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Catalina La lame du coupe-chocolat s'enfonça dans la tablette avec un craquement net et satisfaisant. Un son que je connaissais mieux que celui de ma propre voix. — Messieurs, le « Noir Absolu ». Cacao à soixante-douze pour cent, fèves de la vallée de Piura. Une seule récolte, un seul terroir. Je soulevai le carré entre mes doigts gantés de soie noire. La lumière de la salle de dégustation privée, tamisée et dorée, accrocha l'arête parfaite du chocolat. Trois hommes me faisaient face, de l'autre côté de la table de marbre noir. Trois costumes qui valaient chacun une petite fortune. Trois regards qui oscillaient entre scepticisme et curiosité. Le plus difficile à lire était celui du centre. Gustav Reiner. Soixante ans, fondateur d'un fonds d'investissement qui pouvait faire ou défaire une marque de luxe en une saison. Ses yeux gris, plissés, ne quittaient pas mes mains. Il savait que tout se jouait dans les mains. Un chocolatier qui tremble est un chocolatier qui ment. Je ne t

Catalina Le lendemain matin, je me tins devant les portes du Grand Éclat, les pieds sur le trottoir mouillé de la rue de Rivoli, le cœur aussi calme qu'un lac gelé. L'hôtel se dressait devant moi comme un paquebot de pierre blanche. Huit étages de prestige, de marbre et de dorures. Les enseignes discrètes, les voituriers en livrée, les clients qui franchissaient le seuil avec cet air absent des gens trop riches pour remarquer le prix des choses. Tout ici respirait l'argent. L'argent ancien, celui qui ne se montre pas, qui se contente d'être. La dernière fois que j'étais venue ici, c'était il y a sept ans. Je portais une robe de coton bleu et des sandales plates, et je tenais le bras de Lorenzo. Il m'avait offert un week-end à Paris pour mon anniversaire. Nous avions dîné au restaurant panoramique, dansé jusqu'à l'aube, fait l'amour dans une suite qui donnait sur la tour Eiffel. J'avais vingt et un ans. J'étais amoureuse. J'étais idiote. Aujourd'hui, je portais un tailleur anthr

Anya Cinq ans plus tôt La convocation était arrivée sur mon téléphone en fin d'après-midi, un simple message de l'assistante de Don Rafael. M. Valenciaga souhaite vous voir. Ce soir. 20 heures. Bureau principal. Pas de raison. Pas d'explication. Juste une heure et un lieu, comme une assignation à comparaître. J'avais appelé Lorenzo immédiatement, le cœur battant. — Tu es au courant ? Ton père veut me voir. — Non. Il ne m'a rien dit. Tu veux que je vienne avec toi ? — Je... Je ne sais pas. Peut-être que c'est une bonne nouvelle ? Peut-être qu'il veut m'offrir un poste dans l'entreprise, ou... — Ou peut-être qu'il veut t'offrir ses félicitations officielles. Ne t'inquiète pas. Mon père est froid, mais il n'est pas méchant. Vas-y. Je t'appelle après. Je l'avais cru. J'avais tout cru. J'étais amoureuse, et l'amour rend aveugle, idiot, vulnérable. L'amour vous fait confondre un abattoir avec un salon de réception. Je me préparai avec soin. Une robe bleu marine, sobre, élégante. Des

CatalinaJe me réveillai en sursaut, le cœur battant, les draps trempés de sueur.L'aube pointait à peine derrière les stores. La chambre était silencieuse, baignée d'une lumière grise et froide. Paris dormait encore. Moi, je n'avais pas dormi. Pas vraiment. J'avais traversé la nuit comme on traverse un champ de mines, les yeux fermés, le corps tendu, en attendant l'explosion.Elle était venue. Comme toujours. Le rêve. Le souvenir. La convocation. Le bureau. Le visage de Don Rafael, ses yeux gris, sa voix calme qui énonçait ma condamnation comme on lit un rapport comptable. Vous disparaissez. Vous quittez Lorenzo. Vous ne le contactez plus jamais. Et puis la pluie. Le virage. Les freins qui ne répondent pas. Le ravin qui s'ouvre comme une bouche noire.Je m'assis dans le lit, repoussai les draps, posai mes pieds nus sur le parquet froid. Ma respiration était courte, saccadée. Je fermai les yeux, inspirai lentement, expirai plus lentement encore. Une technique apprise pendant ma rééduc

CatalinaL'avion atterrit à Abidjan en fin d'après-midi, dans une moiteur qui collait à la peau comme un vêtement trop serré. Je descendis la passerelle, mon sac de voyage à la main, et l'air chaud me frappa de plein fouet. Une odeur de terre humide, de fumée lointaine, de végétation luxuriante. L'Afrique. Le berceau du cacao. L'endroit où tout commençait.Un homme m'attendait au bas de la passerelle, une pancarte à la main : MORA. Il était grand, sec, vêtu d'une chemise blanche impeccable malgré la chaleur. Son visage était impassible.— Madame Mora. Bienvenue en Côte d'Ivoire. Je suis Kofi, votre chauffeur. La voiture est prête.— Merci. Nous allons directement à la plantation.— C'est à quatre heures de route. Les routes ne sont pas bonnes après la saison des pluies.— Je sais. Allons-y.Il prit mon sac, le rangea dans le coffre d'un 4x4 noir. Je m'installai à l'arrière, ouvris la fenêtre, laissai l'air chaud fouetter mon visage. La ville défila derrière la vitre. Marchés grouillan