All Chapters of Toques Proibidos: Prazer em Série : Chapter 471 - Chapter 480

Quando se separaram, ofegantes, Sammy ajudou-a a levantar. Eles se sentaram no banco novamente, as mãos entrelaçadas, as alianças brilhando sob o sol.— Conte-me tudo de novo — pediu ele, a voz ainda embargada. — Como foi que chegamos aqui? Eu preciso ouvir da sua boca, para acreditar que não é um sonho.Mary recostou a cabeça no ombro dele e começou a falar. As palavras fluíram como um rio longo e curativo. Ela recontou o despertar quatro anos antes, o choque de estar viva novamente, o abraço no roseiral onde dissera “eu aceito” pela primeira vez. Falou da gravação no chalé, das provas divulgadas lentamente, dos investidores abandonando Kayo, do emprego de Sheyla perdido, das discussões que transformaram o amor falso deles em um inferno mútuo. Descreveu o julgamento com detalhes vívidos: as vozes no áudio ecoando no tribunal, Kayo e Sheyla se acusando mutuamente, o veredito que trouxera paz em vez de triunfo.— Eu assisti tudo com tranquilidade — disse ela. — Porque sabia que a balan

Mary segurou o braço dele, sentindo o calor familiar que um dia representara segurança ilusória. Agora representava redenção.— Mais do que pronta, pai. Hoje eu caso com o homem que me salvou antes mesmo de eu saber que precisava ser salva.A procissão até o roseiral foi curta e íntima. Não havia quinhentos convidados, paparazzi ou carros de luxo. Apenas trinta pessoas: a família próxima, alguns empregados fiéis que Sammy conhecera ao longo dos anos, o Dr. Mendonça com sua esposa, e um pequeno grupo de amigos paisagistas que Sammy tratava como irmãos. A música não era uma orquestra, mas um violão tocado por um amigo de Sammy, interpretando suavemente uma melodia folk brasileira que falava de raízes, terra e amor paciente.O arco de rosas brancas erguia-se majestoso no centro do jardim. Sammy esperava debaixo dele, vestindo uma camisa de linho branca com as mangas dobradas até os cotovelos, calças bege e os pés descalços sobre a grama — um pedido dele, para sentir a terra que tanto ama

O cheiro acobreado do sangue fresco não era o que mais incomodava os sentidos de Aelar; era o odor azedo e persistente de pelo queimado e carne carbonizada que transformava o ar da clareira em um veneno espesso. A chuva fina que começou a cair não lavava a morte, apenas a misturava à lama, criando um pântano sombrio onde, poucas horas antes, existia sua casa. O jovem arfou, o peito nu arfando com um esforço que rasgava seus pulmões. Ele tombou de lado, os dedos cravando-se na terra encharcada. Havia uma lâmina de prata quebrada enterrada profundamente entre suas costelas, queimando suas entranhas com um fogo letárgico que insistia em drenar a pouca força vital que lhe restava.Aelar girou o pescoço com dificuldade. O cenário ao seu redor era um monumento à carnificina e à crueldade absoluta. O exército de Valthor não havia vindo apenas para derrotar; eles haviam vindo para exterminar. Corpos retalhados de lobos e de formas humanas jaziam amontoados sob a luz pálida das chamas que aind

O vento gélido que soprava das montanhas de ferro trazia consigo o prenúncio de uma nevasca, mas para Aelar, o frio era um velho companheiro que já não encontrava resistência em sua pele. Quinze invernos haviam se passado desde a noite em que o fogo consumira seu clã e suas cinzas se misturaram à terra. Quinze anos vivendo nas sombras das florestas mais densas e esquecidas, uma lenda fantasmagórica que os soldados de Valthor sussurravam ao redor das fogueiras com os rostos pálidos de pavor. Fisicamente, ele permanecia exatamente o mesmo: o jovem de dezenove anos com mandíbula marcada, cabelos escuros e desalinhados e um corpo esculpido pela violência da sobrevivência. Por dentro, porém, ele era um abismo sobrecarregado pela sabedoria de uma fera secular e pela constante e sussurrante presença da deusa caída que habitava os cantos mais escuros de sua mente.Eles estão perto, meu belo monstro, a voz dela ecoou, deslizando por seus pensamentos como fumaça perfumada com sândalo e sangue.

O silêncio do santuário de pedra que se escondia nas entranhas da montanha era quebrado apenas pelo estalar suave da madeira que queimava em uma lareira rústica, esculpida diretamente na fenda da rocha. Distante dali, a nevasca rugia como uma matilha de lobos famintos, mas a caverna profunda de Aelar mantinha-se morna, exalando um odor complexo de lenha seca, resina de pinheiro e o rastro perigosamente doce do sangue fresco da fêmea que repousava sobre uma pilha densa de peles de lobo.Aelar observava-a da penumbra, encostado em uma pilastra natural de basalto. Ele havia retirado as placas de armadura de couro dela para expor o ferimento no ombro, deixando-a vestida apenas com uma túnica fina de linho branco, agora rasgada e manchada de vermelho. Lira era fascinante mesmo na completa inconsciência. A linha maxilar dela era firme, desprovida da fragilidade comum das mulheres da corte de Valthor; havia cicatrizes sutis em seus braços, marcas de lâminas que contavam histórias de batalhas