Tous les chapitres de : Chapitre 201 - Chapitre 210

ChiaraLa nuit est tombée depuis longtemps. Je suis toujours assise sur le lit, le couteau posé sur mes genoux, les yeux fixés sur la lame qui brille faiblement dans l'obscurité.Je n'ai pas bougé depuis des heures. Je n'ai pas mangé, pas bu, pas parlé. Rosa est venue, a posé un plateau sur la table de nuit, est repartie sans un mot. Elle a vu le couteau, elle a vu mon visage, elle a compris.Tout le monde comprend, dans ce palais. Tout le monde sait ce qu'Humberto m'a demandé. Les gardes me regardent différemment, avec un mélange de respect et de crainte. Les serviteurs s'écartent sur mon passage. Je suis devenue autre chose, une figure sacrée et terrible, une prêtresse qui s'apprête à accomplir un sacrifice.Mais personne ne sait ce qui se passe à l'intérieur de moi.Personne ne voit la tempête qui fait rage sous mon crâne, les vagues de souvenirs qui déferlent, les éclairs de doute qui déchirent la nuit de mon âme.T

ChiaraLa porte de ma chambre est fermée à clé. Le verrou est tiré, les rideaux sont fermés, le monde extérieur n'existe plus. Il n'y a que cette pièce, ce lit, ce couteau posé devant moi.Je suis assise en tailleur sur les draps de soie, le dos contre les oreillers, les yeux fixés sur la lame. La même lame que j'ai posée contre sa poitrine, il y a quelques heures, dans l'église désaffectée. La même lame qui a fait couler son sang, une goutte unique, rouge et brillante comme un rubis.Je n'ai pas pu.Je n'ai pas pu enfoncer la lame, trancher sa chair, regarder la vie s'échapper de ses yeux noirs. J'ai lâché le couteau, comme une enfant lâche un objet brûlant, et je suis restée là, pétrifiée, à regarder la goutte de sang couler sur sa poitrine.Humberto est intervenu, bien sûr. Ses hommes ont surgi de l'ombre, ont entouré Diego, l'ont emmené. Il ne s'est pas débattu. Il m'a regardée, une dernière fois, avec ses yeux noirs pleins

DiegoL'église est vide, silencieuse, morte. Les dalles de pierre sont froides sous mes pieds, les murs couverts de lierre laissent filtrer une lumière verdâtre, maladive. Les vitraux brisés projettent sur le sol des éclats de couleur qui dansent lentement au rythme du soleil déclinant.J'attends.Mes mains sont nues, posées le long de mon corps. Je n'ai pas pris d'arme. Je n'en veux pas. Si je dois mourir aujourd'hui, je veux mourir comme un homme, pas comme une bête traquée. Je veux regarder la mort en face, et la mort a le visage de Chiara.Le silence est tel que j'entends mon propre cœur battre. Un battement lent, régulier, presque paisible. Comme s'il avait déjà accepté ce qui va arriver. Comme s'il savait que tout cela devait finir ainsi, dans cette église abandonnée, sous le regard vide des saints décapités.La lumière change, devient plus rouge, plus intense. Le soleil commence sa descente vers l'horizon, embrasant les vitraux de couleurs sanglantes. Le rose, le pourpre, l'éca

ChiaraLe couteau est tombé.Il est là, sur les dalles de pierre, inerte, inoffensif, presque ridicule. Une lame qui devait tuer, qui devait libérer, qui devait tout finir. Et qui n'a rien fait, rien tranché, rien résolu.Mes mains sont vides. Mes bras pendent le long de mon corps, inutiles, tremblants. Mes jambes ne me portent plus, elles flageolent, elles cèdent, elles s'effondrent.Je tombe.Pas sur le sol froid de l'église. Contre lui. Contre sa poitrine, contre sa chaleur, contre sa présence. Mes bras se jettent autour de son cou, mon visage s'enfouit dans son cou, mes larmes coulent sur sa peau.Et je pleure.Je pleure comme je n'ai jamais pleuré, pas même dans la cave, pas même sous les coups, pas même dans les bras d'Humberto. Je pleure toutes les larmes que j'ai retenues pendant des mois, des années, toute une vie. Je pleure sur lui, sur moi, sur ce que nous avons été et que nous ne serons plus jamais.Il ne dit rien. Il ne fait rien. Ses bras se referment autour de moi, lent

ChiaraL'aube est grise, sale, comme tout dans cette planque. La lumière filtre à travers la fenêtre minuscule, éclaire faiblement les murs moisis, le sol crasseux, le matelas où nous avons dormi.Je suis réveillée depuis longtemps. Je n'ai pas vraiment dormi, juste somnolé, bercée par le bruit de sa respiration, par la chaleur de son corps à quelques centimètres du mien. Chaque fois que je fermais les yeux, je revoyais l'église, le couteau, ses yeux noirs qui me regardaient sans peur.— Fais-le.Sa voix résonne encore dans ma tête, calme, résignée, presque douce. Il était prêt à mourir. Il attendait la mort comme une délivrance, comme une fin à sa souffrance.Et je n'ai pas pu la lui donner.Je me redresse lentement, m'assieds sur le matelas. Diego est déjà levé, debout près de la fenêtre, le dos tourné. Il regarde la rue déserte, les immeubles délabrés, le ciel gris de Mexico. Sa silhouette est immobile, tendue, comme taillée dans la pierre.— Tu ne dors pas ?Ma voix est rauque, pl