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LorenzoLa conférence de presse fut un désastre.Je l'avais préparée avec soin. Un discours calibré, des arguments solides, des chiffres vérifiés. J'avais répété devant Luca, devant le service communication, devant le miroir de ma salle de bains. Valenciaga Holdings dément formellement. Nous appliquons les normes éthiques les plus strictes. Un audit indépendant est en cours. Nous nous réservons le droit de poursuivre. Les mots étaient précis, chirurgicaux, conçus pour rassurer les marchés sans admettre la moindre faiblesse.Mais les journalistes ne voulaient pas de mots. Ils voulaient du sang.— Monsieur Valenciaga, comment expliquez-vous que ces pratiques aient pu exister sans que votre groupe en soit informé ?— Nous n'avons aucune preuve que ces pratiques aient existé. L'article du Financial Times repose sur des témoignages anonymes et des documents non vérifiés.— Alors pourquoi lancer un audit interne si vous êtes certains de votre innocence ?— Parce que nous prenons au sérieux

LorenzoJ'étais à mon bureau depuis six heures du matin. Les courbes de l'action Valenciaga défilaient sur mon écran, une lente hémorragie que je regardais sans pouvoir l'arrêter. Depuis l'article sur le café, nous avions perdu huit pour cent de notre valeur. Huit pour cent. Des millions envolés. Et ce n'était pas fini.Luca entrait et sortait, les bras chargés de rapports, le visage de plus en plus creusé. Les journalistes campaient devant le siège. Les investisseurs exigeaient une conférence téléphonique. Mon père voulait des noms, des coupables, des têtes à couper.Et moi, je ne pouvais pas m'empêcher de penser à elle.Catalina Mora.Depuis qu'elle était apparue, tout s'effondrait. Le Grand Éclat. La rumeur sur le café. L'action en chute libre. Ce nom revenait sans cesse, comme une note dissonante dans une symphonie qui se désaccordait. Qui était-elle ? D'où venait-elle ? Que voulait-elle ?Je n'avais presque rien. Une photo aux yeux verts. Un frisson de familiarité. Et la certitud

LorenzoLa réunion avec les analystes financiers dura trois heures.Trois heures de chiffres, de graphiques, de questions auxquelles je n'avais pas de réponses. Trois heures à regarder des courbes qui descendaient, des visages qui se fermaient, des mains qui prenaient des notes sans que je sache ce qu'elles écrivaient. Trois heures à défendre un empire qui se fissurait sous mes pieds.— Monsieur Valenciaga, pouvez-vous nous garantir que les accusations de travail infantile sont infondées ?— Nous avons lancé un audit interne indépendant. Les résultats seront rendus publics.— Mais pouvez-vous les garantir ?— Je peux vous garantir que nous prenons cette affaire très au sérieux.— Les marchés n'aiment pas l'incertitude, monsieur Valenciaga.— Personne n'aime l'incertitude.Quand la réunion se termina enfin, j'avais la mâchoire crispée, les tempes douloureuses, et une envie irrépressible de briser quelque chose. Les analystes sortirent en file indienne, leurs attachés-cases remplis de n

CatalinaL'atelier était silencieux. Il était deux heures du matin, et j'étais seule.J'aimais l'atelier la nuit. Le jour, c'était un royaume de bruit et de précision, peuplé de chocolatiers en veste blanche, de machines qui ronronnaient, de téléphones qui sonnaient. La nuit, c'était une cathédrale. Les plans de travail en acier brillaient sous la lumière crue des néons. Les tempéreuses étaient silencieuses. Les moules attendaient, alignés comme des soldats au repos. L'air sentait le cacao, le beurre de karité, la vanille de Madagascar. Mon air. Mon royaume.Je nouai mon tablier, relevai mes manches, et commençai.La première étape était la plus importante : le tempérage. Le chocolat est une matière vivante, capricieuse, exigeante. Si on le chauffe trop, il brûle. Si on le refroidit trop vite, il blanchit. Si on le travaille sans attention, il se venge en refusant de cristalliser. Le tempérage parfait est une question de degrés, de secondes, de gestes. Un ballet silencieux entre la ch

CatalinaL'invitation était arrivée trois jours plus tôt, glissée dans une enveloppe doublée de soie, calligraphiée à l'encre dorée. Le Gala de la Fondation Borromée. L'événement caritatif le plus select de Milan. Celui où tout le monde serait. Don Rafael. Serafina. Isabella. Matteo.Lorenzo.J'avais failli la jeter. Ce n'était pas le moment. J'étais en pleine offensive, le scandale de la maison de couture occupait encore les journaux, Chiara Bianchi venait de prendre ses fonctions à Paris, et j'avais d'autres cibles à frapper. Mais en voyant le nom de la fondation, en imaginant les visages qui se tourneraient vers moi quand je franchirais les portes, j'avais changé d'avis.C'était exactement le moment.Il fallait qu'ils me voient. Tous. Pas seulement en photo, pas seulement à travers des communiqués de presse ou des articles de journaux. Il fallait qu'ils respirent le même air que moi, qu'ils sentent ma présence, qu'ils comprennent que j'étais là, à Milan, dans leur ville, sur leur t