LOGINDeux inconnus dans un ascenseur en panne, entre deux étages d'un hôtel anonyme. Lui, les mains encore marquées par un récent accident. Elle, les lèvres teintées du rouge à lèvres qu'elle vient d'effacer nerveusement. Pas de noms. Pas d'histoires. Seulement l'espace exigu qui rétrécit à chaque expiration. L'électricité statique qui fait crépiter la laine. Un regard accroché à un poignet, une veine qui bat sous la peau fine. La chaleur devient palpable, suffocante. La première parole est un juron étouffé. Le premier contact n'est pas une main, mais un souffle contre une tempe. L'étreinte qui suit est une affaire de survie, une tentative désespérée de prouver qu'ils sont encore vivants face à l'étreinte de fer qui les emprisonne. C'est brutal, urgent, sans fioriture. Le cuir de sa ceinture laisse une marque sur sa hanche. L'agrafe de son collier lui griffe la nuque. Dans l'obscurité intermittente des lampes de secours, ils se dévorent. Chaque baiser est une question sans réponse, chaque morsure une ponctuation. Ils extirpent l'un de l'autre des gémissements qu'ils ne se connaissaient pas, des peurs qu'ils n'avouaient pas. Ils sont à la fois le remède et le poison, l'oxygène et la privation. Quand les lumières se rallument et que l'ascenseur repart avec un grondement sourd, ils se séparent comme on se scarifie. Aucune promesse. Juste l'odeur de l'autre sur la peau, indélébile. Elle sort à son étage, il descend au rez-de-chaussée. Leurs vies respectives les attendent, inchangées en apparence. Mais quelque chose a cédé. Quelque chose a brûlé. Et chacun, dans son silence, porte désormais la mémoire brûlante de cette chute libre partagée, de cet instant parfaitement égoïste et absolu où ils n'ont été que chair, pulsion et vérité crue.
View More— Merci. Merci de m'avoir sauvé. Merci de ne pas avoir fui. Merci d'avoir vu au-delà du monstre. Merci d'avoir aimé Lorenzo, l'homme, pas Cavalieri, le chef de clan. Merci d'être restée quand tout était sombre, quand j'étais blessé, quand j'étais brisé, quand je n'étais plus rien.— Tu n'as jamais été rien. Même au pire, même dans la haine et la violence, tu étais quelqu'un. Un père. Un fils. Un homme capable de changer.— Grâce à toi. Uniquement grâce à toi.Il lâche mes mains, il caresse mes joues du bout des doigts, il repousse une mèche de cheveux derrière mon oreille. La lune éclaire son visage, je vois ses yeux briller, je vois sa cicatrice sur sa lèvre, je vois cette fossette qu'il a quand il sourit.— Madame Lorenzini, murmure-t-il.
Elle m'embrasse encore, un baiser rapide, volé, un baiser de jeune mariée qui ne veut pas s'éloigner de son époux. Puis elle reprend ma main, et nous retournons vers les invités, vers la musique, vers les rires, vers la fête qui commence.Et tout au long de l'après-midi, tout au long des discours et des toasts et des danses maladroites sur la terrasse, je garde sa main dans la mienne. Je la regarde rire, je la regarde parler, je la regarde être heureuse. Et je me répète, en boucle, comme une litanie, comme une prière, comme une incantation :Elle est ma femme. Je suis son mari. Et nous avons toute la vie devant nous.---AudeLa fête s'étire, douce et joyeuse, comme un crépuscule d'été qui n'en finit pas de mourir.Les invités dansent sur la terrasse, les femmes ont retiré leurs chaussures, le
LorenzoLe jardin est transfiguré.Sous la glycine centenaire qui croule de fleurs mauves et blanches, les chaises ont été disposées en demi-cercle, leurs dossiers de bois ornés de rubans ivoire. Une allée d'herbe fraîchement tondue mène à l'autel de fortune, une simple table recouverte d'un drap blanc, sur laquelle sont posés deux cierges et un bouquet de lavande. Le prêtre attend, debout, les mains croisées sur son missel. C'est un vieil ami de la famille, le père Giuseppe, qui m'a baptisé il y a quarante ans, qui a enterré ma grand-mère, qui a béni le corps d'Isabella avant la fermeture du cercueil. Il a connu toutes les étapes de ma vie, les lumineuses et les sombres, et il a accepté de célébrer ce mariage sans poser de questions, sans exiger de confession préalable, sans me juger.— Tu es
La coiffeuse arrive, une jeune femme souriante avec une valise pleine de brosses et de pinces. Elle m'installe devant le miroir, elle commence à travailler mes cheveux, à les brosser, à les lisser, à les relever en un chignon souple d'où s'échappent quelques mèches folles. Ma mère tourne autour de nous, inutile et affairée, me tendant une épingle, me conseillant un peu plus de volume sur le côté. Sofia s'est assise sur le lit, elle regarde, elle sourit.— Tu es nerveuse ? demande-t-elle.— Non. Pas du tout. C'est étrange, non ?— Très étrange. La plupart des mariées sont terrifiées. Elles tremblent, elles pleurent, elles ont envie de vomir.— Je ne suis pas la plupart des mariées. J'ai déjà survécu à un enlèvement, une fusillade, un incendie, et deux nuits en garde à
Léon Un seul mot, tout aussi rauque.Le 5ème étage. Le temps presse.Je prends une inspiration, un semblant de courage absurde dans cette situation. Je fais un demi-tour complet pour lui faire face.— On a oublié les présentations, hier. Dans la confusion, dis-je, essayant un ton détaché qui sonne
LEONL’hôtel semble avoir changé d’atmosphère pendant la nuit. L’air conditionné a un goût de poussière, les tapis roses dégagent une odeur de renfermé. Mes bagages sont faits, posés près de la porte. Un vol dans trois heures. Une vie à reprendre, comme si de rien n’était.Je n’ai pas dormi. Mon co
EmmaNous ne nous embrassons plus. Nous haletons bouche à bouche, échangeant l’air vicié, le goût de l’autre. La sueur coule en ruisseaux, mélange nos odeurs en un parfum unique, animal, indécent. Je vois défiler dans ses yeux gris chaque pensée interdite, chaque fêlure, chaque dévoration. Il voit
LEONLe goût de sa bouche est une addiction instantanée. Un mélange de baume fruité et de sel, d’urgence et de consentement muet. Mes mains sur ses hanches la soulèvent comme si elle ne pesait rien, et le choc de son corps contre le miroir fait vibrer toute la cage. Le reflet dans la lumière rougeâ












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