des enfants. Comme deux enfants qui ne veulent pas dormir et qui se racontent des histoires sous la couverture.Il s'assied dans le lit, le dos calé contre les oreillers, et je me blottis contre lui, ma tête