All Chapters of Le prix du miracle : Chapter 91 - Chapter 100

Au début, rien.Le vide. Le noir. Le silence intérieur. Mes mains sont posées sur Isabella, mais elles ne transmettent rien. Elles sont juste des mains, des extrémités de chair et d'os, inertes, impuissantes. Une fraction de seconde, la panique me saisit. Et si le don ne venait pas ? Et si j'étais vide ? Et si tout cela n'était qu'une illusion, un mensonge que je me raconte depuis des années ?Mais je respire. J'inspire profondément, j'expire lentement. Et je continue de chercher.Et puis je la trouve.Une étincelle d'abord, minuscule, presque imperceptible. Une petite flamme timide qui vacille au fond de mon ventre, là où les anciens situaient le siège de l'âme, le hara, le centre. Puis l'étincelle grandit, elle devient une lueur, puis une flamme, puis un brasier. La chaleur monte, se répand dans mes veines comme une coulée d'or liquide. Elle traverse mon diaphragme, emplit mes poumons, fait battre mon cœur plus vite. Elle irradie dans mes épaules, descend le long de mes bras, afflue

ÈveLe noir.Le noir absolu, total, infini. Un noir sans étoiles, sans lune, sans aube. Un noir d'avant la lumière, d'avant la vie, d'avant tout. Je flotte dans ce noir, légère, immatérielle, dissoute comme une goutte d'encre dans un océan d'obscurité. Je n'ai plus de corps. Je n'ai plus de douleur. Je n'ai plus de peur. Je suis libre, affreusement libre, et cette liberté ressemble à une damnation.Je suis morte ? Peut-être. Ou peut-être que je suis juste en train de mourir, suspendue entre deux mondes, entre deux respirations, entre deux battements d'un cœur qui ne bat plus. Il n'y a pas de tunnel, pas de lumière blanche, pas de défunts qui me tendent les bras. Juste le noir, et le silence, et cette paix étrange qui ressemble à une reddition.Et puis, au fond du noir, une voix.Faible d'abord, lointaine, comme un écho dans une vallée. Puis de plus en plus claire, de plus en plus proche.— Tata Ève... Tata Ève, réponds-moi...Isabella. Sa petite voix brisée, sa petite main qui serre l

SalvatoreLes médecins arrivent en courant. Une meute de blouses blanches, stéthoscopes au vent, visages crispés par l'urgence. Ils envahissent la chambre, bousculent le lit, m'écartent sans ménagement. Je les laisse faire. Je ne suis plus le chef de clan, je ne suis plus le parrain. Je ne suis qu'un homme terrifié, agenouillé sur un carrelage froid, qui regarde des inconnus se battre pour sauver la femme qu'il aime.— Pouls faible, tension effondrée ! Elle est en état de choc !— Masque à oxygène, vite ! Préparez le défibrillateur au cas où !— On la monte en réa, qu'est-ce qui s'est passé ici ?Personne ne répond. Personne ne peut répondre. Comment expliquer ? Comment dire à ces hommes de science qu'une femme a guéri une leucémie incurable en absorbant la maladie dans son propre corps ? Comment leur dire qu'elle a donné sa vie pour une petite fille ? Ils ne comprendraient pas. Ils ne voudraient pas comprendre. Ils nous prendraient pour des fous, des illuminés, des criminels.Ils ins

 SalvatoreLa nuit est tombée sur Palerme. La réanimation s'est calmée, les médecins ont réduit les doses de sédatifs, les infirmières font leurs rondes en silence. Je suis toujours là, sur ma chaise en plastique, dans le couloir désert. Vito est reparti il y a une heure, je lui ai ordonné d'aller dormir. Il a résisté, bien sûr, il a grogné, il a protesté, mais j'ai été intraitable. Il doit protéger Isabella maintenant, c'est sa mission. Ma mission, c'est Ève.Le couloir est silencieux, à peine éclairé par les veilleuses qui diffusent une lumière orangée, tamisée, presque paisible. Les bruits de la ville me parviennent étouffés par les doubles vitrages, un klaxon lointain, une sirène, le souffle du vent dans les cyprès. La mer, là-bas, est une plaque

 Il sourit faiblement. Un sourire triste, amer, mais soulagé.— Elle vous aime aussi. Elle n'a pas arrêté de demander de vos nouvelles. Elle a dessiné une image pour vous. Une femme avec une robe blanche, entourée d'étoiles.Les larmes me montent aux yeux à mon tour. Isabella. Sa main dans la mienne, son rire clair, sa promesse de guérison.— Je veux la voir.— Bientôt. Dès que les médecins vous y autoriseront.Il se tait, hésite. Ses doigts jouent avec les miens, nerveusement, comme un adolescent.— Ève... J'ai quelque chose à vous dire. Quelque chose que je vous ai dit quand vous étiez inconsciente, mais je ne sais pas si vous m'avez entendu.— Je vous ai entendu.Il se fige, pâlit, puis rougit. Un homme de cinquante ans, un chef de clan redoutable, qui rougit comme un enfant