SalvatoreLe soir tombe sur Palerme. Un soir doux, tiède, un de ces soirs siciliens où le ciel prend des teintes d'abricot et de lavande, où les cigales chantent dans les cyprès, où l'air sent le sel et le jasmin. Par la fenêtre de la chambre, je vois les toits de la ville qui descendent vers la mer, et là-bas, tout au bout, une bande de lumière liquide, dorée, qui scintille sous les derniers rayons du soleil.Ève est réveillée. Elle est assise dans son lit, calée contre des oreillers, les yeux tournés vers la fenêtre. Sa peau a repris des couleurs, ses lèvres sont redevenues roses, ses cheveux blonds cascadent sur ses épaules. Elle est encore maigre, encore fragile, mais elle est vivante. Belle. Tellement belle que j'en ai le souffle coupé.Les infirmières sont passées, ont vérifié les perfusions, ont pris la tension, ont noté les constantes. Puis elles sont parties, nous laissant seuls dans la chambre qui s'assombrit peu à peu. Le silence s'installe, épais, lourd de tout ce qui n'a
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