Todos los capítulos de Aime-Moi (Tome 3): Capítulo 11 - Capítulo 16

VincenzoLe cuir de la banquette arrière de la Maserati craquait sous ma tension, un gémissement étouffé, presque organique, qui semblait répondre au silence de mort régnant dans l’habitacle. Je fixais le profil de Matteo, qui conduisait avec une prudence qui m'insupportait. D’ordinaire, Matteo dévorait le bitume avec l'agressivité d'un loup traqué par la meute, mais aujourd’hui, il pesait chaque accélération, craignant sans doute que la moindre secousse ne fasse exploser la bombe à retardement que j’étais devenu.Je le gardais au coin de l’œil, le profil bas, les mâchoires si serrées que mes tempes battaient la chamade, un tambour de guerre résonnant contre mon crâne. Ma libération n'avait pas été un triomphe ; c'était une humiliation. Être extrait d'une cellule de Poggioreale non pas par mes propres réseaux d'influence, non pas par le juge que je payais en lingots pour fermer les yeux sur mes ports, mais par l'intervention d'un spectre surgi du passé d'Ava, me brûlait les entrailles

VincenzoLe vrombissement sourd des réacteurs du jet privé de Don Benito résonnait dans mes tempes comme un tambour de guerre, une percussion métronomique qui martelait mon échec à chaque mille nautique parcouru. À l’intérieur de la cabine pressurisée, là où l’odeur du cuir pleine fleur, de l’espresso serré et du vernis de noyer rappelait à chaque seconde l’opulence indécente des De Santis, l’air était devenu un poison. On ne voyageait pas dans l’appareil de l’Empereur par simple invitation ; on y était escorté, tel un vassal traîné devant son suzerain pour y rendre des comptes sanglants.Assise en face de moi, Ava fixait le hublot, le regard perdu dans une mer de nuages pommelés qui effaçait déjà la silhouette volcanique de ma Naples pour la remplacer par l’ombre spectrale de la lagune vénitienne. Elle était d’une pâleur de lys, une beauté translucide que la lumière crue de l’altitude rendait presque irréelle, comme une madone de la Renaissance prise dans le carcan du XXIe siècle. Se

VincenzoNaples sous la pluie n'a rien de cette carte postale romantique que les touristes emportent dans leurs valises comme un trophée de pacotille. C’est une ville qui sue par tous ses pores de basalte, une bête blessée et malodorante qui exhale des effluves de bitume mouillé, de gasoil lourd et de déchets calcinés dans les ruelles labyrinthiques. Depuis mon bureau, au sommet de la tour de verre et d’acier qui abrite le quartier général des De Luca, je regardais les gouttes s'écraser contre la vitre avec une régularité de métronome. Chaque impact était une insulte, chaque seconde passée sans Ava une érosion lente mais inexorable de ma propre carcasse.Le silence de mon manoir, autrefois vibrant de sa présence, de son parfum, et même de ses colères, était devenu un linceul de plomb. L'air y était raréfié, comme si l'oxygène avait déserté les lieux en même temps qu'elle. Mon empire, cette cathédrale de sang, de peur et de béton que j’avais mis une vie de fer à bâtir, me semblait soud