All Chapters of Dans le lit du serpent : Chapter 31 - Chapter 40

La porte s’était refermée. Le silence qui suivit le départ de Marc fut différent de tous les autres. Ce n’était pas un silence vide, mais un silence plein. Saturé de sens. La sentence était prononcée. Le verdict, irrévocable. Emma était assise au bord de son lit, les mains posées à plat sur le matelas, comme pour empêcher le monde de tourner trop vite.Elle ne pleurait pas. La panique des premiers jours, les larmes de frustration, la terreur viscérale face à la menace sur Claire… tout cela semblait appartenir à un autre monde. À une autre Emma. Une Emma qui croyait encore pouvoir lutter, s’échapper, être secourue. Cette Emma-là venait de mourir, étouffée par les mots de Marc et le poids écrasant de sa propre trahison envers sa mère, trahison qu’elle n’avait même pas su empêcher la veille.Maintenant, il ne restait qu’une coquille glacée, et un esprit qui fonctionnait avec une clarté mécanique, détachée.Elle pesa ses options, comme on pèse des pièces de monnaie sur une balance dont on

Les jours suivants furent étranges. Une trêve silencieuse s’installa, aussi fragile que du verre soufflé. Il ne la força plus. Il n’eut pas besoin de la coincer contre les meubles. Il se contentait d’attendre, tel un prédateur assuré de sa proie, observant ses moindres faits et gestes depuis le fauteuil du salon ou le seuil d’une porte.Et Emma, fidèle à son plan de capitulation calculée, jouait son rôle.Elle devenait actrice dans la pièce qu’il avait écrite. Parfois, en passant près de lui pour poser un livre sur la table basse, elle laissait sa main effleurer son épaule. Un contact léger, fugace, aussi impersonnel que possible, mais un contact délibéré. Elle s’asseyait dans le même salon, à l’autre bout du canapé, et elle pouvait sentir son regard sur elle, pesant, chaud. Elle levait alors les yeux, croisait son regard, et esquissait un sourire. Ce n’était pas un vrai sourire. C’était une courbure calculée des lèvres, neutre, ambiguë. Un signe de reconnaissance sur le champ de bata

Cette nuit-là, le rituel se brisa.À 22h01, le double bip résonna comme d’habitude. Mais quand Emma ouvrit, il ne resta pas dans l’embrasure. Il la prit par la main, sans un mot, et la tira dans le couloir obscur. Pas vers le salon, pas vers sa chambre à lui. Il la fit avancer, passant devant la porte de la salle de bain, celle du bureau, jusqu’à ce qu’ils s’arrêtent devant la dernière porte, au bout du couloir.Un froid surgi des entrailles la traversa. Emma se raidit, planta ses talons nus dans l’épaisse moquette.— Non. Pas ici.Le mot était sec, cassant. Un vrai refus.Il ne répondit pas. Sa main sur son poignet se resserra jusqu’à la faire grimacer. De l’autre main, il tourna la poignée. La porte s’ouvrit sur l’obscurité familière, et l’odeur le jasmin et la poudre de riz, le parfum même de l’enfance, de la sécurité s’échappa comme un soupir.— Ici.Une poussée. Douce en apparence, mais absolument irrésistible. Elle franchit le seuil, le cœur battant à se rompre. La porte se refe

Le rituel des nuits avait pris une nouvelle couleur, une consistance différente. Ce n’était plus seulement une guerre, une négociation ou une profanation. C’était devenu un laboratoire, et son corps en était le sujet d’expérience. Marc en était le savant implacable, patient et terriblement efficace.Un soir, étendue sur son lit dans le noir, Emma cessa de se battre. Non par capitulation morale, mais par épuisement physique de la résistance. Elle avait lutté contre chaque caresse, contracté chaque muscle pour repousser la sensation, mais c’était comme tenter de retenir la marée avec ses mains nues. La fatigue nerveuse la submergea, et elle céda. Elle se laissa simplement être là, sous ses mains.Et c’est alors qu’elle découvrit l’ampleur de la trahison.Les mains de Marc n’étaient plus seulement des outils de domination. Elles étaient habiles. Précisément là où elle était tendue, une pression ferme libérait une tension qu’elle ne savait pas porter. Là où elle était indifférente, un fro

Un lundi après-midi, la lumière grise de l'hiver filtrait à travers la baie vitrée de la cuisine. Claire était installée dans le petit salon pour une longue visio-conférence avec Hong Kong, son casque sur les oreilles, sa voix feutrée résonnant par intermittence. La maison vibrait de son activité professionnelle absorbante, un bruit de fond rassurant et normal.Emma épluchait des légumes, le rythme monotone du couteau sur la planche à découper calant les battements désordonnés de son cœur. Elle le sentait approcher avant de le voir. Une présence dans l’encadrement de la porte, silencieuse mais occupant tout l’espace.Il entra, un doigt posé sur ses lèvres. Ses pas étaient feutrés sur le carrelage. Il se colla contre son dos, ses mains se refermant sur ses hanches. Son souffle était chaud contre son oreille.— Elle est occupée pour une heure au moins, chuchota-t-il, la voix un râle bas et excité. Peut-être plus.Avant qu’elle ne puisse répondre, il la fit pivoter. Ses mains glissèrent