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Ali, naquela sala cercada por livros, almofadas e silêncio, Isadora escrevia.Sentada à escrivaninha de madeira escura, os pés descalços, o cabelo preso num coque frouxo, vestia apenas uma camisa larga de Athos - branca, macia, com o perfume dele misturado ao seu. Os dedos deslizavam pelas teclas com familiaridade, mas não sem emoção. Cada palavra era uma batida do coração. Cada frase, uma lembrança tatuada sob a pele."Sete noites", ela digitou. "Sete abismos. Sete renascimentos."Suspirou.Tomou um gole do chá de jasmim que esfriava ao lado do computador e fechou os olhos por um instante. Ao fundo, o som do vento batia nas janelas. Nenhum carro, nenhuma buzina, nenhum relógio gritando que a vida está passando.Apenas o tempo.E ele.Athos.Como se a memória tivesse o poder de convocá-lo, ela ouviu seus passos no corredor.Ritmo firme, sem pressa, como tudo nele.O som da porta sendo empurrada devagar. O ranger leve da madeira. A brisa que entrou junto com ele.Sem dizer uma palavra

Daniella ainda estava sem fôlego, jogada no sofá, o corpo saciado e, ao mesmo tempo, faminto. O suor entre os seios brilhava. As coxas estavam úmidas, sensíveis, pulsando com a lembrança recente do corpo de Samuel dentro dela. Mas havia mais. Havia sempre mais com ele.Samuel se afastou lentamente, os olhos cravados nela com fome renovada. Seus músculos estavam tensos, a respiração pesada. Mas em vez de cair ao lado dela e descansar, ele se ergueu e estendeu a mão.- Vem comigo - disse com a voz grave, puxando-a com firmeza, mas sem pressa.Ela o seguiu, nua, os saltos ainda nos pés, as pernas trêmulas. Ele a conduziu até a cozinha e a fez sentar-se sobre a bancada de mármore. O frio da pedra contra sua pele quente a fez arquear levemente a coluna. Arrepios correram por sua espinha.Samuel se posicionou entre suas pernas, os olhos fixos no centro do prazer dela, onde os lábios estavam inchados e brilhantes, escorrendo restos de desejo. Ele passou os dedos pelas coxas dela com adoração

O tapete macio acariciava as costas de Daniella enquanto Samuel a beijava com desejo cru, mas agora com uma intensidade diferente. A urgência selvagem tinha dado lugar a algo mais lento... mais íntimo. Mas não menos erótico.Os corpos ainda estavam quentes. Suados. As marcas do que haviam acabado de fazer estampavam suas peles - mordidas no pescoço dela, arranhões nos ombros dele, a mistura do prazer escorrendo entre suas coxas. Mas os olhos de Samuel diziam: ainda não é o fim.- Levanta - ele disse, firme, mas sem pressa. - Quero te ver de outro jeito agora.Daniella obedeceu sem dizer uma palavra, deixando que ele a conduzisse com as mãos grandes em sua cintura. Ele a guiou até a poltrona de couro que ficava diante da lareira apagada. Um trono, naquele momento. E ela seria sua rainha. Ou talvez, sua devota.Samuel sentou-se primeiro, espaçando bem as pernas, o membro ainda rígido, grosso e brilhando com os rastros da última gozada. Ele bateu no próprio colo com a palma.- Sobe aqui.

A noite continuava densa do lado de fora, mas dentro do loft, o tempo parecia ter parado, ou melhor, se curvado à vontade dos dois corpos que se provocavam sem pudor. O ar cheirava a suor, sexo e saliva. Estavam despidos, molhados, com os corpos marcados por tudo que já tinham feito. Mas Samuel ainda queria mais.E Daniella também.Ela estava deitada no tapete diante da lareira apagada, o peito subindo e descendo com a respiração pesada, os mamilos duros, a pele corada e úmida. Samuel se ergueu devagar, como um predador que estuda sua presa já entregue, e foi até a prateleira onde guardava tecidos antigos usados em seus treinos. Entre eles, uma faixa preta de algodão grosso e macio.Ele a segurou nas mãos, testando o peso e a flexibilidade, antes de voltar para perto dela.- Hoje, você não vai me tocar - disse com a voz baixa, arrastada, autoritária. - Você vai sentir. Só sentir.Daniella mordeu o lábio inferior, o corpo inteiro arrepiado. Já sabia onde aquilo ia dar. E o fogo em seu

O calor de Madrid batia como uma língua quente nas costas nuas de Clare. O vestido de linho bege grudava em sua pele úmida, colando-se aos seios e às coxas como se a cidade quisesse arrancar dela cada camada de proteção. Suor escorria por entre seus seios enquanto ela puxava as malas escada acima, murmurando em inglês um rosário de maldições abafadas.O prédio era antigo, com paredes amareladas, azulejos hidráulicos nas escadas e um cheiro de limão com poeira. No segundo andar, o corredor estreito estava silencioso, exceto por uma porta aberta, de onde escapava uma brisa morna e o som grave de música flamenca tocando baixinho. Ela estacou. Os olhos se fixaram na figura que surgia ali.Descalço. Calça de linho branca frouxa, pendurada perigosamente baixa nos quadris. A camisa branca aberta revelava um peito largo, bronzeado, com uma fina linha de pelos escuros que descia em direção ao umbigo. Os cabelos castanho-escuros estavam bagunçados, e os olhos, Deus, aqueles olhos, pareciam ouro