Todos los capítulos de Intense 1: Capítulo 71 - Capítulo 80

Un dernier effort. La poutre se soulève assez pour que Lorenzo dégage sa jambe. Il rampe, se redresse en grimaçant. Sa jambe ne le porte plus, mais il est debout. Il est vivant. Nous courons. Enfin, nous essayons. Lui qui boite, moi qui le soutiens. Derrière nous, le plafond s'effondre dans un grondement de tonnerre, soulevant un nuage de poussière et d'étincelles. Le souffle nous propulse vers la sortie. Nous émergeons dans la nuit. L'air froid du port est une bénédiction sur nos visages brûlés. Nous nous effondrons sur le bitume, l'un contre l'autre, haletants, tremblants, mais vivants. — Je t'avais dit de ne pas me suivre, grogne Lor

 Je le regarde sans comprendre. — Il dit qu'il échangera les otages contre vous. Vous, et seulement vous. Il vous attend dans l'entrepôt. Si dans une heure vous n'êtes pas là... il les tuera. Ma mère. Sofia. La mère qui m'a élevée, qui m'a soutenue, qui a pleuré Mathieu avec moi. La petite fille de Lorenzo, cet enfant aux yeux sombres qui lui ressemble tant. Celle dont il m'a parlé une seule fois, dans un murmure, comme d'un trésor trop précieux pour être exposé au monde. Je pense à Lorenzo sur son lit d'hôpital, entre la vie et la mort. S'il se réveille, s'il survit, et qu'il apprend que sa fille est morte par

     Aude   Le cri qui sort de ma gorge n'a plus rien d'humain. C'est un hurlement primitif, animal, qui déchire le silence de l'entrepôt et se répercute sur les murs de béton.   Je me jette vers ma mère, mais Vitale m'attrape par les cheveux, me tire en arrière. Je tombe sur le sol, le crâne heurtant le ciment. Ma vision se brouille, mais à travers le voile de douleur, je la vois. Je vois sa tête qui pend sur sa poitrine, le sang qui coule de sa tempe, ses yeux ouverts qui ne me regardent plus.   — Non... Non... Maman...

 Vitale se lasse. Il recule, essuie ses jointures ensanglantées sur un mouchoir. — Je reviendrai. Quand vous serez prête à parler. À supplier. À ramper. Il s'en va. La porte se referme. L'obscurité revient. Je reste seule. Brisée, mais vivante. Et je sais, je sais au plus profond de moi, que je ne supplierai pas. Je ne ramperai pas. Je mourrai debout, ou les yeux fixés sur son souvenir. Lorenzo. Je t'aime. Lorenzo La douleur est une vieille amie. Elle ne me quitte

 AudeLe monde se réduit à cette image. Lorenzo à genoux, le canon de Vitale sur sa tempe. Ses yeux qui se ferment, résignés. Il va mourir. Il va mourir pour moi, par ma faute, et je ne peux rien faire, attachée à cette chaise, les poignets en sang, impuissante.C'est inacceptable.Quelque chose se brise en moi. Une digue. Une limite que je ne savais pas avoir. La douleur dans mes poignets s'efface, remplacée par une vague de chaleur qui monte de mes entrailles, qui envahit mes membres, qui efface la fatigue et la peur. C'est une rage primale, volcanique, qui ne laisse place à rien d'autre qu'à une certitude absolue : il ne mourra pas. Pas ce soir. Pas devant moi.