All Chapters of Le prix du miracle : Chapter 81 - Chapter 90

 Il y a une petite fille, ici, à Palerme. Elle s'appelle Isabella. Elle a onze ans. Elle a les yeux noirs comme les tiens, les mains fines comme les miennes quand j'étais petite. Elle est malade. Très malade. Les médecins l'ont condamnée. Ils ont fait tout ce qu'ils pouvaient, les chimios, les rayons, les médicaments qui brûlent les veines. Rien n'a marché. La maladie est revenue, encore et encore, obstinée, vorace, impitoyable. Elle allait mourir, maman. Elle allait mourir dans quelques semaines, peut-être quelques jours. Elle a onze ans et elle allait mourir sans avoir jamais vu Paris, sans avoir jamais nagé dans la mer, sans avoir jamais aimé un garçon, sans avoir jamais tenu un enfant dans ses bras. Son père est un homme dur, un homme de pouvoir et de violence, un h

  Ève L'aube est grise. Pas cette grisaille triste et sale des matins de pluie, mais une grisaille douce, laiteuse, une lumière de convalescence qui filtre à travers les rideaux et pose sur les meubles un voile de cendre argentée. Le soleil n'est pas encore levé, ou peut-être qu'il se cache derrière un banc de nuages, timide, hésitant, comme s'il ne voulait pas assister à ce qui va suivre. Je n'ai pas dormi. Pas une seconde. Mais je ne suis pas fatiguée. Mon corps est tendu, électrique, traversé de courants froids et chauds qui se combattent sous ma peau comme deux armées avant la bataille. Mes mains tremblent un peu, mais ce n'est pas de peur. C'est d'impatie

 Il ne l'essuie pas. Il la laisse tracer son chemin, librement, jusqu'à son menton où elle reste suspendue un instant, scintillante, avant de tomber sur le col de sa chemise. — Je vous le promets, dit-il d'une voix brisée, méconnaissable, une voix d'homme qui a traversé un désert et qui n'a plus de salive. Je vous promets de la protéger, de l'aimer, de la laisser libre. Je vous promets d'être le père qu'elle mérite, si Dieu me prête vie. Mais... Il rouvre les yeux. Il les plante dans les miens. Son regard est un brasier, une forge, un soleil noir. — Mais il faut que vous reveniez. Revenez de cette chambre. Revenez vivante. Je ne veux pas sauver

ÈveLe jour se lève à peine sur Palerme quand je franchis les portes de la villa. La ville est encore endormie, enveloppée dans un linceul de brume matinale qui monte de la mer et se dissipe lentement entre les ruelles. Les pavés sont humides, luisants sous les premiers rayons du soleil. L'air sent le sel, le jasmin, le pain chaud qui sort des boulangeries. C'est un matin comme les autres, un matin ordinaire de printemps sicilien. Sauf que rien n'est ordinaire. Sauf que tout va basculer.Je n'ai pas dormi. Pas une minute. Mais mon corps ne réclame pas de sommeil. Il est tendu, vibrant, comme une corde de violon qu'on vient d'accorder. Chaque pas que je fais résonne en moi, chaque souffle est conscient, chaque battement de cœur est une petite détonation qui me rappelle que je suis vivante, que je suis là, que c'est maintenant.Salvatore marche à mes côtés. Il n'a pas dormi non plus, ses yeux sont rouges, sa barbe est plus grise que d'habitude, ses épaules sont voûtées sous le poids de

 SalvatoreLa porte de la chambre se referme derrière moi avec un cliquetis métallique, sec, définitif. Je reste un instant immobile dans le couloir, la main encore posée sur la poignée, comme si je pouvais, par ce simple contact, rester relié à ce qui se passe à l'intérieur. Mon front touche presque le bois froid de la porte. Je ferme les yeux. Je respire.Derrière cette porte, il y a ma fille. Ma fille de onze ans, avec sa chemise de nuit rose et ses yeux trop grands pour son visage amaigri. Ma fille qui sourit malgré la douleur, qui rit malgré la peur, qui promet de ne plus pleurer pour que je ne pleure plus. Ma fille qui est en train de livrer le combat le plus important de sa vie, et moi, son père, je suis dehors, impuissant, inutile, chassé de la chambre comme un étranger.Et pourtant, c'est moi qui ai donné l'ordre. C'est moi qui ai