Lahat ng Kabanata ng SOMBRE POSSESSION : Kabanata 11 - Kabanata 20

SashaLa nuit tombe sur notre appart comme un linceul poisseux, les néons clignotants de la rue projetant des éclats roses et bleus à travers les rideaux fins, mimant les spots du Velvet que j’évite ce soir. Mon corps est un brasier d’épuisement et de tension , chaque mouvement ravive les bleus de Volkov, une carte intime de possession gravée sur ma peau : hanches violette, fesses striées de marques de claques, épaule mordue suintant encore. Je suis roulée en boule sur le canapé défoncé, couverte d’un plaid usé imprégné d’odeur de tabac et de parfum de scène, mais rien n’apaise le tremblement intérieur. Lena est partie au shift de midi, me laissant seule avec mes démons, et son texto d’il y a une heure me glace : Boss furax. A demandé après toi. J’ai dit que tu es malade. Tiens bon. Gorilles partout au club.Malade. Mensonge pathétique. La vérité ? Peur viscérale, un nœud d’acier dans les tripes qui m’empêche de chausser mes talons et de remonter sur la pole. Volkov. Son nom seul fait

SashaLa Merc noire dévore le bitume, berline blindée roulant vers l'enfer, et je suis plaquée contre la portière comme un animal acculé, cuisses nues collées au cuir froid, robe déchirée sur mes marques. Volkov occupe tout l'espace à côté de moi, masse de chaleur et de danger, son genou pressant ma chair meurtrie avec une insistance délibérée. La vitre teintée reflète mon regard fou, pupilles dilatées, lèvres tremblantes, et derrière, sa silhouette massive qui m'observe en silence, jouissance muette du chasseur qui tient sa proie.Le convoi file vers le Velvet, phares trouant la nuit comme des yeux de prédateurs, et chaque kilomètre rapproche ma damnation. Je croise mes bras sur ma poitrine, tentative pathétique de protection, mais rien n'arrête les secousses du véhicule qui font gémir mes bleus, cette carte intime que Volkov a peinte sur ma peau hier soir et qu'il contemple maintenant avec une fierté obscène.— Regarde-toi, souffle-t-il, voix grave roulant comme un orage.Il n'a pas

SashaMa voix est rauque, éraillée d'avoir hurlé, d'avoir supplié, d'avoir crié son nom dans ce moment de honte absolue où la jouissance a explosé.— Il m'a prise. Et avant, il m'a fait danser. Nue. Avec mes bleus. Pour qu'il se branle en me regardant.Lena pleure, silencieusement, larmes traçant des rigoles dans son fond de teint. Elle me prend dans ses bras, et c'est bizarre, cette tendresse soudaine, cette chaleur humaine après l'acier de Volkov. Je me laisse aller contre elle, os liquéfiés, et on reste comme ça, deux filles en morceaux sur le sol d'un salon VIP.— Il faut qu'on parte, souffle-t-elle. Il faut qu'on se tire d'ici, toutes les deux. Loin. Très loin.— On peut pas. Il nous retrouvera. Il retrouve toujours.— Alors on va plus loin que loin. Un autre pays. Des faux papiers. J'ai des économies, planquées sous mon matelas, assez pour...— Lena.Je la coupe, doucement, et elle se tait, me regarde avec ses yeux de biche effarée. Je secoue la tête, geste lent, terrible.— Il

SashaIl s'arrête, cherche ses mots, et cette hésitation me terrifie plus que tout. Les monstres n'hésitent pas. Les monstres savent.— Parce que j'ai honte.Le mot claque entre nous, inattendu, impossible. Je le regarde, bouche entrouverte, cherchant le piège, la manipulation. Mais ses yeux... ses yeux disent autre chose. Quelque chose de brisé, de réel.— Vous avez honte, répété-je, comme pour vérifier que j'ai bien entendu.— Oui. Putain, oui, j'ai honte. Et ça fait longtemps que je n'ai pas ressenti ça. Assez longtemps pour que j'oublie ce que ça fait.Il traverse la pièce, s'assoit dans le fauteuil face au lit, se penche en avant, coudes sur les genoux, tête baissée. Il a l'air... humain. Et c'est pire que tout.— Hier soir, j'aurais pu m'arrêter. J'aurais dû. Mais j'ai pas pu. Parce que toi, ta révolte, ta peur, ton corps qui lutte même quand il cède... ça m'a pris aux tripes. Et je suis devenu ce que je suis toujours : une bête.Je ne dis rien. Je n'ose pas bouger, pas respirer

SashaLes cinq jours sont devenus quatre, puis trois, puis deux, et maintenant il ne reste que cette nuit, la dernière avant que je doive répondre, avant que je doive choisir mon camp, mon destin, mon enfer.Je flotte dans l'appartement qu'il m'a donné, perché au dernier étage de l'immeuble, une bulle de luxe au-dessus du monde. Parquet qui craque sous mes pieds nus, baies vitrées sur tout Paris, lit si grand que je pourrais m'y perdre. Il a tout prévu : vêtements dans l'armoire, parfums sur la coiffeuse, livres sur la table de nuit. Des romans, pas des magazines. Il a remarqué que je lisais, dans les loges, entre deux danses. Il a retenu. Et cette attention me tue plus sûrement que tous ses coups.Je marche nue dans l'appartement. Pas par exhibition, non. Parce que les vêtements, ça gratte, ça serre, ça ment. Nue, je suis juste moi : des bleus qui jaunissent sur les bords, la morsure à l'épaule qui cicatrise en cercle parfait, des côtes trop visibles, des cuisses marquées par les doi