《SÉDUIS-MOI SI TU OSES》全部章節：第 181 章 - 第 190 章

Il se penche en avant, ses yeux noirs plongés dans les miens. — Tu as passé assez de temps dans des cages, Chiara. Celle de Mendoza, la mienne. Il est temps que tu sois libre. Libre. Le mot est un piège, une illusion, un appât. Je ne serai jamais libre tant que je serai sous la coupe d'Humberto. Mais une cage plus grande, plus confortable, avec des barreaux plus espacés, c'est mieux qu'une cellule verrouillée. — Je vais y réfléchir. Ma réponse est calme, mesurée. Ni oui ni non. Une porte entrouverte qu'il devra pousser lui-même. Humberto hoche la tête, satisfait. Il s'attendait à cette réponse. Il sait que je ne vais pas me jeter dans ses bras, que je vais calculer, évaluer, négocier. — Prends ton temps. Mais pas trop. Chaque jour qui passe, Mendoza se reconstruit un peu plus. Si on attend trop longtemps, il redeviendra dangereux. Il se lève, contourne le bureau, s'app

Et puis j'ouvre mon sac.La première toile est rugueuse sous mes doigts, pleine d'imperfections. Le premier tube de peinture est bleu, un bleu presque violet, profond comme les abysses. Je le presse, la couleur coule sur ma palette improvisée, épaisse, odorante.Mon pinceau plonge dans le bleu, glisse sur la toile. Le geste est maladroit d'abord, hésitant. Mes doigts ont oublié comment on fait. Mon poignet a perdu sa souplesse, mon œil sa précision.Mais petit à petit, le mouvement revient. La mémoire du corps, plus profonde que celle de l'esprit. Le pinceau danse sur la toile, laisse derrière lui des traces de couleur, des vagues, des courbes, des ombres.Je peins la mer. Pas la mer que je vois, turquoise et scintillante sous le soleil. Une autre mer, plus sombre, plus profonde, plus mystérieuse. Une mer qui ressemble à celle que je porte en moi, immense et insondable, pleine de courants contraires et de créatures invisibles.L

Il ne demande rien de plus. Ni d'où je viens, ni ce que je fais ici, ni pourquoi une femme comme moi peint seule sur une plage du bout du monde. Il reste assis, à regarder la mer, à regarder ma toile, à ne rien dire.Quand le soleil commence à décliner, il se lève, prend son seau, remet ses filets sur son épaule.— Je reviendrai demain. Si tu veux.Il ne me laisse pas le temps de répondre. Il s'éloigne sur la plage, sa silhouette découpée sur le ciel orange, ses pas lents et réguliers.Je le regarde partir, et je ne sais pas ce que je ressens. De la curiosité, peut-être. De la méfiance, sûrement. Une vague tristesse, aussi, pour une raison que je ne m'explique pas.Le lendemain, il revient.Il s'assied à la même place, à la même distance respectueuse. Il pose un petit paquet sur le sable, enveloppé dans du papier journal.— Du poisson frais. Pêché ce matin.Je le regarde, surprise. Il soutient mon rega

Il retire sa main, retourne à sa barre, redémarre le moteur. Le bateau reprend sa course, fendant les vagues avec une obstination tranquille.Je reste assise à l'avant, le visage tourné vers le soleil, les yeux pleins de larmes que je ne retiens plus. Elles coulent sur mes joues, salées comme la mer, chaudes comme le matin.Mais cette fois, ce ne sont pas des larmes de tristesse. Ou peut-être que si. Peut-être que c'est un mélange de tout : la tristesse de ce que j'ai perdu, la peur de ce qui m'attend, la gratitude pour cet homme simple qui me montre le chemin.Et le soulagement. L'immense soulagement de découvrir que je suis encore capable de sourire. Que je suis encore vivante. Que tout n'est pas mort en moi.La journée passe, douce, paisible. Mateo me montre comment relever les filets, comment trier les poissons, comment lire les signes du temps. Je suis maladroite, ignorante, mais il ne se moque pas. Il explique, il répète, il encourage.— Tu apprends vite, Valentina. Tu as des ma

 DiegoLa pièce est petite, crasseuse, misérable.Un matelas posé à même le sol, une table bancale, une chaise boiteuse. Les murs sont couverts de moisissures, le plafond suinte d'humidité, l'air sent le renfermé et la défaite. La fenêtre donne sur une cour intérieure où s'entassent des poubelles que personne ne vient jamais vider.C'est tout ce qui me reste.Je suis assis sur le matelas, le dos contre le mur froid, une bouteille de mezcal à la main. L'alcool est mauvais, râpeux, il brûle la gorge et l'estomac. Mais c'est tout ce que j'ai trouvé. C'est tout ce que je mérite.La bouteille est presque vide. Je la regarde, je regarde le peu de liquide ambré qui reste au fond. Je devrais la finir, m'abrutir complètement, sombrer dans l'inconscience. Mais je ne le fais pas. Je la pose à côté du matela