All Chapters of ELLE ÉTAIT SON ERREUR PRÉFÉRÉE : Chapter 21 - Chapter 30

Je ne retournai pas à la Tour Van Elden le lendemain. J'avais besoin d'une journée. Une journée pour digérer, pour respirer, pour recoller les morceaux de mon armure que le voyage à New York avait fissurée en profondeur. Je prétextai une migraine — ce qui n'était pas tout à fait un mensonge, mes tempes palpitaient depuis l'atterrissage — et Martine, à l'autre bout du fil, n'insista pas. Elle avait dû sentir dans ma voix quelque chose qui ne se discutait pas. Je passai la matinée enfermée dans l'appartement de la rue du Faubourg-Saint-Honoré, à fixer les pivoines qui achevaient de faner dans leur vase. Leurs pétales, autrefois d'un blanc crémeux, étaient maintenant translucides et fripés, recroquevillés sur eux-mêmes comme des papillons morts. La métaphore était facile, trop facile — la beauté qui se fane, l'amour naissant qu'on sacrifie sur l'autel du devoir — et je la chassai d'un revers d

La nuit était tombée quand je quittai la Tour Van Elden.Igor marchait devant moi, silhouette massive qui fendait l'air glacé du parvis. Anton fermait la marche, silencieux comme à son habitude. Les deux hommes s'étaient réparti les rôles sans même se concerter, avec cette efficacité muette des professionnels de la sécurité. L'un ouvrait la voie, l'autre couvrait les arrières. J'étais au centre, protégée comme un chef d'État en territoire hostile.La berline noire nous attendait devant l'entrée, moteur allumé, phares trouant l'obscurité. Le chauffeur — un nouveau, que je ne connaissais pas — tenait la portière ouverte. Je m'engouffrai sur la banquette arrière, Anton s'assit à ma droite, Igor prit place à l'avant, et la voiture s'ébranla dans un froissement de pneus sur le bitume humide.Paris défilait derrière les vitres fumées. Les lumières des réverbères dessinaient des stries orange sur la carrosserie. Il avait plu dans l'après-midi, et les tr

Le silence qui suivit fut différent de tous les autres.Ce n'était pas le silence complice des nuits blanches à la Tour Van Elden, ni le silence tendu de la berline après le gala, ni le silence vide de l'avion qui nous ramenait de New York. C'était un silence habité, vibrant, chargé de tout ce que nous venions de nous dire et de tout ce que nous n'avions pas encore osé nous dire. Un silence qui n'était plus une barrière entre nous, mais un espace partagé.Nos mains étaient toujours entrelacées sur le drap blanc. La sienne, large et noueuse, la mienne, plus fine, pâle sous la lumière des écrans médicaux. Je sentais la chaleur de ses doigts contre ma paume, la pulpe de son pouce qui caressait machinalement le dos de ma main. Un geste simple, presque distrait, mais qui disait plus que tous les discours.— Vous avez froid ? demanda-t-il.— Un peu.Il se leva, traversa la chambre, et revint avec une couverture supplémentaire qu'il av

Quinze jours s'étaient écoulés depuis ma sortie de la clinique.Quinze jours de convalescence, de visites médicales, de séances de kinésithérapie pour ma nuque endolorie. Quinze jours pendant lesquels j'avais dû rester cloîtrée dans l'appartement de la rue du Faubourg-Saint-Honoré, à tourner en rond comme un lion en cage, à lire et relire L'Étranger sans parvenir à me concentrer sur les phrases. Anton et Igor se relayaient devant ma porte, fidèles et silencieux. Martine m'envoyait des dossiers par coursier. Le monde de la Tour Van Elden continuait de tourner sans moi.Et Lorenz ? Lorenz m'envoyait des messages. Des textos codés, envoyés d'un numéro inconnu, que j'étais seule à pouvoir lire.« Comment va votre nuque ce matin ? »« Pensez à faire vos exercices de kiné. »« Le ficus de votre nouveau bureau se porte bien. Il attend votre retour. »Des banalités, des riens, des prétextes. Et toujours, à la fin de chaque mess

Décembre arriva, et avec lui les premiers froids.Paris s'était paré de ses habits de fête. Les Champs-Élysées scintillaient de guirlandes blanches, les vitrines des grands magasins rivalisaient de créativité, et les marrons chauds embaumaient les trottoirs. Mais dans l'appartement de la rue du Faubourg-Saint-Honoré, le cœur n'était pas à la célébration.Noël approchait, et je savais que je le passerais seule.Lorenz m'avait prévenue plusieurs semaines à l'avance, un soir où nous étions allongés dans mon lit, moites et repus. « Les Kovac m'ont convoqué à Gstaad, avait-il dit d'une voix pleine de rancune. Le patriarche, Viktor, exige que je passe les fêtes avec sa fille. Officiellement, c'est pour sauver les apparences. Officieusement, c'est pour me rappeler que je suis leur prisonnier. »Gstaad. Le chalet familial des Kovac, niché dans les Alpes suisses, où les milliardaires d'Europe de l'Est allaient skier en décembre et comploter en ja