All Chapters of Dans le lit du serpent : Chapter 11 - Chapter 20

Le tonnerre gronda, un roulement sourd qui fit vibrer les vitres immenses du salon. Soudain, la lumière s’éteignit. Le silence qui suivit fut plus lourd encore que le fracas de la tempête. Emma resta immobile sur le canapé, le souffle coupé, les mains crispées sur ses genoux. Dans cette obscurité soudaine, elle ne distinguait que les contours flous des meubles de luxe, silhouettes rigides et froides dans la pénombre. — Ne bouge pas, Emma. Je vais chercher des bougies. La voix de Marc parvint de la cuisine, calme, presque trop posée. Elle entendit le bruit de ses pas sur le parquet, puis le cliquetis d’un briquet. Une flamme vacilla, grandit, et le visage de Marc apparut, auréolé de reflets dansants. Il tenait un chandelier en métal, dont la lueur sculptait ses traits, accentuant la dureté de ses pommettes et l'éclat de ses yeux sombres. Il s'approcha du salon, déposa le chandelier sur la table basse, et s'installa en face d'elle, trop près. L’orage reprit, plus violent cette

Le silence fut rompu par le crissement familier des pneus sur le gravier de l’allée. Emma, qui s’était réfugiée dans la cuisine pour échapper à l’atmosphère étouffante de l’étage, sursauta. Une voiture de location, sombre et imposante, venait de se garer devant l’entrée principale. Claire était descendue avant même que le moteur ne s’éteigne complètement. Elle paraissait électrique, les traits tendus par le stress professionnel, mais le visage illuminé par cette énergie qu’elle réservait exclusivement à ses projets. Elle tenait son téléphone dans une main et son sac en cuir dans l’autre. — Emma ? Tu es là ? lança-t-elle sans même prendre la peine de retirer son manteau. Elle traversa le salon comme un ouragan, ignorant le calme relatif qui régnait dans la demeure. Marc apparut aussitôt, sortant de la véranda avec une fluidité déconcertante, comme s’il avait anticipé ce mouvement depuis des heures. — Chérie, tu es en avance, dit-il d’une voix onctueuse. Il alla vers Claire et l’

L'aube n'avait pas encore tout à fait chassé les ombres bleutées de la nuit lorsque le moteur de la voiture de Claire se mit à ronronner dans l'allée. Le silence matinal, d'ordinaire si paisible, semblait soudain chargé d'une électricité statique. Emma se tenait dans l'encadrement de la porte d'entrée, ses mains enfoncées profondément dans les poches de son gilet. Elle observait la scène avec une forme d'anesthésie émotionnelle. Claire, impeccable dans son tailleur gris, bouclait fébrilement son sac de voyage. Elle ne regardait pas sa fille, mais l'écran de son téléphone, ses doigts pianotant sur le verre avec une célérité mécanique. — Il ne faut pas que je rate mon vol, Emma. Tu as tout ce qu'il te faut ? demanda Claire sans lever les yeux. Emma acquiesça d'un mouvement de menton imperceptible. Elle n'avait pas besoin de parler, de toute façon. Ses réponses étaient devenues inutiles, de simples formalités dans le protocole de vie de sa mère. Claire s'approcha enfin, déposant un

Le silence des derniers jours avait été une torture sourde, une absence de bruit plus lourde que n'importe quelle menace explicite. Emma était restée cloîtrée dans sa chambre, observant le jardin par la vitre, guettant le moindre mouvement de Marc. Elle savait, au fond d’elle, que ce retrait n’était pas un désintérêt. C’était une stratégie. Une façon de laisser la peur s’infiltrer dans les interstices de son esprit, pour que le moindre signe de vie redevienne un soulagement. Ce soir-là, la lumière du salon était tamisée, presque douce, contrastant avec l’obscurité qui stagnait à l’extérieur. Marc était là, debout près de la cheminée éteinte. Il ne portait pas son habituelle décontraction de surfeur, mais une chemise sombre, ajustée, qui soulignait la raideur de ses épaules. Lorsqu’il entendit les pas d’Emma, il se tourna. Il ne sourit pas tout de suite. — Assieds-toi, Emma. Sa voix était calme, dépourvue de l’agressivité qu’elle avait appris à redouter, mais imprégnée d’une

Le silence dans la maison n'était plus une absence de bruit, mais une présence oppressante. Chaque craquement du parquet sous ses pieds résonnait comme un avertissement. Emma était assise sur son lit, les mains jointes sur ses genoux, les articulations marquées par la tension. Elle fixait le mur en face, celui qui séparait sa vie de celle de sa mère, cherchant une faille dans cette architecture froide. Elle avait rendu le bracelet. Ce geste, minuscule, lui semblait être la première véritable brique d'une muraille qu'elle érigeait contre lui. Elle se sentait fébrile, comme si elle venait de déclarer une guerre dont elle ne connaissait pas encore l'ampleur des pertes. Soudain, un bruit sec déchira l'atmosphère feutrée du couloir. Trois coups, mesurés, presque respectueux. Avant qu'elle n'ait pu articuler une réponse, la poignée de porte pivota. Elle n'avait pas verrouillé ; une erreur de débutante. Marc entra. Il ne ressemblait en rien au prédateur qu'elle affrontait quelques h