All Chapters of Le prix du miracle : Chapter 101 - Chapter 110

SalvatoreLe soir tombe sur Palerme. Un soir doux, tiède, un de ces soirs siciliens où le ciel prend des teintes d'abricot et de lavande, où les cigales chantent dans les cyprès, où l'air sent le sel et le jasmin. Par la fenêtre de la chambre, je vois les toits de la ville qui descendent vers la mer, et là-bas, tout au bout, une bande de lumière liquide, dorée, qui scintille sous les derniers rayons du soleil.Ève est réveillée. Elle est assise dans son lit, calée contre des oreillers, les yeux tournés vers la fenêtre. Sa peau a repris des couleurs, ses lèvres sont redevenues roses, ses cheveux blonds cascadent sur ses épaules. Elle est encore maigre, encore fragile, mais elle est vivante. Belle. Tellement belle que j'en ai le souffle coupé.Les infirmières sont passées, ont vérifié les perfusions, ont pris la tension, ont noté les constantes. Puis elles sont parties, nous laissant seuls dans la chambre qui s'assombrit peu à peu. Le silence s'installe, épais, lourd de tout ce qui n'a

ÈveLe médecin a dit oui. Une petite sortie, une heure pas plus, dans le parc de l'hôpital. Il faut que je reprenne des forces, que je respire l'air frais, que je voie le soleil autrement qu'à travers une vitre. J'ai accepté avec une joie presque enfantine, une impatience que je n'avais pas ressentie depuis des semaines.Salvatore pousse le fauteuil roulant. J'ai protesté, bien sûr, j'ai dit que je pouvais marcher, que je n'étais pas impotente. Mais il a insisté avec cette douceur têtue qui le caractérise, et j'ai fini par céder. Le fauteuil glisse silencieusement sur les allées pavées, les roues crissent sur le gravier, le soleil matinal dessine des ombres longues sur le gazon.Isabella court devant nous. Elle porte une robe blanche aujourd'hui, une robe légère qui flotte autour d'elle comme une aile de papillon. Ses sandales claquent sur les dalles, elle s'arrête tous les trois pas pour cueillir une fleur, regarder un insecte, éclater de rire sans raison. Elle est vivante, si vivant

ÈveLe jour s'est levé tout à fait maintenant, un grand soleil sicilien qui inonde la villa de sa lumière généreuse. Isabella est dans le jardin avec Silvia, elle court après les papillons, elle rit aux éclats, elle est heureuse. Sa voix claire monte jusqu'à la terrasse où je suis assise, un châle sur les épaules, une tasse de thé à la main.Salvatore est à côté de moi, silencieux. Il respecte mon silence, il respecte ma réflexion, il ne me presse pas. Il a compris que les grandes décisions ne se prennent pas dans la précipitation, qu'elles ont besoin de temps pour mûrir, pour s'épanouir, pour porter leurs fruits.Je regarde la mer, là-bas, cette mer qui est presque la même que celle de Corse, et pourtant si différente. Je pense à ma mère, qui est venue, qui m'a serrée dans ses bras, qui a pleuré de joie et de soulagement. Elle est repartie ce matin, rassurée, apaisée. Elle a vu que j'allais mieux, elle a vu que je n'étais plus prisonnière, elle a vu que je souriais.— Tu es heureuse

ÈveCela fait deux jours que je veux appeler ma mère.Deux jours que je tourne autour du téléphone, que je compose le numéro dans ma tête, que j'imagine sa voix, ses larmes, ses questions. Deux jours que je repousse ce moment, parce que je ne sais pas quoi lui dire, parce que je ne sais pas comment mentir.Salvatore a organisé l'appel. Un téléphone sécurisé, une ligne cryptée, toutes les précautions nécessaires. Il a même proposé de me laisser seule, de ne pas écouter, de me faire confiance.— Tu peux lui dire où tu es, m'a-t-il dit. Tu peux lui demander de venir. Tu peux faire ce que tu veux.Ce que je veux. Voilà le problème. Qu'est-ce que je veux, au juste ?Je veux entendre la voix de ma mère, sentir sa présence à travers les ondes, savoir qu'elle va bien, qu'elle ne se fait pas trop de souci. Mais je ne veux pas lui faire de peine, je ne veux pas l'inquiéter, je ne veux pas lui avouer que j'ai été enlevée, séquestrée, que j'ai failli mourir pour sauver une petite fille.Alors je

ÈveLa voiture franchit le portail de la villa et mon cœur se serre.Je reconnais tout. Les cyprès qui bordent l'allée, leur ombre noire découpée sur le ciel. La façade ocre, majestueuse et écrasante sous le soleil de midi. Les jardins en terrasses qui descendent vers la mer, les bougainvilliers qui explosent de pourpre contre les murs, le chant des cigales qui vrille l'air brûlant.Tout est pareil. Et pourtant, tout est différent.La dernière fois que j'ai passé ce portail, j'étais à l'arrière d'une voiture aux vitres teintées, les mains moites, le souffle court, le cœur cognant contre mes côtes comme un oiseau affolé. J'étais une prisonnière. Une chose qu'on transporte, qu'on enferme, qu'on utilise. Je regardais ces mêmes cyprès, ces mêmes murs ocre, et je les haïssais de toute mon âme.Aujourd'hui, la vitre est baissée. Le vent chaud caresse mon visage, chargé d'odeurs de pin et de sel. Je ne suis plus menottée, plus terrorisée, plus réduite au silence. Je suis assise à l'avant, à