All Chapters of ELLE ÉTAIT SON ERREUR PRÉFÉRÉE : Chapter 31 - Chapter 40

Février arriva, pluvieux et maussade, et avec lui revint le poids du secret. Deux mois s'étaient écoulés depuis le scandale étouffé, deux mois pendant lesquels j'avais appris à vivre avec cette ombre constante qui planait sur notre couple. Le blogueur londonien avait tenu parole — les photos du balcon n'avaient jamais été publiées, et les deux cent mille euros avaient acheté un silence qui, pour l'instant, tenait bon. Mais quelque chose avait changé entre Lorenz et moi depuis cet appel téléphonique. Pas notre amour — cet amour était plus fort que jamais, nourri par les nuits volées et les après-midi clandestins. Mais ma perception de son monde. Ce monde où tout s'achetait, où tout se monnayait, où le silence avait un prix et la loyauté un tarif. Chaque fois qu'il évoquait une transaction, un arrangement, un accord confidentiel, je revoyais les deux cent mille euros et je frissonnais. Un dimanche matin, alors que la pluie tambourinait con

Le deuxième jour, la pluie arriva.Nous étions partis marcher dans les chemins creux du pays d'Auge, main dans la main, bottes crottées et bonnets de laine. Le ciel était bas, chargé de nuages anthracite qui roulaient depuis la mer. L'air sentait le sel et la terre mouillée, et les haies d'aubépine bruissaient sous les premières gouttes. D'abord un crachin léger, presque agréable sur nos joues. Puis une pluie fine et glaciale, qui nous transperça en quelques minutes.— On rentre ? proposai-je.— Trop loin. J'ai repéré une grange, tout à l'heure, à deux cents mètres sur la gauche.— Une grange ?— Une vieille grange abandonnée. Elle nous abritera le temps que l'averse passe.Il me prit la main et m'entraîna en courant dans le chemin boueux. Mes bottes glissaient, mes cheveux dégoulinaient, mon manteau pesait trois fois son poids, et pourtant je riais. Je riais comme une enfant, comme une femme qui n'avait pas ri sous la

La réconciliation de ce soir-là fut douce, mais elle ne dura pas.Les jours qui suivirent, je tentai de chasser la jalousie qui s'était logée dans ma poitrine comme un éclat de verre. Je me répétais les mots de Lorenz — « Je n'appartiens pas à Élodie, je ne lui ai jamais appartenu » — et j'essayais de m'en convaincre. Mais chaque fois que je passais devant un kiosque à journaux, chaque fois que je voyais un magazine people, chaque fois que j'imaginais Lorenz aux côtés de sa femme dans un gala ou une réception, la vipère relevait la tête et me mordait le cœur.Je ne lui en parlai pas. Je ne voulais pas ajouter à sa culpabilité, à ses tourments, à cette valise du secret qu'il portait lui aussi, peut-être plus lourdement encore que moi. Mais le silence, comme toujours, fit son œuvre de poison. Et le doute, insidieux, commença à grignoter les certitudes que j'avais crues inébranlables.L'appel arriva un mardi matin, sur mon téléphone professionnel.

L'invitation arriva trois jours après ma confession dans le bureau de Lorenz.Un carton épais, gravé à l'or fin, qui annonçait le Grand Bal Masqué de l'Hôtel de la Marine. Une soirée de charité pour la restauration des collections permanentes, présidée par le ministre de la Culture et quelques-unes des plus grandes fortunes de France. Le genre d'événement où le Tout-Paris se pressait, où les robes coûtaient plus cher que des voitures, où le champagne coulait à flots et où les secrets circulaient plus vite que les petits fours.Lorenz y serait, bien sûr, avec Élodie à son bras. L'obligation mondaine, le couple officiel, la façade impeccable. Il me l'avait annoncé la veille au soir, dans mon lit, avec cette grimace de dégoût qu'il arborait chaque fois qu'il prononçait le nom de sa femme. « Une corvée, avait-il dit. Rien de plus. »Moi, je n'étais pas invitée. Pas officiellement. Je n'étais qu'une consultante, une collaboratrice de l'ombre, une femm

Le diamant noir reposait contre ma peau, mais il ne suffisait pas à effacer les fissures.Nous étions en mai, et Paris s'éveillait au printemps. Les marronniers de la place des Vosges déployaient leurs feuilles vert tendre, les terrasses des cafés se remplissaient de badauds, et l'air charriait des odeurs de lilas et de croissant chaud. J'aurais dû être heureuse — le printemps était ma saison, celle où mon père m'emmenait lire sur les quais de Seine, celle où ma mère plantait des géraniums sur le rebord des fenêtres. Mais cette année, le printemps ne parvenait pas à dissiper la grisaille qui s'était installée dans mon cœur depuis le bal masqué.Ce jour-là, j'avais un déjeuner professionnel avec un ancien camarade de promo. Thomas Morel était devenu journaliste économique à La Tribune, un poste qu'il devait autant à son talent qu'à sa ténacité. Nous nous étions croisés par hasard quelques jours plus tôt, dans le hall d'un hôtel où se tenait une conférence